J.Edgar Hoover Building,

Sede dell’FBI, Ore 08.45 Am,

Mercoledì 6 Agosto

Arrivarono al grande ascensore, dopo aver superato sull’entrata, lo stemma stampato a terra, raffigurante l’aquila calva americana che fra gli artigli reggeva la striscia di stoffa con la scritta Federal Bureau of Investigation. FBI…

Una sigla….ICM è una sigla.

Questa idea si accese subito, in Mulder, non appena Scully fece una debole smorfia di perplessità, leggendo il contenuto della busta gialla, che Fox le aveva fatto scivolare fra le dita.

< Ti dico la verità….non ho la minima idea di cosa possa essere…>, disse, sistemandosi i capelli dietro l’orecchio.

Provava una sorta di stretta allo stomaco, ritornando al J.Edgar Hoover Building.

Era ormai distaccata a Quantico, ma quella mattina, la riunione dei vice-direttori includeva sia lei, sia Mulder.

Dana aveva appena terminato un esame autoptico, quando aveva trovato la convocazione sulla scrivania del proprio ufficio.

" Si prega il vice-direttore Dana Katherine Scully, di presentarsi il giorno 6 Agosto alla sede operativa dell’FBI a Washington, J.Edgar Hoover Building per una riunione informativa contro il terrorismo. Nel caso sia impossibile per la suddetta, recarsi alla riunione, si prega di comunicarlo alla segreteria personale del direttore federale. "

Era in ogni caso felice…avrebbero passato la giornata insieme, e comunque ritornare all’aspetto diretto del loro lavoro, non poteva farle che bene.

Quantico era un mondo a se stante, lontano dall’azione e dispensatore di dati, ricerche e gavetta per le reclute…nulla più.

Scully lo accoglieva con ammirevole pazienza e dedizione, sempre sperando che il vento cambiasse e che se, magari non proprio agli Xfiles, Dio volesse, potesse esser riportata al lavoro attivo.

Certo, quella aveva l’aria di un banale briefing direttivo, colmo di dati, analisi, studi campione e statistiche.

La riunione era la terza nel giro di quattro giorni e sino all’ultimo, quando entrando nel proprio ufficio e passando accanto alla morbida segretaria vi aveva trovato il foglietto di convocazione, Fox aveva sperato d’esserne escluso.

Poi gli eventi relativi al suo "informatore" avevano preso il sopravvento, ma ora era richiamato al dovere di quella….formale e di certo noiosissima riunione di capoccia.

Fra i quali Mulder si sentiva a suo agio come un pesce fuor d’acqua.

Ma evidentemente i superiori dell’FBI avevano deciso di istruire alle nuove disposizioni tutti i superiori del bureau, compresi quelli che, come Mulder, si occupavano d’aspetti meno diretti alle indagini.

Le frodi bancarie ed assicurative, c’entravano poco con il terrorismo, pensava.

L’unico aspetto lieto di quella mattina era essere al fianco di Dana.

Recarsi al lavoro senza di lei, era per Mulder una sorta di calvario quotidiano, al quale si sottometteva con sempre minore rassegnazione.

Era deciso a trasmettere una richiesta affinché lei fosse reintegrata a Washington..

Ma aveva sempre rinunziato a farlo, non per paura o perché avesse accettato il suo nuovo incarico…tutt’altro.

Era…era per la sensazione che aveva esternato a Dana la notte appena trascorsa, e che diventava sempre più opprimente.

Paranoia….Ecco cos’era…paranoia bella e buona.
Era arrivato al punto di sospettare anche della sua segretaria….un’avvenente bionda che non costituiva pericolo per nessuno…ma…

Ma…ma più di una volta l’aveva vista sbirciare i suoi appunti, e gli era parso che, tutte le volte che usciva dall’ufficio, lei telefonasse a qualcuno…Ma a chi ?

Forse all’uomo che si era messo in contatto con lui…forse con altri che lo sorvegliavano…

Fu la voce di Scully a distoglierlo da quella ridda caotica d’idee e sospetti.

< Vuoi che la tenga io ? >

Annuì.

< Per ora…ho formulato…un ipotesi…ma preferisco che custodisca tu quella busta…>

Annuì.

Nemmeno lei sapeva se era lieta o meno, della cosa.

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Miami, Stato della Florida,

Ore 01.00 Pm, Stesso giorno

Fa un caldo feroce, a Miami.

Il sole picchia duro e deciso, ed in certi punti l’asfalto si è spaccato in piccole faglie irregolari, larghe giusto lo spazio per inghiottire il palmer di una bici da corsa.

Barbara Hickins stava sdraiata sull’amaca, di fronte alla villa, fissando il cielo limpido e terso, tanto bello da sembrare disegnato.

Non avrebbe piovuto…non né aveva la minima idea.

Non pioveva da un mese, ormai.

Si strofinò le dita sottili dei piedi, sbuffando.

La sua tintarella era impeccabile.

Indossava un minuscolo tanga di color verde, che s’infilava delicato fra i suoi glutei marmorei, beato lui…

Il bikini, sembrava sul punto di scoppiarle di dosso…

Lunghi e lisci capelli biondi, scendevano dalla testa sino a sfiorare il curato prato inglese, a due spanne dalla mano, che reggeva un Cuba Libre annegato nel ghiaccio.

Aveva venticinque anni.

Tutti trascorsi oziando e fingendo di studiare.

Suo padre, Cristopher Hickins, era a capo di una delle famiglie più importanti della costa Est.

La villa, papy, l’aveva comprata prima che lei venisse al mondo, con gli introiti della vendita della più grande partita di crack che avesse mai circolato negli States.

Tante dosi di quella droga sintetica, da friggere i cervelli bacati degli adolescenti dell’intera Miami University.

Barbara sapeva e se la rideva.

Aveva capito tutto all’età di sedici anni e se n’era fregata.

Beata lei….ricca, viziata, al di sopra delle sporcizie del padre, che se la godeva a più non posso, fra auto, feste selvagge e orge con tanto di cocaina purissima.

Quella "neve" era tanto cristallina, da mandarti in scimmia con una tirata, altro che la merda che papy faceva sniffare ai cocchi di mammà di Miami Beach.

Ma era una scimmia armoniosa, te le ridevi come ti pareva, sognavi quel che volevi e ci davi dentro alla grande, mica atterravi così…

Potevi ballare per ore, far l’amore per altre ore, e poi spararti due vasche, ed eri a posto…

Si portò alle labbra carnose, appena siliconate ma non in modo volgare, la cannuccia colorata e bevve un paio di dita di Cuba…

Guardò la piscina, sollevando appena i RayBan da 250 $.

Normalmente era capace di starsene al sole per tutto il pomeriggio, ad ardere come una splendida femmina quale era, divenendo eroticamente abbronzata.

Ma quel pomeriggio…Cristo sembrava che ci fossero 45 gradi !

Sudava come una stufa..

Sbuffò di nuovo.

La piscina brillava d’acqua fresca e cristallina.

Posò i piedini a terra, fra l’erba fresca e si stiracchiò.

Mosse i capelli, sollevandoli e lasciandoseli sfilare dietro le orecchie.

Nel sorridere, brillò alla luce della Florida, il diamante incastrato nel primo molare.

Corse con una falcata elegante e viziata, specchio adamantino della sua vita, sino al bordo della piscina.

Era di forma circolare, con un’elegante isola di marmo al centro, nella sommità della quale troneggiava una palma alta sei metri, vera.

Si tuffò in buono stile, e l’acqua le accarezzò totalmente quel corpo morbido ed esplosivo.

Fece diverse bracciate decise, in apnea, in stile rana.

Amava nuotare.

D’inverno nella piscina coperta sistemata al centro della villa, nel reparto fitness che costava come un paio di villette bi-famigliari a New York…

In estate lì, e nell’oceano…

Ultimamente, un paio d’anni a dire il vero, le visite all’oceano si erano fatte rare e difficili.
C’erano state delle dispute territoriali, e la sua vita era in pericolo, nel caso qualche clan rivale avesse a regolare conti con suo padre.

Quindi le uscite erano sorvegliate e ridotte.

In pratica, Barbara doveva portarsi appresso almeno quattro gorilla a due ante, che le impedivano il surf e di fare all’amore sulla spiaggia.

Era costretta a dare feste ogni fine settimana, per non essere tagliata fuori dal mondo vip della Florida…

Stranamente, però, dopo una breve e intensa frescura, le parve di bollire anche sott’acqua.

La testa…diventava pesante e ovattata, come dopo una brutta scimmia, magari annegata nel Cuba…

Emerse, prendendo una bella boccata d’aria.

Galleggiò sino all’isola, reggendosi con una mano al bordo ruvido della costruzione, sul cui lato esterno, fluiva un delicato torrente d’acqua, che di sera era illuminato da una piacevole luce azzurra.

Cercò di guardare il bordo della piscina, il prato e l’amaca, ma vedeva solo contorni nebbiosi, come se la collina di Miami Beach sulla quale la villa era sistemata, fosse stata inglobata da una foschia violacea, aliena.

Si strofinò la fronte…

<…che cazzo mi succede ? >, biascicò.

Non vedeva nessuno.

Normalmente Charles, il paludato maggiordomo di casa Hickins, faceva la sua comparsa ogni trenta minuti, se la principessa non si degnava di chiamarlo prima, con il cercapersone, per vedere se sua maestà stava poltrendo ed era il caso di portar via il bicchiere vuoto di Cuba per farlo rimpiazzare con un altro bello fresco.

Una volta, circa sei anni prima, Charles non era stato molto sollecito nel servirle il Cuba…forse riteneva che a diciannove anni una ragazza non dovesse bere così…

In ogni modo…Lei si era spazientita ( Gesù sta a vedere che debbo andare al piano bar a prendermelo da solo, sto cazzo di Cuba Libre…) e arricciando appena il nasino, aveva alzato la mano magra, saldata su uno strepitoso braccio carnoso da mordere e baciare sino alla perdizione, ed aveva tuonato:

< Charles ! Coglione ! Dove sei finito ? >

Nessuna risposta.

Era addirittura scesa dallo sdraio, e si era quasi inerpicata sul sentiero di sassi piatti che portava sino all’appartamento nel quale poltriva solitamente, quando Charles era arrivato.

Lei non aveva detto nulla.

Aveva sadicamente aspettato che le fosse posato con delicatezza il Cuba nella mano, e l’aveva ingollato, di colpo.

< Un altro…coglione ! >, aveva sorriso.

Spesso, fra un Cuba e l’altro, soleva pensare se Charles l’avesse o meno…

Capite di che parlo, vero ?

Insomma….non aveva mai notato che gli venisse duro, pur vedendola mezza nuda dalla mattina alla sera…

Così aveva atteso il secondo Cuba di quello squarcio di pomeriggio, e quando Charles l’aveva posato sul tavolino accanto al suo sdraio, lei aveva ordinato:

< Resta…>

Allora si era tolta il bikini, e l’aveva lanciato lontano.

Poi, fingendo di guardare la piscina, aveva preso a versarsi il Cuba sul seno, fra quelle tette floride e giovani, ridendo.

Aveva bagnato due dita nel Cuba e le stava succhiando.

< Mi vedi…? Dimmelo…>

Lui aveva annuito qualcosa, forse un sì…

< Dimmi la verità….sono o no figa ? >

Lui aveva annuito qualcosa…

< Bravo….e sai perché sono così figa ? Te lo dico io…perché annego nel Cuba e nel sole….>

Si era tolta anche gli slip, rimanendo nuda, sotto il sole afoso di quel pomeriggio.

< …dicono…che la mia topina è buonissima, con del Cuba versato sopra…>

E aveva preso a bagnarsi la cosina, con il poco liquore rimasto nel bicchiere.

<…miss Barbara…>

Era uscita una voce stirata, imbarazzata e impaurita al medesimo tempo.

Poi lei si era voltata di scatto, alzandosi in piedi.

Aveva gettato a terra il bicchiere ed aveva ordinato:

< Raccoglilo….! >

Charles si era messo in ginocchio, deglutendo.
Sudava come una stufa, ma non per il caldo.

Lei, furba come una gatta viziata quale era, le aveva posato un piede sulla spalla, bloccandolo.

< Adesso mi guardi….e non muovi un muscolo…se ti sfiora l’idea di toccarmi, domattina ti spargeranno come concime sulle piante grasse del viale….capito ? >

Aveva annuito, e suo malgrado, alzato gli occhi.

Barbara aveva riso.

Allora non aveva il diamante, né le labbra al silicone.

Possedeva una bellezza assoluta, fresca e giovane.

< Bravo cagnolino fedele…mi piaci quando sei fedele…quando mi guardi senza toccarmi…Sono la tua padrona o no?>

Lui aveva annuito.

< Ecco…bravo…Te li guadagni quei cazzo di dollari mensili per portarmi il Cuba o tutto quel cazzo che ti chiedo di portarmi o no ? >

Charles aveva annuito di nuovo…sembrava sapesse fare solo quello…

< Ed allora deciditi a portarmi da bere, senza perdere tempo con le tue stronzate..! Capito ? >

Charles aveva capito…tanto bene che aveva preso l’abitudine di venire da lei ogni mezz’ora ed una volta, in Luglio, le aveva servito sei Cuba in tre ore…

Barbara si era così ubriacata da addormentarsi nella piscina, per sua fortuna sul bordo, con l’acqua fresca che le sfiorava le cosce e le natiche..

Ma le piaceva…Bere era la cosa che le piaceva maggiormente, insieme a tirare e far sesso…necessariamente in quest’ordine.

Ma ora…ora…la testa era un mattone…

<…Charles ! >

Nessuna risposta.

Prese a nuotare con penosa difficoltà sino al bordo.

Cercò d’issarsi fuori, cosa che le riusciva con un meraviglioso colpo di reni, ma ora non aveva nemmeno la forza di far uscire il petto dal pelo dell’acqua.

Finalmente vide la sagoma di Charles che caracollava verso il bordo della piscina.

L’acqua le sfiorava il mento, e ad ogni movimento era costretta a berne delle boccate..

< …cazzo…sto male…annego…>, biascicò.

Ma Charles non aumentava il passo.

Che Cristo combinava quel coglione ?
Non vedeva che faticava a stare a galla ?

Che beveva boccate d’acqua e cominciava a tossirne un poco ?

< …muoviti…coglione ! Sto ann…nnega…ndo…sto…male…>

Il maggiordomo, o quel che era diventato adesso, si chinò sino al bordo bagnato della piscina, bagnandosi le scarpe nere sormontate da ghette bianche.

Allungò la mano, il suo carnoso e morbido braccio, e una stretta le cinse il polso.

Guardò su.

Ora…ciò che vide, ciò che le stringeva la mano, era oscenamente indecente ed orrendo.

Charles sembrava un mostruoso membro in erezione, torvo e irrorato da vene bluastre, armato d’artigli luciferini.

La tirò appena su, poi la mollò di colpo, afferrandole la testa e spingendola con forza bestiale in basso.

Barbara inghiottì un oceano d’acqua. La bocca era ancora spalancata a stupore, quando fu spinta sotto…

I polmoni erano in fiamme e gli occhi, i suoi splendidi occhi di giada, parevano sfere roteanti, senza controllo.

Si diede una spinta con le gambe, tronchi armoniosi e carnosi, sul bordo, emergendo.

Emise un rantolo strozzato, sputando acqua e prendendo una dolorosa boccata d’aria che le trafisse lo sterno.

Serrò la mano sulla caviglia di Charles, esplodendo in un verso bestiale e gutturale.

Era divenuta una meravigliosa sirena, dal corpo carnoso e dal seno solido ed esplosivo, ma dal viso raccapricciante, con la bocca armata di zanne taglienti come coltelli.

Caddero in piscina entrambi.

L’acqua ribollì, schiumò, sotto la forza della loro lotta.

Poi, nel giro di cinque o sei minuti, si placò.

S’udiva solo il rumore della cascatella d’acqua, al centro dell’isola di marmo.

Barbara e Charles erano morti annegati.

Le loro teste, spaccate come pietre raggiunte da un colpo di mazza ferrata

I loro corpi sembravano…devastati da morsi, quasi che prima di annegare si fossero dilaniati a vicenda…

E così era stato.

***

J.Edgar Hoover Building,

Sede dell’FBI, Ore 09.00 Am

Mercoledì 6 Agosto

Il condizionatore non sembrava funzionare.

La sala grande era colma, almeno una trentina di vice-direttori dell’FBI seduti nei propri posti, a semicerchio, illuminati da lampade al neon e con le cartellette aperte, intenti a prendere appunti.

Le vetrate dalle persiane socchiuse, non lasciavano entrare i raggi del sole, immergendo la sala in un’atmosfera cupa e crepuscolare.

Mulder si accomodò sul lato destro del tavolo circolare, stiracchiandosi con enfasi esagerata.

Scully scosse appena il capo, divertita e si sedette alla sua destra.

Di fronte ad ogni posto, era sistemato un microfono da collo flessibile, una bottiglia d’acqua ed un bicchiere di carta, una cartelletta di pelle scura, ed una stilografica infilata in un portapenne orientabile.

< Credi che me lo lasceranno portare via…La nostra scrivania avrebbe bisogno di un make-up….>

Dana scosse la testa.

< Fox…>, disse a mo di rimprovero.

Il direttore dell’FBI entrò per ultimo, in perfetto orario.

Tutti si alzarono, come per un saluto formale accennato e quando la presentazione ebbe termine, iniziò a parlare un direttore esecutivo.

Era un uomo flaccido e prolisso, gran mangiatore di hamburger, evidentemente.

Parlottava fitto, aiutato da una lavagna luminosa, attraverso la quale proiettava grafici e ricerche, circa l’andamento dell’FBI negli ultimi tre anni.

La mente di Mulder prese ad andarsene via, galoppando fuori della finestra e perdendosi negli spazi assoluti degli Xfiles.

La predica continuava da chissà quanto tempo.

Un’ora buona.

Fox trovò normale prendere di mira il famoso bicchiere di carta, non appena il discorso ebbe inizio.

Ora era a buon punto.

Vi aveva lavorato sopra con maestria, dapprima dipingendovi un visino, un faccino strambo dal sorriso ebete, ed adesso lo stava tagliuzzando cercando di imprimergli i caratteri di una buffa capigliatura.

Nel suo operato, si aiutava con la stilografica e un affilato taglierino dalla lama d’acciaio, mostrando maggior interesse a quell’operazione che alle parole del direttore esecutivo.

Scully fingeva placido interesse, ora rigirandosi la stilografica fra le dita, ora gettando occhiate attente all’oratore…ma Gesù, potevano anche scegliere qualcuno meno barboso, no ?

L’attenzione si posò su quanto Mulder andava costruendo e trattenne un sorriso, mascherandolo dietro il palmo della mano.

< Che fai ? >, chiese divertita.

Lui si limitò ad alzare le spalle.

Finalmente parve che quell’infinita ridda di dati e cifre, nude e fredde e scarne, dal significato astruso, fosse terminata.

Prese la parola il direttore dell’FBI in persona.

Si alzò, schiarendosi la voce.

<…grazie per l’attenzione, signori. I dati sono incontrovertibili….Ma credo non bastino solo quelli… L’FBI sta attraversando un grave periodo di crisi. I sondaggi sostengono che la fiducia in noi è ai minimi storici… Il pericolo viene dall’interno e dall’esterno… Credo capiate tutti a cosa mi riferisco… Dopo i fatti dell’undici Settembre, la lotta al terrorismo eversivo è diventata prioritaria ! Sia esso di stampo mediorientale, quanto d’estrema destra o anarchico del fronte interno, la parola d’ordine del ministero di Grazie e di Giustizia è una sola: stroncare i terroristi!>

Ora Scully si sentì punta nel vivo.

Le drammatiche immagini delle torri gemelle, erano ancora vive nella sua mente.

D’improvviso tutta la noia che si era accumulata dentro, sentendo barbosi discorsi su grafici e prospettive d’incremento della criminalità, era svanita.

Ora c’era il ricordo delle vittime, delle grida, della nuvola di polvere che aveva assorbito New York…del Pentagono che appariva come un gigante ferito ma non morente, del fuoco e delle fiamme, delle centinaia di persone sepolte ormai per sempre.

Si poteva vincere una simile battaglia ? O era mera illusione, alla stregua degli Xfiles ?

Smise di tamburellare con la stilo, sfiorando il braccio di Fox e sussurrandogli:

<…dai, smettila….>

Richiamo inascoltato.

Fox aveva sì interrotto l’operazione, ma solo per concludere che il mediocre funzionario che avevano ascoltato, era il lasciapassare migliore per un terrorista, più e meglio di Al Qaida.

Del resto, il rispetto per i superiori e per le stesse strutture nelle quali lavorava, erano l’ultima cosa in Fox Mulder.

Troppe umiliazioni e troppi anni trascorsi nel sentirsi deridere e sopravanzare da colleghi idioti e burocrati, perché il suo istinto non diffidasse.

< Le numerose sovvenzioni, di uomini e di mezzi che il governo federale ha stanziato in questi mesi, richiedono risultati. Dopo un più che comprensibile fervore iniziale, il nostro operato è divenuto stagnante e le voci circa il proliferare di un fronte interno di stampo neonazista, preoccupano non poco anche il Presidente ! >

Mulder cominciò a far caracollare il bicchiere di carta, facendolo camminare come Homer Simpson.

Scully annuì, preoccupata anch’essa.

In fondo lavoravano in un’istituzione federale e la loro vita era a rischio.

Pensieri normali, erano agenti federali, il rischio faceva parte del loro mestiere.

Ma quel tipo di incognita era più subdola, più cupa, più vile…

In ogni istante una bomba poteva esplodere, un aereo schiantarsi, distruggendo decine di vite e cancellando ogni certezza.

E tutta la tua preparazione, il tuo addestramento, la tua risolutezza….Non servivano proprio a niente.

Scully non aveva paura. Sarebbe stato errato interpretare i suoi sentimenti come un sintomo di paura…Ella vedeva in quell’aquila calva posta all’entrata della sede federale, una madre protettrice, che accudisce i suoi figli, li preserva dal male e dalla violenza.

Questa era l’FBI.

Questo era il suo lavoro.

Ma se quella madre stessa può esser colpita a morte, ferita, spezzata, chi proteggerà i suoi figli ?

Chi li accudirà, contro il male del mondo ?

Certo, lavorando con Fox Mulder aveva capito che il bene ed il male non si tagliano in due, di netto, che esistono mille e forse più, zone d’ombra…

Ma era il suo credo…era certa esistesse del giusto, del vero da difendere..

Quella minaccia rischiava di distruggere tutto, ogni cosa..

< Avanti a voi, avete i files delle organizzazioni maggiormente presenti negli Stati Uniti, che purtroppo non siamo riusciti a debellare. Intendo spronarvi a stroncare questa morsa di terrore che rischia di imprigionarci !   Oltretutto…>

Fece scorrere dei files, sino a prenderne uno barrato di rosso.

< …vorrei che prendeste visione del file numero 101368/x2….>

Fox riempì il bicchiere sino ai tagli, mantenendolo in equilibrio sul bordo della scrivania, sotto lo sguardo divertito del vice-direttore Jodie Newmann, del settore disciplinare.

Era un’elegante donna sui trentacinque, capelli biondi raccolti dietro la nuca, tailleur sobrio e chiaro, gonna corta, gambe lunghe slanciate.

Stava alla sinistra di Mulder, e calzava un paio d’occhiali dalla montatura dorata, che le conferivano un’espressione seria ed accattivante.

Aveva occhi azzurri penetranti e sinceri.

Da quando Fox aveva incominciato l’operazione bicchiere, aveva gettato divertiti sguardi al manufatto e più di una volta aveva scosso il capo, come per scacciare una risata.

Scully si era immediatamente posta a difesa, che poteva apparire esile, ma in realtà era vigile ed attenta.
Fu una reazione istintiva, che Dana non comprese del tutto.

< Abbiamo individuato una sigla, appartenente ad un gruppo anarchico, che ci preoccupa. Si tratta di un’organizzazione attiva dal 1988, denominata I Pretoriani. Inizialmente era una spaurita frangia d’estrema destra, probabilmente nata a Dallas, in Texas…>

Mulder sorrise.

Dallas….certo lo stato più filo-fascista dell’Unione….

< Rapporti dell’FBI, la collegano, anche se in modo marginale, con l’attentato ad Oklahoma City del 95. Sembra fornisse uomini ed un certo supporto logistico, ma, come detto, a livello marginale…>

I vice-direttori presero a sfogliare il file, tutti tranne uno naturalmente, e Dana gettò uno sguardo sottile al vice-direttore Jodie Newmann.

Lei allargò appena le mani, quasi chiedendo comprensione.

Mulder non sembrava comprendere la preoccupazione e l’attenzione delle due donne.

Il bicchiere caracollava sul bordo della grande scrivania tonda, incerto sul da farsi.

Scully con un movimento rapido e nervoso, aprì il fascicolo a Fox, arrivando a sfiorargli l’orecchio e sibilando:

< Ti guardano…cerca di fingerti almeno interessato, no ? >

Mulder le regalò uno dei dolcissimi sguardi dagli occhi blu che la facevano impazzire e proseguì la prova di equilibrismo.

<…da qualche mese, però, l’attività dell’organizzazione è andata aumentando… Contatti con l’estero, forse con pericolosi gruppi fondamentalisti di tipo Islamico, fax e messaggi giunti dall’Europa…Pare che la sede del gruppo si sia spostata nella costa Est, addirittura qui a Washington…La CIA, ha spiato diversi elementi del gruppo, e dopo molti appostamenti abbiamo focalizzato un loro punto di incontro. Si è trattato di un lavoro difficile e meticoloso, "I Pretoriani" cambiano sempre i siti dei loro randez-vous ! >

Dana voltò di nuovo la pagina a Fox, sempre sottraendosi alle occhiate della Newmann e nel farlo, colpì accidentalmente il bicchiere con il gomito.

Questo traballò, per poi rovesciarsi sui pantaloni di Mulder che si alzò di scatto.

Un brusio divertito si levò nella sala.

< Vice-direttore Mulder ! Vista la sua…..intensa partecipazione a questo dibattito…. Immagino che lei si sia alzato per….esporre una sua geniale teoria circa il caso cui stiamo trattando…>, mormorò contrito, il direttore dell’FBI.

Mulder fece una smorfia poco convinta, seguita ad un’occhiataccia a Scully.

Si rigirò fra le dita il bicchiere di carta, sino ad appallottolarlo con nervosismo.

<…mi sono sporcato….Non intendevo interrompere la sua analisi, signore ! >, bofonchiò.

Il direttore dell’FBI, scosse la testa.

< Si sieda ! E non si preoccupi più del dovuto: ho intenzione di trattenerla in questa dolorosa riunione informativa, non più del necessario ! Poi sarà libero di….dare sfogo alle sue pindariche argomentazioni aliene !! >

Si alzò una risata generale, mentre Fox si risedette.

Dana si schiarì la voce, imbarazzata.

< Scusa…>, cercò di riparare.

Mulder osservava, vergognandosene, la macchia d’acqua sui pantaloni.

Newmann rise sottile, abbassando il capo sulla scrivania.

Il direttore dell’FBI si strinse il nodo della cravatta, massimo segnale di nervosismo e riprese la descrizione.

< …dunque…sì, crediamo che…"I Pretoriani" abbiano in mente qualcosa di grosso.. e che questi contatti siano l’avvisaglia per un piano eversivo! Credo che siate tutti al corrente dell’importanza della prevenzione, nei fenomeni terrorsistici…Dopo l’11 Settembre, non possiamo né vogliamo sottovalutare alcuna pista…>

Mulder sbuffò.

Nel male o nel bene, Dana l’aveva costretto all’attenzione di quel file.

Prese a sfogliarlo, con finto interesse, pochi fogli scritti fittamente, bloccandosi su una fotografia.

La fissò bene, come per convincersi che fosse reale l’immagine che andava vedendo.

Ignorando la macchia d’acqua sui pantaloni, si rialzò.

< Si tratta di uno dei…componenti del gruppo eversivo ? >

Scully concentrò lo sguardo sulla foto.
Era un’immagine sgranata, ripresa da notevole distanza, di notte, con un’apparecchiatura a raggi infrarossi.

Niente colori, profondità zero, sfondo amalgamato di un grigio sfocato.

Eppure…

< Vice-direttore Mulder…se lei fosse stato attento alla mia relazione, non mi porrebbe domande che urtano la sua intelligenza….Si risieda e chieda chiarimenti e delucidazioni alla sua…amata collega Dana Scully, che ho notato più attenta a questa riunione ! >

Scully lo prese per il lembo della giacca, facendolo sedere fra il brusio divertito della sala.

<…che ti prende ? >

Ma Mulder non la sentiva più.

Perché nonostante quella foto ritraesse una donna con il viso parzialmente nascosto, sgranata e poco visibile, egli vi aveva riconosciuto l’ultima persona al mondo che avrebbe collegato ad una terrorista:

Chaterine Black.

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Ceewack Street 25 road, Washington,

Ore 09.00 Am, Mercoledì 6 Agosto

Il sole fendeva a fatica la polvere e l’aria stantia dell’appartamento.

I vetri erano sporchi di polvere e grasso, con disgustose macchie che colavano dal centro ai bordi.

L’interno, naturalmente, non era migliore.

L’appartamento era un grande monolocale, arioso e un tempo tenuto in discreto modo dalla proprietaria, Maria Watson.

Un giorno, Maria, rientrando, aveva trovato lui…

Da allora, era svanita e con ella, anche l’ordine e la pulizia del posto.

Adesso il numero 25 di Ceewack Street, dava l’idea di una tana abbandonata.

Ragnatele e muffa sui muri, intonaco caduto e scrostato, scarafaggi e cimici sul letto ed in cucina, una fessura preoccupante accanto ad un muro, probabile tana di ratti…

Oggetti abbandonati alla rinfusa, accatastati con caotico mestiere.

Scarpe, un impermeabile scuro, nero come la notte, guanti, e bende…

Tantissime bende, alcune pulite ed ancora sistemate nei contenitori asettici di plastica, altre giallognole e colme di pus, che emanavano un odore nauseabondo.

Del resto la puzza era sovrana nel monolocale, galleggiava densa e spessa, come fosse una sorta di massa appiccicosa.

Il divano di pelle, che un tempo era bianco ed adesso giallo ocra sporco, stava al centro, di fronte al televisore acceso.

Sul lato libero, il cappello dalle tese larghe, che Hannibal J.Merrick usava per uscire.

Poco più in là, gli occhiali scuri, accanto a degli spessi guanti di pelle.

Quell’abbigliamento lo faceva sudare abbondantemente in estate, e Merrick soleva infischiarsi del puzzo che la sua pelle marcita lasciava dietro di se.

Nel modesto palazzo nel quale era sita la sua tana, egli era schivato da tutti, cosa che sia detto subito, gli andava a genio.

Non gli interessava un fico secco di quei quattro vecchi scimuniti e sclerotici, che lo fissavano disgustati, dietro le loro spesse lenti o la loro andatura ingobbita.

Aveva scelto quel posto, quel quartiere malinconico e periferico, proprio per passare inosservato.

Si grattò la testa calva, ed un lembo di pelle si staccò, appiccicosa, alle unghie.

L’afferrò fra i denti ingialliti sputandola a terra.

Più che epidermide, dava l’idea di una colla sul punto di seccare.

Era intento nell’operazione che più occupava la sua giornata: stava pian piano rimovendo la bendatura che, al pari di una mummia egiziana, ricopriva quasi interamente il suo corpo, ad eccezione delle articolazioni e del viso.

Le bende erano grigie di polvere e gialle di pus.

Si staccavano con lentezza, lasciandosi dietro filamenti di disgustoso materiale putrescente, che spesso suppurava.

Al sole, poi, era anche peggio.

Merrick pareva sul punto di scoppiare come un foruncolo.

Rise.

Era una risata sottile e squittente, disgustosa, come tutto quello che lo riguardava.

La carne, sotto le bende, pulsava viva.

Ormai non sentiva nemmeno più il dolore.

Un tempo, un’infinità di tempo prima, in verità pochi anni, il dolore gli trapassava il cervello, come un dente marcito perseguita il povero disgraziato che debba levarselo, senza tregua, giorno e notte.

Era come fosse caduto dentro una bella vasca d’acido fenico, o si fosse eroicamente gettato nel fuoco, per salvare un bimbo squittente…

Il dolore…Gesù…

Dolore continuo, assiduo, bastardo e per nulla mitigato dai medicinali.

Poi, una mattina di primavera, con la divertente valenza poetica della cosa, il dolore era finito.

E con esso, anche la salute mentale di Merrick.

La mente si era liberata non solo del dolore impossibile, ma anche dei pregiudizi morali che l’annebbiavano.

Niente regole, niente onore.

Rise.

Srotolava le bende con cura, solo per evitare di perdere dei pezzi di carne consistenti, quando udì bussare alla porta.

< Signor Merrick ! Apra ! >

Sbuffò. Uno dei soliti vecchi rompicoglioni…

Non fece altro che continuare l’operazione.

< Sappiamo che è in casa ! Apra ! >

Divertente….quando i rincoglioniti si mettono all’opera per rompere, e questo rompeva alle nove del mattino durante il suo "sbendaggio" quotidiano, assumevano sempre il "plurale maiestatis"….Chissà perché..

< Signor Merrick….abbiamo a muovere a protesta verso di lei, per via delle indecenti condizioni igieniche del suo appartamento ! La puzza che il suo buco emana, si avverte sino al terzo piano ! E’ ora di finirla!!! >

Se non gli fosse costata troppa fatica, avrebbe calzato guanti e cappello e l’amato impermeabile per affacciarsi e mandarlo a cagare.

< Si tolga dai piedi, vecchio rimbambito ! >, tuonò.

< Signor Merrick…!! >

Erano più di uno. C’era la voce anche di Laura Hodeker, cicciona ributtante e laida, che stava al piano di sopra.

Incredibilmente, c’erano degli uomini che facevano la fila per andare da lei, nonostante avesse sessant’anni suonati e fosse schifosa e grassa da sempre.

Si alzò, infilandosi gli occhiali e guanti, dirigendosi verso l’uscio.

Vederlo camminare era…una sorta di spettacolo del Gran Guignol.

Ora che la protezione sommaria delle bende era stata parzialmente rimossa, i muscoli vivi, carne pulsante mescolata a brandelli di pelle marcia, si notavano nitidamente.

Non indossava indumenti intimi, perché il loro contatto con ciò che rimaneva dei suoi organi genitali, avrebbe provocato con ogni probabilità la loro caduta.

< Ti cadono i coglioni…>, aveva pensato mille volte, ridendo.

Per un solo attimo, passando dal buio umido e sporco della zona dell’appartamento senza finestre, al chiarore tenue del sole esterno ritagliato a forma di un parallelepipedo allungato sul pavimento, l’epidermide rimasta parve schiarirsi, assumendo toni di trasparenza armonica.

Poi, non appena superò il fascio di luce, tornò il disgustoso miscuglio di sangue e tessuti di prima.

Merrick aprì appena, tenendo serrato il chiavistello e sporgendo dalla fessura fra lo stipite e la porta, la propria faccia disgustosa.

Nella signora Hodeker e nel vecchio Brahms, provocò una sensazione di disgusto incontrollabile.

Entrambi sapevano le condizioni del volto di Merrick…ma era sempre diverso che vederselo a pochi centimetri, con il fetore che lo accompagnava.

Sorrise, dietro gli occhiali spessi, mostrando quel viso che sembrava finito sotto una pressa idraulica.

Che lo sapesse o no, era ancor più rabbrividente, così.

< Che volete ? >, buttò lì.

< Signor…le condizioni del suo appartamento…>

Ora le frasi uscivano senza alcuna decisione, smozzicate…

Certo è ben diverso affrontare il mostro trovandoselo davanti…

< Devo fotografarlo per Vogue Casa…>, sibilò.

Era un serpente, lento e pigro, ma pronto ad uno scatto innaturale, per farti a pezzi.

< Lei non vive solo…esistono delle regole di convivenza che..>

Artigliò la porta, con la mano guantata, mentre un lembo di benda sporca e giallognola, sporse dall’uscio.

< Entrate a rompere le palle e vi appendo al muro ! Pago l’affitto più alto di tutti voi straccioni, e faccio il cazzo che mi pare ! Sparite, adesso ! >

La porta si chiuse con un botto secco, lasciando i due impietriti e senza parole.

Si guardarono per un istante, come cercando inutilmente le parole ed una possibile reazione a Merrick, poi si allontanarono caracollando, la testa bassa, alzando le spalle.

< Che crepi nel marciume….Ma un giorno o l’altro chiamo la pubblica igiene…> smozzicò Brahms.

Merrick s’infossò nel divano logoro e morbido, gettando gli occhiali da una parte.

Gli avvenimenti si stavano mettendo in moto, decisamente…

Presto avrebbe avuto ciò che bramava…

***

Baltimora, Stato del Maryland, Giovedì 22 Luglio 1993, Ore 09.57 Pm

Mulder scese dall’auto, guardandosi attorno preoccupato.

Nessun agente…

Eppure n’aveva fatto richiesta a Scully; giusto il tempo per un panino e poi sarebbe tornato di fronte al numero 66 di Exeter Street…

Non faceva caldo.

Abbastanza poco, per essere alla fine di Luglio.

Entrò con la pistola spianata, allora aveva la Sig Sauer, pronto a tutto…anche che Tooms uscisse da una crepa nella parete e gli strappasse il fegato di dosso.

N’era capace, per quel che riteneva lui.

L’appartamento era piccolo e sapeva di rancido.

Desolatamente spoglio, dava l’idea di un magazzino abbandonato, mentre l’ampio squarcio nella parete, emanava un odore immondo di decomposizione.

Decomposizione di chi ?

Quel pensiero attraversò la mente di Mulder, mentre si chinava lungo la ripida scala metallica infissa nel muro.

Era impensabile che Tooms fosse riuscito a sopraffare due agenti, senza che questi potessero dare almeno una segnalazione….Almeno così sperò.

Strisciò in quella buca,

tana,

fetida e dall’odore di vomito.

Si trattenne miracolosamente dal vomitare anch’egli.

Vide, accanto a quell’apertura angusta fatta di giornali masticati e sputati, in quel bozzo informe che era la tana di Tooms, tutti gli oggetti…

Una spazzola, un soprammobile da camino….la catenina di Scully.

La sfiorò fra le dita, rigirandosela inorridito.

<..Scully…>, disse correndo.

Non faceva granché caldo, quella fine di Luglio, a Baltimora.

Invece, a Maverick, Arkansas, il sole spaccava i sassi.

Mike Davenport era ancora in terza liceo, nonostante fossero passati quattro anni dalla fine del primo corso.

Non che se ne fregasse molto.

Ormai il lavoro c’era e se mamma non avesse rotto l’anima, era destinato a finirla con la scuola.

Era intelligente, ma svagato.

Pensava solo al suo "birillo", come chiamava il proprio pene, per un’abitudine scema e senza senso: quella di assegnargli un nome.

"Birillo" gli piaceva, anche perché era stato il nome del suo cane bracco, scomparso una mattina di fine Aprile.

Stranamente, mentre guidava la sua Rover quattro per quattro, vi stava ripensando…

Povero Birillo…

Chissà che fine aveva fatto…?

Lui era sempre stato convinto che l’avesse fregato qualcuno, perché il bracco era agile e forte e conosceva le campagne di Maverick come lui le proprie tasche.

Quella sera lo spettacolo al cinema di Pine Bluff era stato buono.

Avevano dato " La guerra dei mondi" e nonostante fosse "Giurassico" era una figata !

Mike adorava la fantascienza.

Ritornando dalla città, sotto il cielo limpido e puntellato di stelle, aveva bevuto in un fiato la Coca Cola, ed ora il gran bicchierone di carta, conteneva solo cubetti di ghiaccio parzialmente disciolti.

All’incirca a metà strada, appena sopra la collina dalla parte nord della macchia di querce, l’idea del cane era tornata impetuosa.

Cazzo !

C’era un bastardo che stava divertendosi con il suo "Birillo", che fra le altre cose era un ottimo cane da caccia alla beccaccia…

Se l’avesse beccato…

Nello stesso momento nel quale Mulder teneva fra le mani l’amuleto di Tooms, cioè la catenina da Dana, Mike vide una figura ritta sul sentiero, di fronte alla macchia.

Un secondo prima aveva avuto una sorta di fitta alla testa, come una tremenda cefalea improvvisa, che ora pareva accompagnarsi ad un sudore freddo.

Mà gli aveva sempre raccomandato di bere le bibite fredde con moderazione…

Ma faceva un caldo fottuto…

Comunque la figura c’era…c’era eccome…

Sulle prime non la notò bene, perché era impegnato con quel pensiero del cane, ma poi la vide chiaramente.

Era una ragazza.

A Mike poteva sfuggire di tutto, tranne che una ragazza.

Gli piaceva di brutto, quella dolce cosina fra le gambe delle ragazze…

Normale…

Era giovane e forte, cresciuto da una famiglia cattolica e severa, che considerava il sesso alla stregua di un peccato non molto lontano dall’omicidio.

Quindi…

Circa sei mesi prima, la sua ragazza, Federica Beamon, era stata trovata morta sul ciglio della strada, messa sotto da un camion.

L’autista aveva detto fra i singhiozzi, allo sceriffo di Pine Bluff, che la ragazza era sbucata all’ultimo istante, con il viso fra le mani, ed era finita sotto..

Mike non si era sentito colpevole….sì, c’era rimasto male, quando Federica era morta…Davvero.

Aveva pianto al suo funerale, ma Cristo, se aveva trovato una più grande di lei, con delle tette più sode, che colpa né aveva ?

Si erano incontrati sul ciglio di quella strada, e lui le aveva detto:

< Mi hai rotto….ti mollo ! Levati dalle scatole ! >

Ok…non era stato poi un gentiluomo….ma aveva solo ventitré anni…

Mica aveva studiato dal Galateo..

E poi, chi l’avrebbe mai detto che diceva seriamente, quando lasciandolo e piangendo come una cretina, aveva smozzicato:

< Mi ammazzo…mi ammazzo Mike…così mi avrai sulla coscienza….>

Sorrise, pensando che quella fosse evidentemente la serata dei ricordi.

Rallentò l’andatura, accendendo gli abbaglianti dell’auto.

Chissà se la conosceva…?

Attualmente Mike era con una tipa di nome Doris Brooker, alta, gambe lunghe e capelli neri e lisci.

Andavano al cinema insieme, insieme alle partite di baseball…

Una vota l’avevano anche fatto, e a lui era piaciuto..

Man mano che l’auto si avvicinava sul terreno polveroso, senza fatica viste le quattro ruote motrici, si delineò una seconda figura…

Era un animale…un cane, senza dubbio.

Sgranò gli occhi.

<…ma Gesù Cristo santo ! Cristo santissimo ! >, balbettò.

Mike teneva la doppietta sul sedile posteriore, quando faceva tardi di sera.

La sicura era inserita, perché era capitato al papà dello sceriffo di Pine Bluff, George Wilczek di spararsi in testa con una doppietta senza sicura, piombata giù da un bancone, anni prima.

Normalmente questa cosa lo faceva ridere di brutto, ma adesso n’aveva perso immediatamente la voglia.

La figura era fuori della carreggiata, con quel cane magro e scheletrico, ossuto gli parve di capire…

Ma quando l’auto stava per avvicinarsi, ecco che si era spinta verso il lato destro del sentiero.

Esitò.

Accelerare ? Filarsela…Chi cazzo era ?

Non gli sembrò di conoscere quella figura, ma lei si stava avvicinando senza esitazione alla sua auto….Forse quella ragazza aveva riconosciuto la macchina e…

Ma se io non la conosco…come fa a conoscere me ?

Ora andava a passo d’uomo.

La ragazza si era piantata in mezzo alla strada, e se non voleva finire in un campo, avrebbe dovuto fermarsi…

Maledì che Bill, suo amico di lunga data, fosse a letto con la febbre, quella sera.

<..coglione ! Guarda se uno deve prendere la febbre in Luglio….>, pensò.

Ma ciò che più lo inquietava era il cane…

Quel cane scodinzolava tutto contento, ma era ossuto come un manico di scopa.

Aprì appena il finestrino, arrestandosi a circa una dozzina di metri.

Il vento tirava nella sua direzione e captò subito il puzzo che quei due, cane e padrona, emanavano.

< Hey….toglietevi….devo passare….>

Lei si mosse piano, venendo verso la Rover.

< Togliti, scema ! Non te lo do il passaggio ! Ho detto che devo andare a casa…>

Parlava con calma, mentre tastava con il braccio destro il retro del sedile, cercando la doppietta.

Si fosse avvicinato, ancora, quel cane fetente, gli avrebbe tirato una scarica su quel muso da morto che si trovava.

Diede gas al motore.

< Ti tiro sotto !! Togliti, ubriaca…>

Pensò che lo fosse o che fosse drogata, magari d’eroina, come aveva visto delle volte a Pine Bluff.

Ora fissò il cane.

Aveva degli occhi rossi come quelli di un pipistrello e ringhiava da far paura.

Aveva iniziato a ringhiare non appena Mike aveva preso a tastare il calcio della doppietta da caccia.

Era pazzesco…ma ad ogni passo che faceva verso la macchina, gli ricordava Birillo.

Solo che quel cane…era lurido, pieno di bolle in putrefazione sul muso e aveva degli occhi…Gesù che occhi !

PAM !

Le mani della ragazza si posarono sul cofano, a palmi aperti, dure come rami di giunco.

Trasalì.

<..ho da ridarti un favore, Miiike….>

Mollò il pedale della frizione accelerando così bruscamente che la Rover s’ingolfò, fermandosi.

Quella voce….Non aveva mai sentito niente del genere nella sua vita e mai più avrebbe voluto sentirlo.

Proveniva da….da quella donna, ma sembrava echeggiare da chissà dove, quasi che emergesse dalla notte come il vento caldo di quell’afosa serata di Luglio.

Dana scivolò a terra, mentre Tooms era sopra di lei ed allora lo respinse con una pedata.

Ma ormai l’aveva girata da supina, con la mano artigliata, pronto strapparle il fegato.

Mulder aveva sfondato la porta, con la pistola stretta fra le mani ed allora lui era schizzato in piedi, verso la piccola finestrella del bagno, da quale sarebbe certamente sgusciato fuori, come un serpente da un buco.

Era quasi sullo stipite, quando lei gli agganciò il polso con le manette, al calorifero, dopo una breve colluttazione.

< Tutto bene, Scully ? >, domandò lui, mentre gli ammanettava anche l’altro polso.

Dana annuì.

Era finita !

Ma per il povero Mike, molti chilometri più ad Ovest, era appena iniziata.

<…ma dove vai Miiike? Non la vuoi più sentire, la mia fica calda ? Non la vuoi la mia figa ? >

Cercò disperato di alzare i vetri con il tasto alla sua destra, inutilmente.

Infilò la chiave, mentre aveva il viso di quella pazza a pochi centimetri dal suo collo.

Lo guardò, forse per caso, forse per curiosità.

Il respiro si bloccò.

Il cuore gli dolse, mentre si rese conto di essersi pisciato addosso dalla paura.

Era Federica !

Non comprese da cosa l’aveva identificata…

Il viso era ridotto ad un…ammasso di terra rossa, putrescente, come certi terreni acidi dei cimiteri.

Puzzava come un cane morto.

Parte della carne usciva marcia da uno zigomo, e sorrideva…sorrideva in modo grottesco, orribile, inquietante e tremendo.

Gli occhi…..GLI OCCHI !!!

Erano come quelli del cane….uguali…

Il finestrino si chiuse, finalmente.

Fece per mettere la marcia, qualsiasi marcia…. qualsiasi… quando la mano ossuta di

Federica sfondò il vetro e miriadi di schegge impazzite, perforarono l’abitacolo ed il suo viso.

Una gli trapassò l’occhio sinistro, annegandolo in un mare di sangue.

<..Miiiiikeeeey…ci faremo una bella scopata….vedrai che colpi…..che colpi, vedrai….>

Mentre le dita marce si serravano sui suoi capelli, Mike trovò la doppietta.

Fu spinto fuori, dal finestrino della Rover, come fosse una marionetta.

Si era slogato una caviglia, il polso sinistro ed aveva l’occhio che pulsava come impazzito, mentre il viso era bagnato dal sangue che scendeva a fiotti.

Vedeva tutto immerso in una nebbiolina violacea.

Udì il tanfo del suo corpo. Il sangue lo accecava, ma sapeva che stava per avvicinare la sua bocca al suo collo…

Lo sentiva…

Il cane emise un verso indescrivibile, come fosse modulato dall’Inferno stesso.

Mike rizzò la doppietta avanti a se e premette il grilletto.

Niente !

Cazzo !! La sicura…la sicura…..No porca puttana, Dio Onnipotente….la sicura…

Lei gli strappò di mano l’arma.

Rise o così sembrava, da quell’osceno buco che aveva al posto della bella bocca che una volta apparteneva a Federica Beamon.

Rimase per un istante grottescamente imbambolata, con la doppietta nella mano sinistra ed il braccio di Mike nella destra.

< …è questo quel che volevi fare, Mikeeeey…? >, sibilò.

Tolse la sicura.

Puntò il fucile a terra, piazzandoselo a pochi centimetri dalla faccia.

Poi con il piede destro, nudo senza il sandalo infradito che calzava ancora su quello sinistro, azionò il grilletto.

La testa esplose come un cocomero caduto da un camion.

Un getto di sangue e di materia cerebrale, investì il viso di Mike Davenport, che cadde a terra.

<…Madonna mia…Gesù santissimo….>, biascicò, mentre la sua salute mentale scivolava via senza scampo.

Udì allora il cane ringhiare.

Era un ringhio gutturale e profondo, sibilato dal demonio.

Si alzò, correndo come un pazzo, mulinando le braccia come pale, in mezzo al campo di grano.

Le spighe gli frustavano il viso, coperto di quel sangue nero, appiccicoso e putrescente.

<…Dio…Dio aiu…>

Il cane, il suo Birillo, o quella sorta di cerbero che era diventato adesso, gli balzò addosso.

Affondò nella sua schiena come fosse burro, strappandogli i polmoni ed uccidendolo all’istante.

La testa di Mike esplose come quella di Federica, senza esser stata colpita da alcun proiettile.

Il cane masticava famelico…poi guaì, e cadde riverso, in un lago di sangue.

Tutto tornava placido e lento nell’afa persistente di Luglio…come se nulla fosse accaduto, ma era il vero principio..

Il giorno stesso nel quale Mulder depositava il file su Tooms, e si stava recando alla casa di riposo Druideel, ove Eugene era segregato nell’attesa degli esami, lo sceriffo

Adam Wilczek stava a gambe larghe sul ciglio della strada, accanto alla Rover.

Scribacchiava attentamente, ora fissando la macchina, ora le tracce di sangue, ora il campo di grano.

Vergò il suo rapporto con nervosismo.
Era quasi mezzogiorno.

Mike era scomparso dalle 11 della sera precedente e quindi a rigor di logica, non era trascorso abbastanza tempo perché le autorità lo classificassero come "missing".

Ma appunto poco prima delle undici e mezza di quella mattina, era arrivata la telefonata di un contadino, tale Hartur Flagh, che aveva scorto una Rover 4x4 abbandonata al ciglio del sentiero numero 72, con il motore acceso e i fari funzionanti.

Lo sceriffo aveva mandato un paio d’agenti e dopo un breve parlottare alla radio, era andato lui stesso.

Lo spettacolo che si era trovato davanti superava qualsiasi parola e al tempo stesso, anche la sua capacità di mettere fra le righe un verbale soddisfacente.

La Rover era in ottimo stato, ad eccezione del finestrino di sinistra, che era stato fracassato dall’esterno.

Schegge di cristallo erano sparpagliate dappertutto, all’interno dell’abitacolo.

Al primo sommario esame, appariva evidente che qualche frammento era sporco di sangue.

L’aggressione era iniziata lì.

La portiera era stata deformata, presentava ammaccature e bozzi, come il cofano anteriore.

Dal ciglio del sentiero, sino al punto nel campo di grano nel quale era stato trovato il corpo di Mike, si disegnava una scia di sangue dapprima esile, poi sempre più spessa.

Infine il corpo del ragazzo…

Lo sceriffo Wilczek l’aveva scoperto per primo, e per un pelo non si era messo a vomitare, quasi fosse un principiante.

Era…ridotto a brandelli.

Morsi, profondi ed estesi sul 95% del corpo…

Abrasioni, graffi…e la testa…

La testa sembrava essere esplosa dal torso..

Presentava una spaccatura al centro del cranio, netta, dalla quale usciva parte dell’encefalo.

Accanto…Birillo.

Il cane era nelle medesime, inspiegabili condizioni del ragazzo.

Pure la bestia aveva il muso fracassato, ma anche brandelli di carne infilati nella mandibola.

Un seguente esame autoptico, condotto dal veterinario di Pine Bluff, aveva appurato che il cane aveva ingerito parti di Mike…insomma l’aveva divorato..

Ma allora chi aveva spaccato il finestrino ?

Cosa ci faceva la doppietta del ragazzo, con un colpo esploso e l’altro in canna, sbattuta nella polvere ?

A cosa aveva sparato, se non era stato trovato altro che un bossolo deformato, infilato nella portiera sinistra dell’auto ?

Che cosa era accaduto al povero Mike Davenport, al punto da staccargli la testa con un colpo solo ?

Wilczek si grattò la nuca, perplesso.

Avrebbe faxato la cosa all’FBI di Pine Bluff, sperando che i federali si sarebbero allertati.

Adesso gli spettava il compito peggiore: andare da Tina Davenport, e dirle che avevano trovato suo figlio…

Elementi di prova contenuti nel Xfile numero 243709/12, depositato in data 10 Settembre 1993.

Da un giornale locale, 24 Luglio 1993.

Orrore nelle campagne di Maverick.

" La tranquilla vita rurale di Maverick, paesino con 1500 abitanti, vicino a Pine Bluff, è stata fortemente scossa dal drammatico fatto di sangue ai danni del giovane Mike Davenport, di venticinque anni. Il corpo del ragazzo, sparito di casa la notte precedente, è stato trovato in un campo di grano. Dalle prime ricostruzioni della polizia locale, pare che il ragazzo si sia avventurato nel campo, forse ubriaco, e che lì sia stato assalito da uno o più cani randagi, molto probabilmente malati di rabbia. Le condizioni del corpo erano talmente orrende, che è stato negato il riconoscimento alla madre, Tina, vedova da otto anni. "

Da un giornale locale, 26 Luglio 1993.

Lo sceriffo dichiara: Circostanze poco chiare, nella morte di Mike..

" Sembra che il sipario, sul tremendo fatto di sangue accaduto a Mike Davenport, non sia del tutto calato. Ai funerali ha partecipato, affranto, tutto il paese, ad eccezione dei genitori della giovane Federica Beamon, in rotta con la famiglia Davenport. La madre, Tina Smith Davenport, ha accusato un malore durante la sepoltura del figlio. Lo sceriffo Adam Wilczek, ha testualmente dichiarato che: < Le indagini non sono chiuse. L’FBI della contea, invierà nella giornata di domani degli agenti, che sono certo faranno luce su alcuni elementi poco chiari…Si tratta di fatti che non trovano spiegazione e che spero possano portare a ricostruire con certezza cosa è accaduto in quel campo…Sento di doverlo non solo al povero Mike, ma anche a sua madre…>

Da un giornale della Contea, 16 Agosto 1993.

Indagine chiusa, sul fatto di Maverick.

" Dopo circa un mese d’accurati sopralluoghi ed indagini da parte della sezione federale dell’FBI, è stato chiuso il caso della morte di un giovane di nome Mike Davenport, trovato cadavere la notte del 23/24 Luglio di quest’anno.. I dubbi sollevati dalla polizia locale, in