- Mulder, cosa indossi?

Sì, va bene. Questa voce la conosce. Per fortuna o disgrazia.

-Un sorriso, Krycek.

-Krycek, che cazzo vuoi.

-Sapere cosa stai facendo ancora addormentato. Ti suona un confidente che voleva parlare con te?

- Mancano ancora un milione di ore. Che fai sveglio?

Un leggero colpo alla porta gli impedisce di protestare. Russare? Lui? E' ironico che venga da Krycek, che potrebbe muovere i muri mentre dorme.

-Aspetta- e gli piacerebbe finire aggiungendo "imbecille", per puerile che risulti.

Lascia il telefono sul letto e osserva che la televisione è accesa. I visi familiari dei presentatori della CNN, seri, che guardano i monitors, mentre passano i titoli di coda ritmicamente sotto di loro. Non ricorda d'aver acceso la televisione, ma da tanti anni non dorme senza, che deve averlo fatto per riflesso dopo essere uscito dalla doccia.

-Mulder?

E' difficile raccogliere il maledetto lenzuolo senza lasciare che si apra la porta.

-Stai bene? Perché…-il suo tono acquisisce una certa irritazione o qualcosa di simile, pieno di sospetto-...perchè non posso passare?

Ah, al diavolo. Lascia che si apra la porta e raccoglie il lenzuolo mentre Scully entra, coprendosi relativamente con esso. Niente che non abbia visto prima, non ha nemmeno tanta importanza. Almeno per lui. Apparentemente rimane un poco di pudore in Scully perché la vede arrossire prima di girarsi. Tutto in una questione di mezzo secondo.

-Avresti potuto dirmi che non stavi in condizioni decenti.

- Chi dice che non ci sto?

C'è un po’ di sfida, qualcosa probabilmente d'oscuro in Mulder quando Scully si comporta così, quando mette in evidenza in una maniera chiara che ci sono frontiere tra loro- fisiche, tangibili- che possono ancora farla arrossire.

E' come agitare una bandiera rossa davanti ad un toro.

In dieci secondi gli vengono in mente una lista di cose che potrebbero farla arrossire. Di cosa c'è bisogno perché Scully arrossisca?

Il suo sangue viaggia veloce, denso e in direzione sud quando lo pensa.

Il telefono. Ricorda ancora che stava parlando al telefono.

- Cambia la frase, questa è vecchia.

Riattacca senza aspettare che cosa voleva sapere. Probabilmente dare fastidio. Ha ancora sonno ma vedere Scully lo mette sempre all'erta, sveglia i suoi sensi che abitualmente sono in letargo, aspettando nascosti dietro il ginepraio dei suoi dubbi.

-Venivo a svegliarti - dice.

Sembra seria. Sono nel mezzo di una stanza a New York, è da un milione di anni che non si vedono e Scully sembra distante. Ha già fatto qualcosa di male? Non ha tempo per scoprirlo. Ma c'è un'emozione sul viso di Scully che non riesce a comprendere. Malgrado gli anni questa piccola donna continua ad essere un puzzle con mille facce che si riflette in uno specchio senza fine.

-Stavi parlando con Krycek?- domanda.

-No- una risposta stupida, chiaro, - ebbene, sì. Sì in senso stretto, no nel senso che parlare con lui sia di qualche utilità.

Chissà perché si sente giudicato. Gli occhi azzurri di Scully, nascondono qualcosa che non è capace di definire, ma, cosa?

-Scully- vede come si gira impulsivamente e i suoi occhi si scontrano, è quasi violento, contro gli occhi azzurri che l'attraversano sotto la pelle e Mulder sputa il cuore in ogni parola perché Dio, tredici giorni senza di lei sono troppi.- Mi sei mancata.

Detto in un sospiro, con tutta l'onestà di cui è capace.

Trema. Per un secondo, Scully trema e la distanza sparisce, il tempo si allunga e tutto sembra chiaro e pieno di significato. Qualcosa di trascendentale sta sul punto di accadere e prendere forma, sta lì nella stanza con loro e Scully sta per parlare, dire qualcosa che può cambiare tutto quando suona il-maledetto-telefono-un'altra-volta.

Merda. Deve uccidere quel tipo.

-Ed ora che vuoi?!

-Non gridare, Mulder e di a Scully che l'aspetto. E' importante.

Come?

-Scusa?-allarme e incertezza nella sua voce.

Scully con Krycek? Eh?L'aspetta? Come? Cosa? PERCHE'?

-Voglio solo che salga nella mia stanza, Mulder. Allenta la cintura di castità.

E riattacca. E quando Mulder si gira Scully lo sta guardando. E chiaro, le da il messaggio di Krycek, perché no? Ora lavorano insieme, no? Tutti e tre. NO? E' normale. Lui è nudo con un lenzuolo, forse anche Krycek è nudo. Forse Scully salirà da lui e non avrà il tempo di chiudere la porta. Allora lo vedrà nudo? Si girerà?

Forse sta divagando.

E' qualcosa che fa spesso. Perdersi in un groviglio mentale e perdere quello che poi dice Scully nel suo discorrere scientifico.

-Probabilmente vuole rivedere gli ultimi dettagli di questa notte.

La notte? Quali dettagli di CHE NOTTE?!

Scully lo guarda come un bambino ritardato

**

-Mulder non ti vedo.

Diritta al cervello attraverso il minuscolo apparecchio di ricezione nel mio orecchio, la voce di Scully scarica dentro di me gocce di nitroglicerina. Separati fisicamente, il microfono permette che la sua voce dettagliata, clinica, troppo dolce per quel che hanno bisogno le mie ginocchia in questo momento, sibila nei labirinti interni del mio cervello. Scully penetra in me come la brezza tra le persiane semiaperte e non so se è possibile sentirsi fisicamente tanto dolorosamente lontano e vicino a lei allo stesso tempo

A volte credo che se Scully non starà nel mio letto in meno di trenta secondi dovrò sparami un colpo in testa a bruciapelo.

Negli ultimi tempi, parecchie volte.

In questo momento, il vestito non sta aiutando. Non sta aiutando per niente.

Sto respirando?

Riesco con uno sforzo ad emettere una parola senza che mi tremi la voce. E' un miracolo che non sia un ululato. Il mio sangue pulsa con forza. Non nel cervello.

-Su.

I suoi occhi mi trovano tra la folla, tra i neons e la bruma dei corpi che si muovono, credo di poter distinguere il battito del suo cuore. Gli occhi di Krycek seguono la direzione di quelli di lei fino ad incontrarmi. So come guardano quegli occhi quando c'è qualcosa di vitale in gioco, come questa notte.

Implacabili. Verdi di adrenalina.

Quando quegli occhi vogliono qualcosa, ardono.

Siamo qui. Suona la disco music e non so dove conserva Scully la sua pistola ma userò la mia se Krycek non cancella quel sorriso che riserva per farmi arrabbiare e toglie immediatamente la mano dalla sua schiena. Dalla schiena che il suo vestito- non so se l'ho detto- non copre completamente.

Ho delle regole sugli uomini che voglio che tocchino la pelle di Scully. Io sì, gli altri no. Una regola semplice da ricordare che lo spesso cervello di Krycek non riesce ad assimilare.

Inutile.

Nuova come la violenza appena inventata, sento quella sensazione pulsante che Alex Krycek ha la straordinaria abilità di creare in me. Rabbia che monta fino all' ebollizione e voglia di spaccargli la faccia. Un'altra delle routines che non cambiano tra noi. Non importa il personaggio che interpreta ogni giorno della settimana, finisce sempre per essere il tipo che voglio distruggere a suon di botte.

Anche la gente che lo guarda sembra che voglia distruggerlo.

Non a botte.

-Bel vestito – mormoro sotto la musica, sapendo che la mia voce entra in Scully con la stessa intensità con cui lei entra in me. Godendo della strana intimità elettronica- non posso dire la stessa cosa per la compagnia.

E' una battuta ma Scully non ride. Perché non ride? E' troppo concentrata? Non si è divertita? Crede che Krycek sia una buona compagnia?

L'ultima cosa non può essere.

Impossibile.

Siamo qui per qualcosa, devo concentrarmi. Non pensare alla mano di Krycek ancora sulla sua schiena, o cercare di indovinare di che colore è il rossetto di Scully, che genere di segni lascerebbe sui tendini del mio collo dopo tutta una notte a letto con lei. Ci sono posti che quelle labbra potrebbero marcare a fuoco, posti caldi, posti proibiti, posti che in questo momento pulsano per lei.

-Ora lo vedo.

Con due minuti di ritardo e proprio nel posto in cui ha detto che sarebbe stato, il nostro informatore è un uomo magro, di statura media, viso del colore della cera e sudore sulla fronte che si avvicina guardando paranoicamente in tutte le direzioni. Sembra strano che abbia scelto una discoteca per vedermi, sembra più fuori posto di me. Non ci scambiamo una sola parola malgrado che io abbia molte domande da fargli. Non fa niente, in verità, tranne guardarmi fisso, portarsi una mano in tasca e tirare fuori una piccola fiala metallizzata lunga un cinque centimetri. Quando voglio domandargli cos'è, me la offre con la fretta scritta in faccia e osservo il suo viso con più attenzione.

Sembra consumato. Giallastro come il filtro della carta da fumo. La musica è troppo alta per avere una conversazione qui, ma non credo che abbia troppa importanza. Il mio informatore ha un buco nel collo della grandezza di una moneta. Non potrebbe parlare neanche volendo.

Nell'attimo che impiego a conservare la fiala nella tasca della giacca e sollevare lo sguardo, lui si è girato ed esce scontrandosi con la folla, come se fuggisse dalla peste sapendo che la malattia già ha emesso la sentenza.

Che cosa mi ha dato?

Ci avvicinerà o ci allontanerà dall'obiettivo finale?

No, non è più la verità, questo obiettivo alla lunga. Almeno non cercare di conoscerla. Ma di distruggerla.

Perchè la verità è che alla razza umana rimane un quarto d'ora sulla faccia della terra e tutti moriremo.

Ah, ah sorpresa.

Al piano di sotto, Krycek continua a guardare Scully. Per molto tempo ho pensato di odiarlo per aver ucciso mio padre. Per aver rapito Scully. Per aver ucciso sua sorella. Per nascondermi la verità. Non solo non ha assassinato mio padre, ma ha lasciato vivere la sorella di Scully e mi ha consegnato su un vassoio la verità.

Lo odio ancora.

Non è un ordine della mia mente, ma di ogni fibra del mio corpo. Non dico che voglio ucciderlo, ma mi manca di non potermi sfogare prendendolo a botte.

Mi manca molto.

-Scully, possiamo andarcene- dico attraverso il microfono- ora puoi dire a Krycek di toglierti da dosso la sua schifosa protesi.

Non so se l'ho detto ma Scully ha un senso dell'umorismo estremamente inopportuno.

- Quella era la mano?- dice

La discoteca continua a girare. E noi con lei.

FOX MULDER

Scully ed io agiamo come se non vivessimo alla vigilia dell'apocalisse, come se il mondo non stesse per finire da un momento all'altro e le nostre vite non fossero solo un breve lampo di luce che si assottiglia ogni volta di più. Esaurendo i secondi di libertà che ci rimangono. Siamo trapezisti sulla corda lenta e ci rifiutiamo di guardare nell'abisso per paura di cadere nel vuoto. Quello che disprezzavamo un tempo, è quello che siamo. Ingeneri del futuro. Architetti del domani.

Tiranni del futuro, camminando tra le bombe di nitroglicerina. La geografia della mia morale è ampia nei tempi che corrono, i limiti del male sono un territorio in ombra, i territori del bene un'utopia che suona come qualcosa d'irraggiungibile.

Gli equilibri che creamo per due, si dividono ora per tre.

Camminiamo alla cieca per un sentiero nelle nebbia. Ogni cosa che voglio trovare, mi strappa qualcosa che desideravo. Il destino gioca con noi con uno strano senso dell'umorismo. Non ti da mai niente, senza toglierti qualcosa.

La verità ha sempre un prezzo. Paghiamo con il sangue. Quelli che cadono, sono sempre innocenti.

Io lo so. L'ho sempre saputo. L'ho compreso, sei mesi fa, in un umido cuore di Shangai dove Krycek ci portò due giorni dopo aver suggellato la nostra alleanza.

**

- Ricordami di saltare gli antipasti, Scully e di andare direttamente alla parte in cui vomito la mia mascolinità stretto al water.

Formano un piccolo gruppo che avanza a passo fermo nella folla di Shangai. Uno squadrone tra le stradine strette. Il centro è in fermento prima che sia notte e muoversi è una gran fatica, bisogna scontrarsi continuamente con facce sconosciute. Mulder sente che sono come una goccia di miele che cerca di infilarsi nella cruna di un ago. In qualsiasi posto stanno andando, nuotano contro corrente. Quasi un giorno di volo da Washington. Né lui, né Scully, che cerca di non rallentare il passo davanti a lui, sanno dove li porta Krycek. L'inquietudine cresce man mano che proseguono verso l'obiettivo intangibile che ha promesso loro.

La Verità.

Si fa fatica a credere che possano raggiungerla dopo tanti anni. La Verità è cresciuta come un Graal che non si perde mai di vista e Fox Mulder si domanda se non si tratta di una promessa che Dio ha fatto agli uomini da troppo tempo, un debito dimenticato nel passato che né Dio, né gli uomini, possono ricordare esattamente.

Arrivano a quel che sembra una strada più stretta di tutte, i muri s'innalzano e sembra che si stringano man mano che salgano i piani. Il cielo è appena un a stretta apertura. Le finestre delle casa sono chiuse e il fetore dell'urina dei gatti è più intenso di quanto si possa desiderare. Scully fa un gesto di disapprovazione, il suo viso è serio quando si rivolge a Krycek.

-Dimmi che ci siamo persi e che non ci hai portato qui di proposito.

Invece di rispondere, Krycek si porta l'unica mano che gli rimane al braccio ortopedico. In un punto tra il polso e il gomito, l'avambraccio nasconde un minuscolo scomparto, più piccolo del dito mignolo di un bambino. Dentro, c'è la chiave e Mulder non sa se sorridere e fare una battuta o mettersi a piangere per il pessimo copione. La realtà non può rassomigliare così tanto ad un film di James Bond o ad un episodio dell'ispettore Gadgett. E' impossibile.

La chiave per "la verità" nel braccio di Krycek.

Un commento sarcastico balla sulle sue labbra ma muore quando si apre la porta del deposito. Al buio, non sembra molto più grande di uno spazio di un garage con pareti irregolari. Ma quando accende la luce, quelle che sembravano pareti si rivelano per quello che realmente sono: casse di legno dal pavimento al soffitto. Torri inumane che riempivano tutti gli angoli, balle coperte con spessi teli impermeabili, di grandezza e forme diverse che creano un puzzle irregolare. Polvere ed umidità, l'aria è quasi irrespirabile, i due agenti del FBI si portano le mani al viso per cercare di trattenere la voglia di tossire. Scully ci riesce a mala pena.

Il deposito puzza di segreti conservati per troppo tempo.

Per qualche motivo a Mulder sembra che in mezzo a quelle casse senza pietà, la sua compagna appaia più piccola del solito. E Krycek, muto in mezzo a quel caos senza senso, una presenza più minacciosa di quanto gli piacerebbe.

-Sono i tuoi compiti scolastici, Krycek?

C'è un odore spesso, come se ci fosse carta ammucchiata in stato di decomposizione. Odora di libreria di cose vecchie e autunno nel bosco, terra umida e mancanza d'aerazione. Si suppone che stiano davanti ad una grande rivelazione, Mulder non è capace di comprenderla. Per le sue parole, e l'irritazione che non si disturba troppo a mascherare, nemmeno Scully sembra capace.

-Krycek ti abbiamo seguito fin qui con un margine di fiducia molto piccolo. In effetti, in questo momento è così piccolo che non c'entriamo tutti e tre. Se hai una spiegazione per tutto questo, puoi risparmiarti la suspence.

Se Mulder avesse quindici anni-e forse ha sempre avuto quindici anni- caccerebbe fuori la lingua a Krycek gridando " questa è la mia ragazza, fottiti". Poi gli cancellerebbe a suon di botte quella faccia di costante superiorità per tirargli fuori quello che sa.

- Tanto tempo dietro di lei, e gli agenti Mulder e Scully non la riconoscono quando ce l'hanno davanti.

Le casse rimangono immobili, in agguato. Krycek si stringe nelle spalle. E' la sua unica debolezza.

-Questa è la verità- afferma solennemente- La burocrazia del sindacato, minuziosamente raccolta dai topi come me, che marcisce per mancanza d'attenzione.

Se non fosse tragico, Mulder piangerebbe.

- Tutte hanno lo stesso contrassegno. Ventisette- Krycek lo dice piano-undici- sottolinea- sette tre.

Se è una battuta, Mulder non la trova divertente. Ventisette novembre 1973. Non ha mai avuto tanta voglia d'ammazzare Krycek.

- Glielo messo io, ho immaginato che l'avresti trovato divertente se un giorno fossi arrivato fin qui.

L'unica cosa che gli impedisce lanciarsi in avanti e strappargli la giugulare con i denti è la mano di Scully. Un paio di dita tiepide che gli sfiorano dolcemente l'avambraccio. L'effetto è balsamico, praticamente miracoloso. Si domanda se Krycek non sarà il demonio tentatore e Scully l'angelo che lo salva ogni volta.

Che sciocchezza.

Naturalmente lo è. Ogni giorno. E' quello che ha fatto per sette anni.

- Sono sette casse, Mulder. La cospirazione dalla A alla Zeta. Se qualche risposta non sta lì, è perchè la domanda non valeva la pena. Tutto vostro.

E questo è tutto. Quando la verità si rivela sono foto, rapporti, autopsie, carte, dossiers, esami di laboratorio, analisi di DNA, ritagli di giornali. Non ci sono fuochi d'artificio, sipario, musica. Solo Mulder e Scully, seduti nell'angolo peggio illuminato di Shangai, esaminando dettagliatamente l'interno di queste sette casse metalliche per ore sotto lo sguardo scrutatore apparentemente inoffensivo di Krycek, l'uomo che continua a dar loro troppe cose senza che ci siano motivi rilevanti per giustificare tanta generosità.

La domanda continua ad essere perché lo fa, dove sta il trucco e cosa chiederà loro in cambio ma né Mulder, nè Scully sono nella posizione di perdere tempo con queste domande. Quello che finalmente possono sapere attrae ogni grammo dell'attenzione di cui dispongono.

Sta tutto lì.

La verità.

Dagli anni cinquanta e l'accordo firmato tra il sindacato e le forze extraterresti per creare un Armaggedon pattuito, perfino ognuno degli esperimenti con le donne rapite per creare ibridi alieni che sarebbero serviti come schiavi alla colonizzazione annunciata.

Sta. Tutto. Lì.

Sette casse.

Ogni foglio d'informazioni che passa per le loro mani, fa sì che il magazzino odori sempre meno di carta. Quello che hanno tra le mani non è inchiostro, né sono parole, sono crimini e menzogne e per questo l'aria si va riempiendo d'orrori, fino a che l'odore del sangue diventa praticamente irrespirabile.

Quando fa giorno, c'è una peso grave sul viso di Mulder che non corrisponde alla stanchezza logica di una notte di veglia leggendo in penombra. E' la stanchezza di tutta una vita quella che fa sì che i suoi occhi sembrino tristi e assenti.

-Scully, non ho mai pensato che l'avrei detto- dice in un sospiro- ma la verità puzza.

**

-Di che il mio kung fu è il migliore.

-Che pensi se dico" buongiorno, Frohike" e la piantiamo qui?

Di sottofondo si sentono le voci degli altri pistoleri. Uno dei loro telefoni con l'altoparlante permette di fare conversazioni a tre.

Byers.

- Non ci hai chiamato da quando sei tornato dalla Russia, Mulder. Non darai l'esclusiva all'Enquirer prima che a noi, no?

Langly.

-Siamo curiosi di sapere se ci hai portato qualche regalo dalla steppa siberiana.

Riescono sempre a farlo ridere i tre trolls. Non lo confesserebbe mai, ma lo divertono e ancor peggio, lo fanno sentire in famiglia.

-Vi ho portato il costume tradizionale della donne per il raccolto nella tundra, ragazzi.

- Vi porterò un regalo quando arriverò. Questa notte?

All'altro lato della linea, la redazione del Lone Gun sembra approvare l'idea. Naturalmente Frohike non può evitare di aggiungere che se…

-…vieni con l'incantevole agente Scully faremo uova rancheros.

E' tentatore. Non c'è molta gente che lo sa ma quel bastardo di Frohike è quasi più bravo come cuoco che come pirata informatico. E per qualcuno che ha ottenuto l'indirizzo di posta elettronica personale di Bill Gate e gli ha inviato 500 e-mails da indirizzi diversi con la frase" muovi il tuo cu-cu e cambia il tuo software, lattante", è dire molto.

-Non ti prometto niente, Frohike. Credo che andrà a trovare sua madre.

Il poverino sembra deluso. Mulder non può fargliene una colpa. Non è facile abituarsi a stare senza Scully. Non capisce come mai ci siano 6 miliardi di persone che lo fanno tutti i giorni. I poverini non hanno mai provato l'eroina sotto forma di Dana Scully. Non ne sentono la mancanza. Non sanno nemmeno cosa sia vivere intensamente.

Chi non ha provato Scully, non ha vissuto.

- Mi preoccupa che passa più tempo con l'Uomo con la Protesi che con me, Mulder.

Dolcemente come unghie affilate in un pezzo di burro, le parole di Frohike lo attraversano, fanno delle sue insicurezze una bolla acuta e presente e reale. Il piccolo gnomo ha raccolto le sue paure- non può essere- e gliele ha servire su un vassoio.

-Quell'idiota ha il look da Cattivo Ragazzo, alle donne piace di più del mio look da Ometto Strano. Non mi piace.

Mulder ha un'immagine che lo abbandona poche volte, ma che si fa vivida, fisica, penetrante e letale quando Frohike parla. E' la foto presa come prova in un XFiles. Scully non sa che esiste, chiaro, è una delle cartelle della collezione speciale di Mulder che lui usa per torturarsi.

La schiena di lei tatuata con un serpente. L'atto supremo di ribellione, la sua pelle che gli grida " non sono tua, Mulder".

Ribellione marcata con inchiostro e fuoco.

E se a Scully piacciono veramente i cattivi ragazzi?

Non può essere.

E invece, quando tornano in aereo a Washington, con addosso l'informazione trascendentale, con qualcosa che FINALMENTE può fare la differenza, Mulder no sta pensando a dischi e fiale, non sta pensando alla verità e all'apocalisse. Li sta osservando, vedendo indizi, dove forse ci sono solo fantasmi.

A volte il braccio di Scully sfiora quello di Krycek.

A volte sulla schiena, giusto dove Mulder sa che sta il tatuaggio.

Non gli piace.

**

Mulder lo domanda con più disgusto che odio, quando ha ancora tra le mani la terza cassa. Krycek è appoggiato contro il muro, seduto su una cassa, con gli occhi chiusi anche se non sembra che stia dormendo.

- Qualcosa. Ma lo speso tutto in puttane e alcool. Proprio come mi disse mia madre che sarebbe successo.

Non si prende il disturbo di guardarlo per rispondere. Mulder ingaggia sempre battaglie dialettiche che nessuno può vincere.

-Hai una madre?-ironizza.

-No. Sono nato sotto un cavolo e mi hanno allevato i lupi- Secco sarcasmo.

-Questo spiega quasi tutto.

La quarta cassa sono fotografie. Scully ha aperto mille cadaveri, ha cercato con le proprie mani nelle viscere delle persone bruciate, affogate, assassinate, torturate e violentate. Ma i bambini bruciati hanno il potere di farle rivoltare lo stomaco. In molti di loro non si può distinguere nemmeno la forma del sesso, indovinare se sono bambini o bambine.

La quarta cassa fa sì che Auschwitz sembri un parco di divertimenti.

Il fumatore, Bill Mulder, Cassandra e Jefrey Spender, sono solo pochi nomi nel grande schema della cospirazione. Granelli di sabbia in un deserto di biografie. La quinta cassa ne è piana. Scienziati, medici, politici comprati, assassini a pagamento, soggetti di tests, informatori, spie, funzionari.

E loro. Fox William Mulder. Dana Katherine Scully.

Lì stanno le loro vite. Passo per passo. Annotati i loro movimenti, analizzati i loro passi, fotografati, spiati nei loro momenti più intimi. Mulder, sconfitto, stanco, occhi rossi e muscoli dolenti, non può evitare di sorridere quando trova un commento ai primi rapporti di revisione di Scully, datato dopo il terzo caso insieme, autunno 1992. La tentazione di leggerlo ad alta voce è troppo forte.

-" La dottoressa Scully non sembra tanto interessata ad imporre i suoi punti di vista, che avevamo giudicato rigidi e straordinariamente aderenti alla prassi scientifica, quanto ad ascoltare con un modo di fare moderatamente tollerante, le teorie dell'agente speciale Fox Mulder. Questo è qualcosa che non avevamo previsto e meno che mai con la celerità con cui sembra si sia stabilita tra loro la fiducia. Sarebbe conveniente rivalutare la scelta dell'agente Scully come contrappeso ideale agli XFiles. Raccomandiamo un controllo dettagliato in vista di nuove circostanze"

Consola sapere che in alcune cose si erano sbagliati. Consola sapere che gli imperatori del mondo sottovalutarono la piccola spia. Mulder sorride suo malgrado. I suoi occhi abitualmente bigi, hanno perso tutto il marrone del miscuglio, sono così verdi che sembrano grigi o azzurri.

Spiati, fotografati, conservati in una cassa, Mulder e Scully hanno sempre saputo di essere sorvegliati ma c'è una differenza tra l'avere una convinzione e tenere tra le mani il peso dell'evidenza.

Krycek conferma i loro timori.

-Vi hanno spiato fin dal principio. Scully è la più facile dei due da seguire.

Lei lo guarda nascondendo quanto si sente turbata. E' brava a mascherare l'ansia. Ha anni di pratica.

-Per il microclip?

Krycek annuisce. Non sembra pentito per aver collaborato al suo rapimento, alla collocazione di questo clip la cui estrazione l'aveva portata ad un palmo dalla tomba. Non sembra pentito di niente e tenendo conto delle cose che ha fatto, quello che ha saputo e nascosto, Scully crede che il pentimento sia il minimo che dovrebbe avere la decenza di sentire. Dimostrerebbe almeno, un certo senso remoto d'umanità.

Dimostrerebbe che Krycek è diverso dai replicanti assassini, questi temibili "super soldati" che mostrano la sua stessa durezza glaciale.

Forse non è diverso. I super soldati vogliono annientare l'umanità per la propria sopravvivenza, sono solo istinto, crudeltà e morte. Krycek è, come loro, un sopravvissuto interessato a salvare l'umanità per salvarsi con lei.

Scully sospetta che se la scelta finale fosse tra lui e sei miliardi di persone, scoppierebbe a ridere, metterebbe fine all'umanità e festeggerebbe la sua sopravvivenza senza gettare uno sguardo indietro.

Lui e i super soldati hanno fini opposti, cuori simili e fiele nelle vene.

-No- risponde Krycek- Ti assegnarono per spiare Mulder, distrarlo dal corso delle sue indagini, già lo hai letto. Quando costatarono che non lo avresti fatto, considerarono la sconfitta come una vittoria. Ora avevano un punto debole con cui attaccare Mulder. Se rapivano te, potevano esercitare una pressione su di lui, orientare le sue indagini nella direzione adeguata.- Krycek sta seduto su un paio di casse di legno vuote, parla senza passione, nasconde il fatto che lui è stato uno dei primi a notare l'inteso legame tra la supposta spia e il famoso Mulder.- Grazie al clip, potevano controllare te. Controllata tu, controllavano lui.

Scully fa uno sforzo perchè la sua voce non si rompa. Non davanti a Krycek.

- Si prendevano molto fastidio.

-Mulder è il figlio di Spender, l'uomo forte del sindacato. Interessava loro.

Non è tutta la verità. ma Mulder e Scully sono schiacciati da quello che sanno, da quello che costatano, da quello che hanno tra le mani e fanno domande di tanto in tanto, immersi nel nodo più grande della cospirazione.

Non sospettano nemmeno che la decisione di rapire Scully fu molto, molto più complessa, molto più vitale di quello che può rivelare.

Krycek deve svelare alcuni segreti per guadagnarsi la loro collaborazione ma deve conservarne altri più pericolosi. I poveri disgraziati si accontentano di poco. Quello che c'è nelle casse è la punta dell'icesberg ma sembra che siano sazi per il momento e questo dimostra il poco che hanno saputo fin'ora. Sono sempre stati al margine di tutto, cercando di abbattere la Muraglia Cinese con una pagliuzza.

Alex Krycek ha scelto un'altra strada. Lavorare dall'interno. Distruggere la bestia convivendo con lei. C'è bisogno di meno scrupoli morali ma la morale è un privilegio nel quale ha smesso di credere da anni. Quando si è reso conto che i risultati esigevano decisioni rapide e difficili.

Esigevano sangue e qualcuno doveva spargerlo.

Lui era disposto.

**                   

-Tua madre?

-Sta bene.

E' la prima volta che Alex vede suo padre sparare. Quando parla, si rende conto che ha le dita tumefatte e uno strano sapore in fondo alla gola. I due chilometri attraverso il bosco gli presentano il conto improvvisamente e cade a terra in ginocchio, incapace di sostenere il peso del corpo. Ha appena salvato suo padre.

Ha appena ucciso due uomini.

Il vomito lo coglie all'improvviso. La nausea è così violenta che i resti della colazione gli rompono le vene del naso. Si domanda se sta vomitando anche gli occhi e se il sangue che c'è a terra è suo o degli uomini che ha assassinato.

Si domanda come si sarebbe sentito se avesse ignorato la sua responsabilità e quel sangue fosse del padre morto. No. C'è qualcosa che sa con certezza. Preferisce essere il carnefice di questi due sconosciuti che il responsabile della morte di suo padre.

-Era il loro sangue o il mio sangue, Alex

Padre può leggergli dentro con facilità. Le sue parole lo tranquillizzano. Ha fatto la scelta necessaria. Non c'è altro da pensare, nonostante che i conati persistano e non può mettersi in piedi. Quando il padre lo solleva con sforzo, gli lascia un fazzoletto di cotone bianco per lavarsi.

- Non ti ho mai raccontato la verità, Alexander, perchè non tutti possono assumere questa responsabilità.

Padre parla in inglese, anche se con un forte accento russo.

-Quegli uomini che volevano uccidermi fanno parte dell'organizzazione più importante di questo pianeta.

Alex ascolta con attenzione. La prima volta che suo padre gli racconta che è una spia coinvolta in una cospirazione crede che stia mentendo, quando gli parla degli extraterresti sta sul punto di scoppiare a ridere. Il riso si congela quando comprende che non è un racconto di fantascienza, ma una realtà che minaccia il futuro prossimo. Gli extraterrestri vogliono il suo pianeta e la razza umana non ha posto nei loro piani.

Quanto più sa più tranquillo si sente. Tanto più logica gli sembra la decisione di uccidere quegli uomini. Non era un assassinio.

Era un'azione di guerra. La guerra è sempre stata lì alle sue spalle. La guerra spiega tutto.

-Quegli uomini servono la colonizzazione. Atri come me, lottiamo contro di essa.

Al calore del camino, suo padre gli chiarisce il suo destino. In realtà, tutto gli sembra semplice e chiaro.

-Resistere, Alex. O servire. Non ci sono altre possibilità. Devi scegliere.

Lo vede chiaramente. Non ci sono altre possibilità.

- Sapere queste cose è una responsabilità, Alexander. Ma solo gli uomini eccezionali si assumono le responsabilità.

Padre parla molte volte degli uomini eccezionali. Madre sta zitta. Anche lei capisce che il destino è segnato e che suo figlio sarà un soldato, come suo padre e suo nonno. Sa che la guerra non si può abbandonare perché ti lascia marchiato a sangue e non c'è via per tornare dall'inferno.

Il latte si può versare dalla bottiglia ma non può tornarci dentro.

Alex pensa a loro come soldati. Fanno ciò che è legale. E se non è così, quello che è bene. E se non è così, quello che è necessario. Tutto quello che è necessario. Una volta che Alexander sa la verità cerca di comportarsi con responsabilità, come un uomo eccezionale.

Ha solo quindici anni ma si sente molto più grande con il peso del mondo sulle spalle e i segni inequivocabili del sangue sulle mani.

Il latte si è versato dalla bottiglia. Da quel momento e per sempre. I suoi giorni sono vino, il suo destino è aceto.

**

Sette casse non sono tante ma svuotarle del loro contenuto porta via a Mulder e Scully tutta la notte. I primi raggi del sole minacciano l'oscurità che regna, illuminata solo da una squallida lampadina senza portalampada, quando Krycek decide di fare l'ultimo passo, lanciare Mulder nell'abisso della verità e aspettare il risultato. E' sorpreso di non sentire un piacere sadico quando gli da il rapporto. E' nascosto nell'angolo più buio, appena dieci fogli, abbastanza fotografie.

- C'è un'ultima cosa che dovresti vedere.

Prima di raccoglierlo, Mulder cerca gli occhi di Scully. Chiedendo il permesso, come sempre. Non fanno un passo senza consultarsi senza parole. A volte Krycek si sente fuori posto, a volte gli viene da ridere.

Sono invalidi emozionali, niente di più. Deve ancora decidere se questo li fa più deboli o più forti.

Deboli, sicuramente più deboli.

Il colore abbandona il viso di Mulder quando apre il vecchio rapporto dagli angoli gialli.

-Che cos'è?

Davanti alla domanda ansiosa di Scully, Mulder ingoia saliva, tarda qualche lungo e teso secondo a rispondere. Krycek lo guarda come se fosse un esperimento di biologia, si è domandato molte volte se ci sarebbe stato per vedere il suo viso quando alla fine l'avesse saputo. Come può coinvolgerlo tanto? Le sue ferite non si cicatrizzano mai, anche se sono vecchie. Mulder non sa superarlo. Il dolore sgorga da lui con tanta forza che a volte Krycek crede che solo standogli vicino avrà nausea.

Per uno che custodisce le sue emozioni così in profondità che quasi le ha dimenticate Mulder è una fiamma che l'attrae e lo respinge allo stesso tempo.

Una fottuta montagna russa emozionale che ti cattura nella sua energia, fa sì che tutto sia intenso.

-Mulder che cos'è?

Dolce, preoccupata, la voce di Scully lo tasta, lo tira fuori dai sui pensieri e ottiene che Mulder la guardi. Quando parla, suona roco, come se gli avessero strofinato la gola con la carta vetrata.

- L'autopsia di Samantha.

Le parole hanno il sapore del fiele.

-E' l'autopsia di Samantha.

-Mamma?

La chiama prima di disfare i bagagli, con una sensazione agrodolce nel cuore. Sua madre sembra contenta, l'allegria serena della sua voce è come una dolce pugnalata allo stomaco.

-Sì. Solo era un consulto in un ufficio regionale del FBI, mamma. Ma potremmo ritardare la cena? Devo…

-…lavorare. Perchè non mi sorprende?

Non sembra nemmeno arrabbiata. Come se avesse accettato da anni che per sua figlia minore la famiglia era una cosa secondaria davanti al lavoro. Non può spiegarle che il suo lavoro è il destino degli uomini e delle donne, di tutti i bambini. Non può spiegarle niente, solo fingere davanti a sua madre per salvarla o salvare se stessa.

-Mi dispiace- riesce a dire. Le dispiace veramente ma non solo per la cena.

Parlano un poco di cose futili e pettegolezzi del vicinato. Scully pensa ad Akab. Quello che penserebbe di lei se sapesse che nasconde tante cose a sua madre.

-Almeno promettimi che sarai qui per l'anniversario di Melissa.

-Te lo prometto, mamma.

Non le si spezza la voce quando lo dice. Non piange nemmeno quando riattacca il telefono.

Krycek ha le idee molto chiare. Quanta più gente sa che Melissa è viva, più grande è il pericolo che questa corre.

Anche Scully ha le idee chiare.

Ogni secondo che passa senza dire a sua madre che Melissa è viva, diventa responsabile di un assassinio.

La uccide ogni volta. Con ogni silenzio.

Non sopporta di pensarci, la colpa la divora come un peso morto sulla coscienza e s'intrattiene per distrarre la direzione più oscura del suo pensiero. Ha cose da fare, come prepararsi, disfare la piccola valigia da viaggio, andare dai "Lone Gun" con i dischi e la formula dell'informatore.

Fare la doccia.

Non pensare.

Qualcosa è sul punto di cambiare.

Glielo dice una sensazione formicolante nello stomaco che non si calma quando l'acqua le riscalda la pelle. Nuda sotto la doccia si sente al sicuro per qualche secondo, coperta dal calore da tutte le parti, sola con il suo corpo, non tanto come Dana Scully che ha tutto sotto controllo, ma Dana Scully, che non sa quasi niente e cammina alla cieca cercando di non sbagliarsi.

Nella doccia si placano le sue colpe e a poco a poco, un'immagine s'istalla nei meandri umidi e caldi del bagno pieno d'umidità e segreti mal custoditi.

Mulder. Lenzuolo alla vita, che inciampa nudo, espressione assonnata, capello scompigliato, occhi vitrei, telefono sul letto.

Krycek all'altro lato.

Il bagno si riempie di vapore. La sua mente s'oscura, va attraverso l'acqua calda in tutti i posto in cui si sente sicura. Non può evitarlo. Va fino a Mulder e l'ultima volta- l'ultima e la prima volta- che hanno dormito insieme.

Nello stesso letto. In un motel cadente di Shangai.

Il ricordo fa male, brucia.

Mulder.

Sua sorella non tornerà mai più a casa. Ci sono più vittime in una guerra silenziosa di quello che si possa sospettare.

**

-Mulder voglio che tu me la dia!

La odiai. Era così chiaro. Lei aveva la colpa di tutto. Frigida chiusa incapace di vedere più in là del suo microscopio. Lo pensai ma non lo dissi, non so perché. Sono quel genere di bastardo figlio di gran puttana che dice queste cose solo per aspettarsi una reazione dagli altri e provare il suo castigo.

Per questo dissi qualcosa ancora più stupido, sapendo che avrebbe fatto più male.

E' meglio non avermi vicino quando sono in stato di shock.

- Hai sempre voluto che fosse morta.

Le dissi questo.

-Mulder, dammelo.

Non seppi rifiutare. Le avevo mostrato la parte peggiore di me e lei stava lì. Io volevo che mi odiasse e mi castigasse per aver perso mia sorella e lei allungò la mano.

Fidandosi.

Perchè non era capace di punirmi?

Le detti l'autopsia e sospirò. Credo di sollievo. Osservai che le tremava la mano, posso chiudere gli occhi e sentire ancora quel tremito nel mio cuore. Credo che aspettava terrorizzata la mia successiva reazione. Allora mi resi conto dello schifo che sentivo e che mi stava asfissiando, poteva essere solo schifo verso me stesso. Mentre facevo del male all'unica persona al mondo che si lascerebbe uccidere per me.

Nella stanza dell'hotel la voce di Scully era Bach e Beethoven, carezzevole, forte. Per me.

-Samantha è morta, Mulder e mi dispiace. Preferirei non aver mai più ragione in vita mia se questo significasse restituirtela solo per un giorno e lo sai.

Lo sapevo, Dio, ora lo sapevo. Ma sentirselo dire fu la prova definitiva. Se Scully diceva "morta", allora Samantha era morta. La scienza aveva emesso la sua sentenza e io non avrei rivisto mai più mia sorella.

Così che lo dissi.

-Samantha è morta.

-Non cambia niente di quello che ti ho detto ma dovresti chiamare tuo fratello e lasciare che mi uccida solo per essere pari, Scully. E' il minimo che merito.

Avevo sonno. Non ho mai avuto tanto sonno. Le sue parole mi arrivavano sorde, come se passassero attraverso nuvole di ovatta. Scully mi stava accarezzando i capelli.

La guardai veramente per la prima volta. Mi sembro di non averla mai vista. Le brillavano gli occhi per lo sforzo di trattenere le lacrime.