-Che cosa vuole ora?-domanda.

C'è timore nella sua voce e questo fa sì che le parole tremino leggermente. I piccoli uomini come lui, hanno sempre paura.

-Che mi apra, per incominciare.

Dopo un paio di proteste soffocate, l'uomo chiude la porta e fa scorrere la catena, per aprire di nuovo. Sono passati solo un paio di giorni dall'ultima volta che Krycek l'ha visto, nel tumulto ubriacante di una discoteca. Il grande informatore di Mulder. Dall'allora sembra essersi rattrappito.

La sua voce sembra un gracidio. In altri tempi, era stato un grande scienziato. Ora non è altro che un rudere.

-Credevo che la nostra collaborazione finiva con la consegna della boccetta a Mulder.

E' un appartamento spazioso e mal curato. Dalla soglia della porta, Alex Krycek può osservare la cucina, da lontano. Al calore del fuoco un'antica teiera d'argento bolle e avvisa con il suo insistente tremito che qualcosa sta per accadere.

- E' così- afferma guardando il viso asciutto di quest'uomo che lo valuta dalla testa ai piedi, cercando d'indovinare la sua mossa successiva. –E' così dottore. Per questo sono venuto. Per porre fine alla nostra collaborazione.

Un movimento rapido e tira fuori la pistola dalla tasca interna della giacca. E' una giacca sportiva di cotone con un taglio quasi perfetto. A Krycek sta bene. Si nota appena la protesi e non si distingue mai la sagoma di un'arma sotto il bavero. Nessuno fa vestiti come gli italiani.

E niente trasforma lo sguardo di nuovo come il sapere che sta per morire.

E quando vede la pistola, il piccolo uomo perde lo scarso colore del viso. Sbarra gli occhi. Sembra che le sue ginocchia stiano per spezzarsi. Traballa facendo un paio di passi indietro. Il panico lo domina in tal modo che la scelta di resistere non gli passa nemmeno per la testa. Qualcosa di supplice e disperato tinge tutte le sue azioni e Krycek si rende conto che da troppo tempo quest'uomo non è altro che un cadavere senza istinto di sopravvivenza.

Sfortuna.

Respira così agitatamente che sembra che il petto sprofondi ad ogni boccata d'aria. Cerca di parlare, ma l'unica cosa che ottiene sono singhiozzi senza parole. Quando sbatte contro la tavola, cade a terra e rimane lì in ginocchio, guardando come Krycek sistema il silenziatore e mira tra gli occhi.

-Ho fatto quello che voleva- dice ogni parola spezzata dalle lacrime. Rabbia o dolore o impotenza o qualcosa che Krycek chiamerebbe angoscia se gli importasse l'angoscia fanno sì che la sua voce sembri quella di un animale che stanno dissanguando. - Ho dato la boccetta a Mulder- piagnucola. E continua a ripetere" ho dato la boccetta a Mulder" come se questa avesse importanza o Krycek non lo sapesse.

Consegnare quella boccetta è ciò che lo ha tenuto in vita fin'ora.

- Certo- la voce di Krycek non rivela nessuna emozione che superi le altre - Grazie.

E' un colpo pulito che taglia di netto quello che stava sul punto di essere un grido. L'informatore cade a terra immediatamente e Krycek non deve nemmeno dargli il colpo di grazia. Quando il sangue incomincia a fuoriuscire dal cranio, il tappeto si tinge di malva e morte.

E' un peccato. Sembra un buon tappeto. Iraniano e non una di quelle schifezze d'imitazione.

In cucina il tè sibila con insistenza. Passando sul cadavere, Krycek lo toglie dal fuoco e spegne il gas. Porta sempre un guanto di pelle nero sulla protesi, così che non deve preoccuparsi delle impronte digitali. Con la mano di plastica non deve nemmeno preoccuparsi se l'argento è o non è troppo caldo.

E' da molto che non c'è nessun fuoco che può scottarlo.

Anche se a volte, poche e squisite volte, qualcosa riesce a riscaldarlo lievemente, a volte perfino bruciarlo per un secondo. Alcuni sguardi, alcune parole, alcuni istanti.

Alcune persone.

Negli ultimi tempi. A volte.

Chiude la porta, scende per le stesse scale che aveva salito minuti prima. Lo stesso uomo prudente, con la differenza che ora c'è un uomo morto e un tè che tarderà ore a raffreddarsi senza che nessuno lo beva.

Nella macchina, il motore è in moto e la radio accesa. La spegne immediatamente perché non può sopportare tutte quelle telefonate disperate e piagnucolanti dei programmi notturni. Nel silenzio, la voce del copilota si sente più nitida, rugosa come un mattino d'autunno.

-Già fatto?

-Come tu volevi.

Lo specchio retrovisore gli restituisce la propria immagine. Occhi verdi, voce che suona troppo spassionata, come se gli rimordesse la coscienza.

Non le piace.

-Non farmi credere che t'importava di quel disgraziato, Alex.

Poca gente lo sa ma quando Marita Covarrubias parla di certe cose, la sua voce di ghiaccio e fumo diventa sinistra come uno stormo di corvi in una notte di solstizio. L'abituale durezza femminile del suo viso troppo biondo si trasforma in crudeltà.

A Krycek non piace. In alcune occasioni Marita gli ricorda troppo se stesso.

- Quell'uomo diresse gli esperimenti sul cancro nero a Fort Marlene, Alex: vuoi che ti racconti le cose che mi ha fatto?

- No.

Lo sa perfettamente. Rita vuole la sua vendetta e a lui non importa metterla in atto. L'uomo gli è stato utile ma ora ha fatto il suo lavoro. Non c'è molto altro da dire. Lui non sceglie le circostanze, reagisce solo nel modo migliore che conosce.

- E se ora questo…-la voce di Marita si spezza-…scienziato ha deciso di pentirsi e collaborare, è arrivato troppo tardi.

La macchina va verso il centro di New York. E' sempre meglio non fermarsi sul luogo del delitto, per quando arriva la polizia e le telecamere della televisione. A Manhattan c'è movimento nelle strade, i semafori cambiano di colore eseguendo una coreografia di luce, facendo l'occhiolino ai guidatori con automatica precisione. Tutto si muove e si agita, tranne il cuore di Krycek, che rimane immutabile quando arrivano al parcheggio e Marita gli offre di salire da lei con un chiaro invito a dividere il letto.

-Devo andarmene.

Marita odia il rifiuto. Il sesso è la sua principale arma. La spiazza non poterla usare. E sa che Krycek è un animale d'abitudine incapace di tenerlo buono per molto tempo. Suppone che se non si sta scaricando con lei, sta avendo ciò che gli piace da qualche altra parte.

Non sta tanto fuori strada.

-Già vedo. Ti aspettano gli agenti del FBI.

In altri tempi, Krycek non avrebbe mai detto no al sesso tra lenzuola di raso e Marita lo sa. Marita sa quasi tutto e ciò risulta fastidioso.

-Il dottore è morto, Rita. Per questo sono venuto, questo è ciò che hai. Mi è servito e ora è servito a te per la tua vendetta.

-Questo è tutto?

Così fredda da poter congelare il ghiaccio nella sua voce.

-Per ora. Ti ho fatto un favore, e un favore con un favore si paga. 

Il parcheggio è prigioniero di un silenzio sepolcrale, quasi mortale. Krycek non da mai nulla gratis.

- Ti chiamerò, Rita.

Fa un cenno per andar via e salire di nuovo in macchina ma gli occhi duri e profondamente azzurri di Marita lo trattengono. Tutto in lei è brina.

- Quale dei due ti piace di più? Mulder o Scully?- Gli si avvicina, muovendo sinuosamente la sua figura di vaso cinese, come se credesse di vivere in un film degli anni cinquanta interpretando il personaggio della donna fatale. C'è da riconoscere che la maggior parte delle volte funziona questo personaggio. In passato, ha funzionato anche con lui- O ti piacciono tutti e due?

Forse è gelosa, forse si odiano ancora troppo perchè ci sia spazio per la compassione tra loro.

- Non importa quello che dai loro, Alexander, si apparterranno l'un l'altro sempre.

Va via senza rispondere, dandole le spalle e mettendo in moto la macchina con una certa urgenza ben dissimulata. La città balla e respira come un mostro che cambia sempre forma ed acquista facce diverse con ogni fase della luna.

Come lui.

Non gli piace che Marita lo chiami Alexander, cazzo. E' da molto che l'uomo che rispondeva a questo nome non esiste più.

**

ALEX KRYCEK

Non scegli le carte che ti da la vita. E nemmeno scegli il gioco. Un giorno, guardi indietro e scopri che sei seduto in mezzo ad una partita di poker. Se sei me, sicuramente avrai carte di merda. La peggior mano che tu possa immaginare. Non un asso, né una triste coppia. Niente di niente. In quel momento, hai solo due scelte. Può sembrare che ne hai di più, ma se guardi con attenzione, vedrai che sono solo due.

Puoi lasciare la partita.

Arrenderti. E servire.

O puoi continuare. E cercare di vincere.

Resistere. E vincere.

L'unica cosa di cui hai bisogno è che nessuno veda le tue carte. E la miglior faccia da poker che ti puoi immaginare. Quando giochi per abbastanza tempo, ti andrà così bene che nessuno sarà capace di indovinare il tuo gioco.

A volte nemmeno tu.

Spender è un figlio di puttana mal nato che penso di uccidere un giorno con le mie mani. Ma noi figli di puttana siamo sempre quelli che diciamo le più grandi verità e lui me ne ha dette alcune.

La più importante?

Che tutto è un gioco.

E che niente e nessuno è quello che sembra.

Non so se Mulder e Scully conoscono ancora questa lezione in tutta la sua grandezza. Ma la conosceranno. Molto presto. Come hanno conosciuto tutto il precedente. Poco a poco, la vita rende chiari i margini della realtà. Nello stesso modo in cui si regolano le lenti di un microscopio per rivelare gli angoli del futuro.

Un futuro che si rompe e che si spezza a misura che ci fratturiamo.

**

- Mulder!

E con la fede tutto ciò che siamo stati.  

-Mulder!

Le nostre credenze, le nostre convinzioni, il nostro onore.

-Muuuuldeeeerrrr!!!!

Scura come la peggiore delle intenzioni, la notte mi avvolge e mi fa male la gola per la forza delle mie grida. Tutto accade troppo in fretta, non distinguo tra l'adrenalina e l'angoscia e faccio fatica a pensare con chiarezza mentre cerco di continuare a muovermi. Senza riposo, senza fine, senza un chiaro obiettivo, mi muovo verso la curva della strada dove abbiamo lasciato la nostra macchina quaranta minuti fa.

Solo quaranta minuti?

Mio Dio, sembra un'eternità.

- Mulder!

Non so se gridare è la cosa più sensata, ma se non lo trovo subito, so che sarò incapace di salire su questa macchina e andar via senza di lui. Tutto pensato, tutto pianificato, tutto sembrava andare bene. Era molto semplice, i ruoli erano ben assegnati, il copione perfettamente strutturato, ma c'è venuto meno al primo giorno di ripresa.

-Muldeeeeeeeeer!

La Biotecnologie Roush usa questa fabbrica di Francoforte da anni. I dischetti che abbiamo trovato in Russia la indicano chiaramente come il luogo dove dovevamo venire. Il centro delle ricerche tossicologiche che suppostamene realizza analisi ad alto livello per la OMS sul vaiolo e l'ebola, non è altro che la copertura per il progetto dell'ibridazione. O lo è stato.

Ora non è niente. Niente

-Muldeeeeerrr!!!!!

Il suo nome mi brucia la gola. La notte è un tunnel, la terra è bagnata e non esiste la luna. La mia pila è l'unica fonte di luce e l'ululato degli assassini si sente ogni volta più vicino, al ritmo del mio cuore.

Si supponeva che non ci fossero tante misure di sicurezza. Si supponeva che, morti tanti membri del sindacato, le ricerche fossero rimaste ferme. Si supponeva che sarebbe stato facile e che ci saremmo separati solo per dieci minuti. Tempo sufficiente perché Mulder e Krycek riuscissero a prendere i dischetti mentre io mettevo fuori uso il sistema di sicurezza con un apparato che i pistoleri avevano creato appositamente per l'occasione.

Mulder-dove-diavolo-sei.

Tornare alla macchina se qualcosa va male. Aveva senso, è quello che sto facendo.

Non ho pensato che qualcosa sarebbe andato male. Non ho pensato che questa stessa notte ci fosse altra gente interessata alla stessa impresa. Non ho pensato che sarebbero stati lì, che finalmente avrei visto con i miei stessi occhi l'orrore inumano che conoscevo solo grazie alle descrizioni di Krycek e i video.

Super soldati.

-Mulder!!!!

Ovunque.

**

-Mulder.

Krycek richiama la sua attenzione. Sessantaquattro. Quando lo guarda ha tirato fuori la pistola e tolto la sicura.

-Sì?

Il download sta ad un settanta per cento. Scully rimane zitta all'altro lato del walkie talkie. Lei li avrebbe avvisati se qualcosa andava male, non dovrebbe essere preoccupato. Ma gli occhi di Krycek nascondono un timore. La stessa sensazione inquietante che sta dando fastidio a Mulder dalla base del cranio fino alla punta dei piedi.

Cazzo.

- C'è qualcosa che non va.- dice Krycek, molto piano, silenziosamente. Parla sempre piano quando qualcosa non va, cazzo.

Superata la barriera dell'ottanta per cento, resta solo un ultimo pezzo del download e potranno andar via per dove sono venuti. Salire per i tubi d'aerazione con il piano tra le mani e tornare alla macchina attraverso il bosco insieme a Scully. Ed invece, qualcosa dice a Mulder che se aspettano fino alla fine del download, avranno aspettato troppo.

E' strano. Sa che Krycek la pensa allo stesso modo. Gli fa orrore che sia riuscito ad arrivare a conoscerlo così tanto, che forse hanno sempre potuto comunicare senza aver bisogno di troppe parole.

- Qualcosa non va- ripete.

Tutti e due sanno che è la verità. C'è bisogno di prendere una decisione. Ed il suo istinto sa perfettamente quale è l'unica decisione possibile. Uscire di lì.

-Oltre alla tua pettinatura?

Scherzare è il suo modo di sopportare la tensione. Non sa quale sia il modo di Krycek, ma lo vede ingoiare saliva e le gocce di sudore che incominciano ad affacciarsi sulla sua fronte non possono essere il segnale di qualcosa di buono.

-Sono qui- dice- so che sono qui- respira troppo rapidamente per la tranquillità di Mulder- Molti.

Merda.

Novantatre per cento del download completato quando si sente un'esplosione nel cuore della fabbrica e il grido di Scully all'altro lato del walkie talkie.

-Mulder sono qui!!!!!

**

- Anch'io sono stata qui durante il mio rapimento?

Fu grata a Krycek, quando le rispose, che non si disturbasse a mentirle.

- Sì

- E vuoi che io lavori qui?

La sua risposta fu una smorfia esagerata. Sbuffò con cinismo, sospirò profondante, come se tutto lo stancasse terribilmente. Nei suoi occhi, invece, a Scully sembrò che ci fosse un certo sadismo. Pratico fino alla morte, le spiegò che era la cosa più sensata usare quel posto. La fazione del sindacato che lo governava era stata distrutta e calcinata. Lì nessuno li avrebbe cercati, nessuno si sarebbe imbattuto in loro. Silenzio, quiete e apparecchi scientifici dell'ultima generazione. Lo stesso posto dove uomini senza volto avevano cooperato con gli extraterrestri per dare il loro apporto all'ibrido umanoide che era necessario per la colonizzazione, sarebbe servito ora perché lei potesse far ricerche sul modo di fermare i super soldati e con essi la colonizzazione. Krycek aveva insistito che era una poetica ironia del destino e Scully era riuscita a non scomporsi.

Ha perso il conto del tempo che passa tra quelle mura asettiche ma non avrebbe mai dimenticato la prima volta che era rimasta sola, ad esaminare i resti di metallo al microscopio. Percorse ogni corridoio, ogni sala, ogni angolo. E la sua memoria la tradì lentamente, come un veleno ad effetto ritardato le restituì momenti del suo rapimento che avrebbe preferito non aver conservato. I lettini furono la cosa peggiore. Vederli ammucchiati fu come tornare a sentire la brutale freddezza degli innumerevoli strumenti di metallo che le aprivano le viscere partendo dal sesso.

Le costò fatica resistere fino al bagno ma riuscì a trattenere i conati e vomitare in uno dei water pieni di polvere. Non sa quanto tempo passò in quello stesso bagno, lavandosi il viso e asciugandosi le lacrime. Cadevano piano e indipendenti dalla sua volontà.

A Dana Scully non piace perdere il controllo e piangere, in fondo, era dare agli psicopatici che avevano profanato il suo corpo, l'opportunità di profanare anche il suo spirito. Per questo ingoiò questo groppo che aveva in gola.

Per questo lavora durante tutte le ore libere in quel posto dove una volta era stata prigioniera e ora appartiene alla resistenza.

Mulder è solito portarle la cena quasi tutte le sere. Le porte dell'ascensore si aprono sempre con un tintinnio dolce e appare in mezzo al laboratorio con scatole di cibo cinese o cartoni di pizza.

Usano un angolo tranquillo del laboratorio per mangiare. A volte il silenzio è una presenza così viva che si domandano se devono portar anche a lui da mangiare.

Questa sera, Mulder riesce a sorprenderla con qualcosa d'insolito nel suo menù, che si compone sempre di involtini primavera, kubak, maiale in agrodolce, salsa mushu e tagliolini con pesce.

- Riso indonesiano, Mulder? Che novità

-Sono una scatolina di sorprese.

Il suo modo di dire "scatolina" le strappa un sorriso, ma Scully lo nasconde tra un boccone e l'altro. Il riso indonesiano è un miscuglio esplosivo e insinuante di verdure al vapore e spezie. Zenzero e aceto di soia nuotano e s'immergono nella sua bocca, assapora spinaci e Cina in parti della lingua che non le erano mai parse così sensibili al gusto fino a questa notte.

- C'è qualcosa d'interessante in ciò che ci ha dato quell'informatore a New York, Mulder.

Tutto preso nel non far cadere l'involtino tra le bacchette mentre ne strappa la metà con un solo morso, Mulder ha lo sguardo fisso sul cibo. La sfoglia scricchiola sotto i suoi denti.

-Ho analizzato il campione ed è la stessa composizione di metalli che abbiamo trovato in quel laboratorio in Pennsylvania.

Con un ingoiare abbastanza rumoroso e Mulder fissa gli occhi su di lei. Il cibo fa sì che abbia più colore sulle guance. Sembra concentrato solo su Scully. Solo per lei. L'odore delle verdure è intenso. I gamberi dei tagliolini fumano e il vapore è come un alito che sale dal tavolo fino ai loro visi. La voce di Mulder è vaporosa come il cibo. Ugualmente fumante.

- Quello che abbiamo trovato in quel laboratorio erano i resti di un super soldato.

Scully annuisce.

-Questa è l'ipotesi del lavoro, sì. Una combinazione di metalli comuni e vari componenti che ancora non siamo riusciti ad identificare.

-Frohike mi ha promesso che avrà qualche risposta prima di Natale o in caso contrario brucerà tutti i suoi video.

Un inarcamento familiare del sopracciglio sul viso di Scully. Scherzare è sentirsi a casa. Parte della loro dinamica. Stano cercando di salvare il mondo e l'umorismo è il loro modo di fingere che non succederà niente se falliscono.

- Vuoi dire quei video che neanche sono i suoi?

Il petto di Mulder palpita e vibra per la sua risata. Abbassa la testa leggermente nella sua direzione, abbassa il volume della voce, aumenta la sua gradazione alcolica.

-Tutte le protagoniste sono rosse, Scully- gli ballano gli occhi mentre parla, la salsa mushu colora le sue labbra, soprattutto quello inferiore, il più carnoso, quello che sembra sempre un invito a passarci su per un bacio rubato.- E' un pervertito.

Pervertito. Pronuncia le lettere con tanta cura che sembra che crea una pausa tra una lettera e l'altra. Scully pensa che se fosse una parola le piacerebbe essere pronunciata così, assaporando ogni inflessione di voce, ogni lettera, salendo per la gola, fino ad esplodere sulle labbra. Le bruciano le orecchie e Mulder sembra star aspettando una risposta, una nuova sfida nel gioco incompleto della seduzione.

-Dicono che c'è bisogno di essere un pervertito per riconoscerne un altro.

Mulder accenna un mezzo sorriso, i suoi occhi si oscurano per una frazione di secondo. Sono separati dai loro piatti e praticamente, da nient'altro. Scully si domanda se il vapore è un prodotto del cibo o la combustione dei loro due respiri, gementi e supplicanti.

-Chi lo dice?-domanda Mulder, sospirando, respirando con una certa difficoltà.

-Io.

A tre metri di distanza, Krycek. Non hanno nemmeno sentito l'ascensore e i suoi passi silenziosi che si avvicinavano. La sua voce secca l'atmosfera, rompe qualsiasi cosa che stava prendendo forma tra loro.

-Non vi avrò interrotto quando stavate sul punto di mangiare?

Scully potrebbe giurare che c'è un doppio senso nella sua voce e che gli è piaciuto molto di essere arrivato quando l'ha fatto.

Meglio non pensarci.

- Sembra che ciò che ci ha dato l'informatore sono i resti di un super soldato, uguali a quelli che abbiamo trovato in Pennsylvania.

- Con una differenza- spiega Scully, mentre si dirige verso il microscopio, lasciando indietro il suo pasto e facendo sì che i due uomini la seguano.- La composizione è la stessa, ma qualcosa è diverso.

Improvvisamente, tutto ciò che era intimo, per lei, diventa scientifico e impersonale. Krycek è una presenza inquietante. Rimane zitto mentre lei da spiegazioni, la guarda con attenzione, senza rivelare fino a che punto gli importi o non gli importi quello che sta sentendo. Il suo viso, grave. I suoi gesti, controllati. Krycek la fa sentire in bilico, la sua presenza taglia come un foglio di carta affilato tutta la complicità che c'è tra lei e Mulder.

Di fronte al microscopio, spiega loro quello che ha scoperto.

- Il campione di New York non si muove.

Non smette d'osservare i due uomini che ha di fronte. Quando Krycek sta vicino la parte insicura che ha dentro sente che Mulder è diverso.

-Non si muove?- domanda Mulder.

Krycek si rivolge a lui senza guardarlo.

-Quante volte ti hanno detto questo a letto?

-Ti manca che io ti spacchi la faccia, vero?

-Non tanto quanto a te, te lo garantisco.

Nessuno dei due da eccessiva importanza a quello che può dire l'altro. Non sembra che stiano litigando per farsi male. E' più come se volessero mantenere viva l'elettricità del laboratorio.

Scully si concentra sulla sua spiegazione. Parla di campioni. Racconta loro la sua teoria. Non è una cattiva teoria, anche se lei stessa non ci avrebbe mai creduto qualche mese prima. In fin dei conti, suona completamente ridicolo, come un'assurdità di fantascienza. Come lo stesso termine " super soldati" Chi potrebbe crederlo? Nessuno, probabilmente, Scully potrebbe spiegarlo, come lo spiega per Krycek e Mulder, ma non ci sono credenti al mondo per certe storie.

I resti di metallo rimangono super soldati. Si mantengono in movimento, generando una certa attività magnetica intorno a loro, mentre l'anfitrione è vivo. Ogni parte conserva la memoria del tutto. In modo che, in qualsiasi momento, le parti possono tornare ad unirsi avendone l'opportunità. Per questo sono esseri invulnerabili, nessuna delle loro parti può essere disattivata in modo permanente.

Chi avrebbe potuto crederlo?

- Nel campione di New York non c'è attività magnetica, di nessun tipo. Credo di saperne la causa. Il super soldato originale a cui appartiene è stato disattivato.

Mulder si accende, improvvisamente. Se fosse un personaggio dei fumetti, avrebbe una lampadina accesa sulla testa. Krycek sembra concentrato.

-Per qualcuno che non prestava molta attenzione alle lezioni di scienza e guardava le gambe della professoressa invece del microscopio, questo significa che queste cose, in un modo o nell'altro, possono essere disattivate per sempre? Possono morire?

E' cauta per natura, ma Scully non può evitare che sentire la sua teoria sulle labbra di Mulder faccia aleggiare nel suo cuore il soffio caldo di speranza.

- E' quello che credo.

Nessuno si ricorda del cibo cinese. Nemmeno Mulder, che continua a sembrare prigioniero dell'eccitazione, come alla vigilia di un caso veramente appassionante.

-Queste sono buone notizie, no?

-Non sono cattive.- sorride Scully

La voce del pragmatico pessimismo è la sinistra presenza di Alex Krycek.

-Continuiamo a non sapere come- afferma ed esce rapidamente dalla sua concentrazione quando guarda Mulder, con uno scintillio satanico negli occhi- e Mulder non ci ha dato dettagli su questa professoressa di scienze.

Olio e petrolio su un vetro unto. Scully nota un vincolo tra i due uomini che non sa spiegare. Contrazione e dilatazione. Qualcosa cede e cresce tra loro, qualcosa che potrebbe essere violenza che si avverte sotto la superficie, come un cavo di alta tensione che si è rotto e aspetta che cada la pioggia per iniziare a fare scintille.

Ripassano insieme gli appunti di Scully, allo stesso lato del tavolo, separati dalla stessa distanza di sicurezza. Krycek gioca con la fiala dell'informatore che conservava il campione. E Mulder ha la testa immersa nelle carte. A Scully piacerebbe distogliere lo sguardo e concentrarsi su qualche altra cosa, ma le risulta impossibile. Le geografie opposte dei due uomini sono una sinfonia che non tace e lei si sente attratta. Incapace di guardare in un altro posto che non siano loro. E le loro conversazioni cariche di fusione nucleare.

Mulder indaga.

- Non sarebbe male sapere qualcosa di più da quest'informatore, scoprire dove ha ottenuto il campione.

Krycek domanda.

-Ti piacciono le salsicce?

Mulder solleva lo sguardo verso di lui. Chiedendosi sicuramente, come Scully, che-cosa-ha-appena-detto-

-Come dici?

Si guardano. Il momento è lungo. Krycek esaurisce i secondi prima di rispondere e lo stomaco di Scully si stringe non crede che sia possibile ma la distanza di sicurezza tra loro sembra ogni volta più breve senza che nessuno dei due abbia mosso un solo muscolo.

- Francoforte.

Piano, Krycek gira la fiala e Mulder abbassa gli occhi. Legge.

-Biotecniche Roush, Francoforte.

Scritto alla base del contenitore.

Sembra incredulo.

-Krycek, mi stai prendendo in giro? Questo è stato sempre lì e non l'abbiamo visto?

Krycek sembra divertito. E sempre, sempre parla due linguaggi diversi. Uno apparente. L'altro molto più oscuro, pieno di sfumature e significati, latente sotto la superficie.

-Così è la verità, Mulder, sta sempre là dove non te l'aspetti- Anche le sue pause sembrano studiate per confondere Scully- Molto più vicina di quello che credi.

Francoforte. Salsicce. Scully si rende conto che ha trattenuto il respiro.

**

-Mulder!!!!!

I super soldati sono replicanti con aspetto umanoide, creati, apparentemente, a partire da un miscuglio di metalli comuni ed altri che, al momento, né Scully, né i pistoleri sono riusciti ad isolare. Mancano di sentimenti come la paura o l'ira, di modo che sono ciò che qualcuno una volta disse a Mulder che stava per arrivare, una razza di soldati perfetti, l'esercito dell'ultimo giorno. Istinto per la sopravvivenza e l'intelligenza per portare a compimento i loro piani. Non sono altro. Capaci di rigenerarsi completamente a partire dalla più piccola cellula, possono essere continuamente distrutti. Annientati, bruciati, fusi nelle fiamme dell'inferno. Dietro l'apocalisse si solleveranno piano, si metteranno in piedi dal nulla e torneranno a guardarti con la stessa espressione senza espressione. Non c'è un ragionamento, né un'emozione che li fermi. Né un'arma. Una volta sono stati umani, ma l'umanità che appare in essi, è solo una corteccia. Polvere in una notte di tempesta nel deserto. Il più sofisticato degli inganni. Ubbidiscono ad una razza aliena che ha piani molto chiari per il futuro del pianeta.

Questa notte, il piano è realmente molto semplice. Francoforte. C'è un'industria. Le informazioni che nasconde sono troppo importanti e potrebbero far supporre una minaccia per la colonizzazione. Così che arrivano lì, collocano le cariche esplosive e vanno via mentre tutto salta in aria. Non è un lavoro complicato, una decina di uomini possono prendersi l'incarico di metterlo in atto.

Mettono le cariche. Aspettano. Esplode tutto. Escono dall'edificio. Quando sono fuori, osservano che tutto è andato bene e vanno via nelle loro macchine, in direzioni diverse nella notte.

Uno di loro rimane per ultimo per vedere che niente sopravviva all'esplosione. Non c'è la luna piena ma non ha bisogno di vedere nell'oscurità per completare il suo lavoro. Se qualcosa è vivo, finirà per saperlo. E lo toglierà di mezzo uccidendolo. Per questo esiste, che altro potrebbe fare?

Sta alcuni minuti in attesa immobile, quando sente, in lontananza, la voce di un umano. Un'umana. Grida con tutte le sue forze un nome che, una volta, per lui ha significato qualcosa, quando era ancora un umano.

-Mulder!!!!!!-grida.

Il supersoldato si gira verso la voce e cammina. Presto, la nota. Oltre la donna umana, ce ne sono altri due. Il suo istinto gli dice di farla finita prima con il gruppo più grande e che, la donna, poi verrà da sola quando avrà finito con loro.

La sua faccia è dello stesso colore della notte. Il viso d'ebano, i tratti duri e perfettamente definiti. I suoi occhi senza espressione, in passato erano braci ardenti. Quelli che lo conoscevano, pochi, lo chiamavano Mister X.

Corre verso gli uomini.

Il suo petto, che una volta ospitò la compassione e la sofferenza, dette rifugio all'ira e al dolore, all'impazienza e alla speranza, è un'armatura sterile. Non si agita, non palpita o si muove al ritmo frenetico che gli impongono le gambe metalliche.

-MULDER!!!!!- sente nella voce della donna.

Questo nome non significa niente per lui.

Gli umani sono sempre più vicini.

**

- Dana, non dovevi venire senza meno- dice, sottolineando le ultime parole- tra lunedì e venerdì, cara sorella-che-o-non-sa-che-oggi-è-sabato-o-non-capisce-il-termine-senza-meno?

Cercano di fare in modo che non passino più di due settimane senza vedersi. Ma l'imminente apocalissi tende ad interporsi nelle loro agende.

-E lo farò- si difende- Seriamente. Tra il lunedì e il venerdì ….della prossima settimana.

Per fortuna, Dana ha ereditato l'ostinazione dei maschi Scully e Melissa il temperamento flessibile delle donne Scully. La sua reazione consiste nel ridere di gusto e passarci sopra.

-Perdonata. Si può sapere dove sei ora e cosa ho interrotto?

- All'aeroporto ed hai interrotto un'affascinante attesa nella fila della consegna dei bagagli.

Quando Melissa viene a sapere che va a Francoforte, entrambe ricordano le interminabili chiacchiere di Akab sul periodo che lui e Maggie avevano passato alla base tedesca, nei primi due anni del loro matrimonio. Erano stati tempi difficili per entrambi ma uscirne fuori rafforzati da un'esperienza quando si è giovani e se si è innamorati serve solo perchè la nostalgia, anni dopo, sia un dolce piacere. Il ricordo di Akab che cantava le canzoni tradizionali tedesche a Natale le fa ridere e poi, il telefono si riempie di silenzio con la nostalgia del padre che non c'è più e una madre che stanno ingannando con le più crudele delle menzogne.

-Portami una cartolina quando vieni.

-Fatto.

Per un secondo Scully fa fatica ad ingoiare.

-Non so quanto tempo resisterò senza dirlo a mamma, Missy.

Il respiro di sua sorella è profondo e pieno di gravità.

-Quando credi che non puoi sollevarti è il momento in cui mettersi in piedi dimostra veramente quanta forza hai.

C'è qualcosa in Melissa, nelle sue frasi da libro di auto aiuto che suona genuino. Ha la capacità di far sì che Dana senta un poco di pace, anche tra la nebbia e il dolore. La frase non è sua, per una volta, ma questo, come tante altre cose, e qualcosa che Scully non sa.

Ancora.

Prima che la conversazione s'impregni di un lutto troppo spesso, Melissa alleggerisce la voce di uccello in libertà ed acquista un tono più leggero.

- Senti, passami Fox. Gli suggerirò che ti faccia ubriacare di birra tedesca e che approfitti di te nella fredda notte di Francoforte.

-Non dicevi che era di Krycek che voleva approfittare?

Quando erano allieve delle superiori e dividevano la stanza parlavano di ragazzi tra le coperte. Missy cercava di scandalizzare sua sorella piccola con le sue avventure sessuali ma Dana rimaneva impassibile, fingendo con maestria che niente la impressionava. I suoi sogni erano soliti riempirsi di umidità e gemiti dopo certe conversazioni ma questo è stato sempre un segreto tra lei e il suo subcosciente. Anche così, si c'era stato qualcuno che più si era avvicinato ad avere accesso ai desideri della più giovane e più riservata delle Scully era stata la risoluta ed istintiva, cocciuta e volubile, sorella maggiore.

Melissa era sempre stata sua complice.

- Dissi che c'era qualcosa tra loro ma non era…-il suo tono è leggero ma presto diventa un poco più serio e la sua frase cambia direzione, sembra quasi allarmata- Credi che io abbia ragione? Oh, Dio, tu credi che io abbia ragione!

Silenzio. Scully risponderebbe se sapesse cosa rispondere. Ma i dubbi sono il suo unico territorio. A pochi metri di distanza si avvicinano gli uomini che stava aspettando e che le venga un colpo lì stesso se la metà dell'aeroporto non li guarda mentre avanzano a lunghi passi verso il bancone della Lufthansa. Davanti a Scully rimane solo una coppia che deve spedire i bagagli. Giusto a tempo.

-Devo riattaccare, Missy. Ti chiamo quando torno.

La protesta è irata.

-Non lasciarmi così!- Quando ordina, perfino Melissa, la pacifista della famiglia, ha la voce di comando caratteristica della famiglia- Devi dirmi cosa credi che ci sia.

-Ti chiamo quando torno, Missy.

Sua sorella protesta da Raleigh ma la linea cade prima che le sue parole arrivino alla cornetta.

L'hostess della compagnia aerea è vestita con una pesante uniforme azzurro acceso. Armonizza con i capelli così biondi. Il suo sorriso è automatico, tutto denti, perfetto e assente quando accudisce Scully ma diventa sfacciatamente più provocatore quando vede i due uomini, uno un poco più bruno, l'altro leggermente meno, che si mettono accanto a Scully e le danno il loro passaporto.

Quello di Scully è autentico. Quello di Krycek, come tutti quelli che Scully ha visto è falso. Ma di una qualità quasi perfetta. Quello di Mulder è perfettamente sgualcito.

-Arrivate tardi.

A volte si sente come una madre che rimprovera due bambini discoli e odia questa metafora. Si sente ancora più piccola in mezzo a due uomini troppo alti per i modesti tacchi che porta. Piccola e catturata in un campo d'energia, come una mosca in una rete elettrica. L'hostess li guarda costantemente con la coda dell'occhio. Forse, sta salivando eccessivamente.

-Saremmo arrivati a tempo se Mulder non guidasse come una ragazza di una scuola di monache.

C'è qualcosa di minaccioso e blasfemo nel suo modo di dirlo. Qualcosa di fisico, abbastanza aggressivo, quasi sessuale. Mulder odora di after shave. Krycek di legno, e frutta esotica e mentre, tra i due, aspetta d'avere la sua carta d'imbarco, Scully sa quello che si sente quando ti avvolge la pioggia acida. Mulder le sfiora il braccio e la guarda fisso.

-Mi dispiace per il ritardo, l'autostrada era un parcheggio.

E' impossibile non perdonarlo quando fa quegli occhi da agnellino sgozzato. Dolci, caldi occhi verdi che cercano nei suoi. Quando la guarda così, lo riconosce. E' il suo Mulder.

-Non importa.

Alle sue spalle, sente la voce di Krycek, un sussurro che la sorprende e la turba, percorrendo la sua spina dorsale come una fiammata.

-Sì, Dana -dice- grazie per averci tenuto caldo il posto. -potrebbe giurare che la sua voce si abbassa di un grado con le ultime parole- e lasciarci un buco.

Quando l'hostess domanda " finestrino o corridoio", i due uomini dicono" finestrino" all'unisono e c'è un piccolo scontro che Scully risolve decidendo di prendere lei il posto accanto al finestrino. L'ultima cosa che vuole è una combinazione qualsiasi di posti a sedere in cui lei rimanga tra quei due, seduta in mezzo alle loro insinuazioni per un volo transatlantico. Incomincia a credere che la combustione umana spontanea ha una spiegazione perfettamente ragionevole. Essere sottoposta al fuoco incrociato tra Krycek e Mulder, per esempio.

Ma nemmeno si può dire che trovi particolarmente divertente l'idea che quei due stiano uno vicino all'altro mentre lei rimane appartata.

Il volo promette di essere interminabilmente lungo. Ha le vertigini molto prima di salire sull'aereo. La pressione è quasi una presenza fisica. Un quarto invitato di una strana rappresentazione teatrale con un incerto finale.

Otto ore di volo. Troppo tempo per pensare. Tutti cercano di dormire, ma misteriosamente, solo Krycek, i cui sogni sono un mistero, ci riesce. E' impossibile che non gli rimorda la coscienza. Forse, è probabile, che non l'abbia più.

Forse non l'ha mai avuta o l'ha persa in un posto in cui non può tornare.

**

- Un altro inutile spreco -aveva detto Spender- la giovane Scully non ha valore se non si sveglia. 

Mormorii, disapprovazione generale, bla, bla, bla. Krycek aveva preferito stare zitto fino alla fine. Non parlare, perché nessuno gli aveva chiesto la sua opinione e la madre era solita dire che i giovani non devono interrompere chi è più anziano di loro. La discussione su cosa fare di lei era stata lunga ma l'ultima parola come sempre, spettava a Spender.

In fin dei conti, Mulder è suo figlio.

Strano, veramente inusuale che il cornuto dai polmoni anneriti avesse chiesto la sua opinione.

-Krycek è stato il primo ad avvertirci del pericolo che rappresentava l'agente Scully. Cosa suggerisce ora?

-Restituirla a Mulder.

Nessuno lo ha capito subito. Eccetto, forse, il vecchio fumatore. Tutti volevano sapere perché rischiare di restituire Scully, tenendo conto di quello che avevano fatto con lei, di quello che poteva ricordare se si fosse svegliata.

Uno dei membri più anziani del sindacato aveva riassunto le proteste di tutti.

-Se Mulder la vede morire, questo farà aumentare il suo odio verso di noi e la sua determinazione per fermarci.

Alex li aveva ascoltati. Ascolta sempre gli uomini potenti.

-Se Mulder sta con lei, non morirà- aveva detto.

Spender aveva sorriso. Una smorfia crudele che avrebbe fatto venire i brividi a Krycek se esistessero cose che lo spaventano

Tutti e due sapevano la verità. Prima o poi, lei avrebbe aperto gli occhi azzurri e avrebbe completato il processo. Perché nel lato dove c'è vita l'aspetta qualcosa il cui valore la maggior parte della gente non potrebbe comprendere mai. L'aspetta il nevrotico, debole e ossessivo, Fox Mulder. Con quel cuore sanguinante di passione e d'ideali e di stupida innocenza, l'aspetta per prendere con lei il caffè in ufficio e discutere di stravaganti teorie e farla sentire viva. Lei è tutto ciò che vuole. E difficile resistere a questo.

Per questo si sveglierà.

Una portatrice valida.

Durante le prove, Krycek l'ha vista resistere e soffrire. Con lo stomaco gonfio, tormentata dalle apparecchiature mediche. A volte era solita gridare. Sempre lo stesso grido.

Mulder. Sempre.

**

-MULDER!!!

Il bosco si muove, è vivo, è in agguato. I rami mi osservano, le radici stanno zitte. L'edificio di Biotecnologie Roush arde con fiamme selvagge che s'innalzano in una lunga lingua di fuoco e fumo. Rumori, nuove esplosioni. Vado avanti attraverso un tumulto di eventi, una farfalla che batte le piccole ali nel cuore di un vulcano. Non so quante volte cambio direzione, ma mi sento come una bussola impazzita che non trova il centro della terra.

-Scully!!!!

Dio. Mulder. La sua voce graffia la volta celeste e una nuova esplosione nell'edificio fa sì che la notte s'illumini e distinguo una figura a qualche metro da me, verso la strada, dove dovrebbe stare la nostra macchina. La sua sagoma e altre due. Non ho tempo di pensare chi possano essere, è difficile correre con la pila in mano e un'arma nell'altra in questa oscurità piena di rovi e menzogne.

Uno, due, tre, le esplosioni della fabbrica servono come bengala di luce e mi permettono di vedere frammenti di quello che succede ogni volta sempre più vicino a me. In realtà sono diapositive, flash di luce.

Esplosione.

Vedo Mulder e Krycek che corrono in direzione della macchina. Ed una terza persona che corre dietro di loro. Guadagna terreno, la distanza tra loro si riduce. Il terzo uomo corre così veloce che non sembra umano.

Esplosione.

Mi rendo conto che il terzo uomo non è umano e m'invade la paura mentre carico la pistola e continuo a correre verso la macchina. Il supersoldato raggiunge Mulder e credo di star gridando. Non vedo Krycek.

Esplosione.

Sul cofano della macchina. Cade un corpo. Mulder. Il supersoldato è su di lui ed io sto ancora lontana per poter sparargli, ancora, mio dio, sto troppo lontana e credo che il bastardo di Krycek sia scappato per salvare la sua schifosa pelle perchè non lo vedo.

Esplosione.

I tratti del supersoldato diventano nitidi per la prima volta. Mulder resiste e lotta ma cade di nuovo sul cofano. Chi lo muove come una bambola di carta è stato una volta il suo informatore ed ora sono abbastanza vicina per svuotare il mio caricatore. Quando non mi restano più pallottole continuo a sparare. E so che se esco fuori da questo, Krycek è un uomo morto.

Esplosione.

Confusione.

C'è qualcosa a terra che mi fa cadere e perdere l'orientamento. Altri spari. Due. Odore di benzina. Un grido, ma non è di paura, ma di una voce che ordina, secca e forte a cui segue un altro sparo. Questa volta, posso vedere quello che succede e assistere al momento in cui Krycek grida, spara in petto al supersoldato, lo distrae e toglie Mulder dal cofano della macchina. Il suo secondo sparo va direttamente al serbatoio.

-Mulder, scostati!

Esplosione.

Intensa. Calda. Vicina. A pochi metri da me. Non è una delle fiammate che provengono dalla Biotecnologie Roush, ma l'esplosione della nostra macchina, che brucia e avvolge di fiamme il supersoldato mentre esamino mentalmente quello che è successo, il replicante si muove nel fuoco e mi affanno a cercare la mia pila a terra. Quando la trovo, devo proteggermi il viso con le braccia e cercare intorno alla macchina per vari secondi fino a trovare Mulder.

Finalmente, Mulder.

Nella macchina, si succedono, ancora, un paio di esplosioni e il supersoldato si contrae e si agita al centro dello scoppio.

Stesi a terra, Mulder e Krycek, sono due figure difficili da distinguere. L'esplosione li ha spinti con forza verso il bosco e sono caduti intrecciati ed insieme. Le gambe annodate, il loro respiri si mescolano e la notte li avvolge, il fuoco e la mia pila da loro l'aspetto di fantasmi. C'è un calore così intenso che ci potrebbe fondere le ossa da un momento all'altro. Mulder dal suolo lancia uno sguardo verso di me. Allarmato.

-Scully, stai bene?

Faccio cenno di sì, ma non penso ancora chiaramente e so che il fuoco non fermerà il supersoldato eternamente. Krycek è steso a terra, il viso di Mulder è tensione e panico, stress e paura. E sangue. Soprattutto, sangue.

-Mulder, sei ferito.

Deve esserlo e probabilmente non se n'è reso conto nella frenesia della fuga. Ancora senza muoversi da terra- ancora con le gambe annodate a quelle di Krycek- si porta una mano al viso. Scosta le dita, guarda il sangue su di esse, come se non capisse quello che sto dicendo. Tira fuori la lingua piano. Brilla nell'oscurità. Si pulisce l'angolo della bocca, una grossa goccia di sangue sparisce tra le sue labbra e non so se sento altre esplosioni o se è il mio battito cardiaco che non smette di pulsare.

-Non è mio- dice, mentre si pulisce il viso con la mano e si lava il resto del sangue dal viso con la lingua e le dita.

-Cazzo.

Krycek. Che si lamenta per terra. C' è una smorfia di dolore sul suo viso e qualcosa che rassomiglia ad un ramo gli attraversa parte della spalla sana, come una piccolissima freccia appuntita. Sembra una ferita pulita e non particolarmente grave ma il suo sangue ha spruzzato Mulder quando sono caduti insieme per terra.

Il suo sangue sul viso di Mulder. E sulle sue labbra. E sulla punta brillante della lingua. E nella sua bocca.

Dobbiamo andar via di qui quanto prima possibile, non c'è tempo per pensare questo cosa significhi. Se sono o non sono fratelli di sangue. Se sono qualcosa di diverso. Vampiri, amanti, nemici, alleati che sanguinano insieme nel cuore della notte che continua a bruciare e ad odorare di benzina.

Non so se è la macchina o il mio cuore che brucia combustibile, ardendo, scoppiando.

Quando ci allontaniamo si sentono dei rumori.

Andiamo avanti, esplosione dopo esplosione. Tre cuori di benzina.

Quello che ci unisce è molto più spesso e vitale del sangue.

**

Scully li osserva, da un angolo.

-Krycek, non c'entra .

-Sei sicuro Mulder?

-E' troppo grande e il buco troppo stretto.

-Sta zitto e infilalo maledizione.

Non senza una certa difficoltà. Mulder fa scivolare dolcemente il grimaldello nella serratura e la porta suona con un clik . Una volta dentro, si assicurano che non ci sia nessuno, vestiti di nero come le ombre di un teatro cinese. Krycek si lamenta appena e la pinza emostatica che gli ha applicato Scully è abbastanza forte per fermargli il sangue. Un braccio è di plastica, e l'altro lo sente appena. La peggiore sensazione d'invalidità è l'impotenza.

Hanno viaggiato per più di tre quarti d'ora in una macchina rubata in una stazione di servizio fino ad arrivare nel primo posto con strumenti medici in cui nessuno avrebbe fatto domande inopportune. Krycek, più pratico che orgoglioso, non può evitare che gli dia fastidio che sia finito a doversi adattare ad una fottuta clinica per animali.

- Il ratto in un ospedale per cani, sicuro che l'ironia della cosa ti diverte, Mulder.

-Non vedi, Krycek? Sto ridendo dentro .

Scully impiega pochi minuti a trovare quello di cui ha bisogno. Bende. Sutura. Antisettico, strumenti impronunciabili che hanno un obiettivo molto chiaro. Non far perdere il secondo braccio a Krycek.

Quando lavora è precisa. Non importa che stia nel laboratorio, a studiare le sue analisi del DNA, davanti al computer a trascrivere un rapporto, nella morgue a praticare un'incisione a forma di Y greca nel petto di un cadavere, in un ospedale circondata da colleghi o in una clinica veterinaria con insetti e conigli e foto di vacche morte. C'è qualcosa di caldo nel suo modo di maneggiare le boccette, prendere le forbici, tagliare con decisione i vestiti di Krycek. Scully mette compassione in tutto quello che fa, converte la medicina in un miracolo quasi musicale.

- E' una ferita pulita.

-Un ramo mi ha attraversato il braccio come uno spiedo. Hai una strano modo di definire pulita.

Krycek porta vestiti da combattimento. Una polo con il collo non troppo alto che si è stracciata a causa dell'esplosione e la caduta nel bosco. Quando cade a terra, Dana Scully vede per la prima volta la protesi. Il lettino su cui si siede Krycek è freddo.

Al contrario della sua voce.

-Da quando non spogli un uomo?

-Non ti hanno insegnato a non fare mai arrabbiare qualcuno con un bisturi in mano, Krycek?

Gli fa male ma lo nasconde. Ingoia.

-Quando io giocavo al dottore i bisturi erano di plastica.

Ci sono pezzi di legno nella ferita. Schegge che bisogna togliere con un poco di anestesia locale e un poco d'abilità. Krycek ingoia le sue grida ma gli trema la mascella di tanto in tanto. Respira profondamente per cercare di calmarsi. E' un processo lento e Mulder osserva dalla porta mentre il silenzio si fa più spesso.

Aspetta e osserva.

Le piccole mani di Scully. La lampada che illumina la spalla nuda di Krycek. Il contrasto dello smalto trasparente sulle dita della donna, con lo scintillio del bisturi e delle pinze. La sutura, che penetra nella carne come se fosse burro. Krycek geme a volte, un piccolo suono soffocato di dolore. Spesso, la mano di Scully lo sfiora. Quasi sempre la spalla. A volte, secondo quello che sta facendo, il braccio. Qualche volta, quando lo esamina più da vicino per vedere se ha altri tagli, gli tocca il petto, che si agita e sale e scende al ritmo intenso del respiro. Sui muscoli, intensamente scuri di Krycek, le mani da chirurgo di Dana Scully sembrano i piedi di una ballerina. Agili e dolci, come il frullare delle ali di un angelo.

Fox Mulder ha una regola generale sopra gli uomini che Dana Scully dovrebbe toccare così.

Una regola semplice.

Lui, sì. Gli altri no.

- Ci vuole ancora molto?

Scully non solleva gli occhi dal suo paziente. Perché avrebbe dovuto farlo. Non è niente altro se non metodica.

-Non molto.

Continua a guardare. Quando la sutura arriva più vicino alla ferita, Krycek su muove sul lettino e protesta con alcune espressioni in russo piene di consonanti secche. Scully non si scompone, né chiede scusa. Al contrario, continua a cucire senza diminuire il ritmo e provoca una nuova protesta. Altro punto, altra protesta, Krycek continua a muoversi-

-Vuoi startene quieto e lasciarmi finire?

-Proprio quello che sentivano gli Ebrei di Auschwitz prima che accendessero il gas, dottoressa Goebbels.

I tre sono inquieti, mentre pensano se il super soldato che bruciava nell'esplosione sarà riuscito a rigenerarsi. Li avrà seguiti? Quanto avrebbe tardato ad incontrarli? Mulder si muove tra la porta e la finestra ma la clinica è alla periferia di un piccolo paese e passa appena qualche macchina. Nelle gabbie, al maggior parte degli animali si muove facendo poco rumore. Scoiattoli che rosicchiano il pavimento di metallo. Conigli che restano tranquilli nei loro piccole tane. Serpenti nel terrario.

Un ratto sul lettino. Con un braccio di plastica e uno pieno di sangue. Questa notte ha salvato la vita a Mulder. Non è la prima volta, ma nell'intimità del sangue e della sutura, lo sembra quasi.

-Ti fa male?- la voce di Scully è più morbida della farina e Krycek la guarda. Sta osservando con interesse la sua protesi.

-Il moncherino-continua-ti fa male?

Krycek sembra sorpreso dalla domanda, ma non elude la risposta. Per una volta non è una battuta, nè sta cercando di sfuggire. Per una volta, sembra troppo occupato nel suo dolore per mentire o nascondersi.

-A volte-sospira- Qualche volta.

Mulder dal suo posto, Scully quasi sopra, entrambi osservano la cicatrice, sotto la protesi. Lucente e disuguale, rosa in alcuni punti, bianca e rossa in altri. Scully ha visto molte amputazioni fatte su un lettino d'ospedale ma è la prima volta che vede qualcosa con quell'aspetto artigianale. Non c'è niente in questa ferita che sia compassionevole. Tutto è brutale. Per l'aspetto delle terminazioni nervose, a volte il dolore deve essere insopportabile.

-Dovresti fare in modo che ti operino. Le terminazioni nervose possono essere tagliate meglio, ti farebbero meno male.

Avrebbe potuto essere Mulder a perdere il braccio, anni prima, a Tonguska. Ma il destino aveva giocato le sue carte contro Alex Krycek, come al solito. Anche avrebbe potuto essere Mulder ad essere ferito da un ramo, un attimo prima, o essere lui a morire nell'esplosione. Ma non lo era stato.

Perché Krycek gli ha salvato la vita e per la prima volta in sei mesi, Scully sperimenta una sensazione di gratitudine verso di lui. Come se l'alleanza che hanno firmato incominciasse ad essere qualcosa di reale per lei.

-Lo so- dice Krycek- Non voglio operarmi.

Guarda Scully fisso in volto mentre le parla. E' un bel viso. Opaco e sereno e pieno di compassione e d'emozioni. Un viso che ha sofferto tutti i colpi della vita e non si è lasciato contaminare dal rancore, né dall'ira. E' ancora capace di essere tenero e dolce, di curarlo come se fosse qualcosa di diverso da un assassino dedito alla manipolazione e alla menzogna.

Mulder è un puzzle, ma per Krycek, Scully è una specie di formula magica impossibile da decifrare.

-Non vuoi che smetta di farti male?

Sembra sorpresa e Krycek dice di no.

-Perché?

-Il dolore è l'unica cosa che mi resta del braccio.

Serio e stanco, ferito, malconcio, spezzato per colpi che gli ha dato la vita. Alex Krycek. Ha occhi verdi ed intensi, con ciglia lunghe come le onde del tramonto, sporco di fango e sangue il suo viso è un'architettura perfetta, di linee semplici e ben fatte. Labbra ben formate, un naso contestatore, mascella forte, capelli corti e scuri.

Un braccio strappato dalle radici.

Per la prima volta da quando lo conosce Scully pensa a come si è dovuto sentire quando gli hanno tolto il braccio. Chissà perché, per la prima volta, sente qualcosa d'incrinato, dolente, umano e onesto sul viso bruno, verde, felino ed intenso che la guarda con attenzione.

**

-Mulder....-riesce a balbettare.

Il generale si avvicina, lo esamina bene prima di rispondere.

- E' riuscito a scappare, capitano.

Krycek respira. Bene, questo è bene. Tutto è andato bene.

Mulder è stato infettato.

E è stato vaccinato. I suoi geni sono riusciti a superare la trasformazione e lui, finalmente, è pronto.

Tutti i pezzi al proprio posto.

Non è quello che voleva? Lo era. L'ha portato fino in Russia senza che Mulder si rendesse conto che era pilotato e questo è ciò che importa. Forse ha ricevuto troppi colpi e pugni lungo la strada ma è abituato ad fare da sacco da prendere a pugni, il bersaglio di un odio che non ha altra via d'uscita.

Il viso giallastro del generale sfuma e le droghe lo trattengono di nuovo in un profondo sopore, mentre il suo corpo combatte l'infezione e gli antibiotici lo lasciano debole e stanco.

C'impiega giorni a ricordare che non ha un braccio. Quando lo fa si consola pensando che nessuna battaglia si vince senza sacrificare qualcosa in cambio. E' vivo. Ancora una volta. E questa è stata sempre la sua vittoria.

E' incredibile il perdurare della vita.

**

-Alex!

Una protesta o qualcosa di simile.

Alex.

No, Krycek. No. A-l-e-x.

E' la prima volta che Scully lo chiama per nome, E' una fortuna che smetta di toccarlo in quel momento ed ha finito il lavoro perché se continuano ancora per due secondi così vicini l'uno all'altro, parlando a bassa voce e guardandosi negli occhi e chiamandosi per nome, Mulder non risponde di ciò che farà.

Lui conosce le regole del gioco e le regole del gioco non sono queste.

Se rivede di nuovo su viso di Krycek quel sorriso di segreto trionfo quando Scully ha finito con lui farà in modo che la paghi. E che gli faccia male ogni maledetto secondo.

 

**
In un altro posto

quindici giorni più tardi.

 

Non c'è tempo per fingere, non c'è spazio per mentire, non c'è un secondo da perdere. I vestiti danno loro fastidio. C'è da strapparli, separarli dalla pelle, toglierli di mezzo. Via i pantaloni, via la camicia femminile, via la giacca di cuoio. Via. Sarebbe un ballo violento se ci fosse musica. Ma l'unico suono è irregolare. Scarpe contro il suolo, stivali che rotolano per le scale, respiro agitato di donna, gemiti gutturali nella gola di un uomo. Lottano per arrivare in camera ma non hanno pazienza e si liberano della biancheria tra il sesto e il settimo scalino. Nudi in piena luce del giorno, sudati per un desiderio che contamina. Si baciano con rabbia perché queste sono le regole. Nessuna tenerezza, nessuna debolezza, né fragilità. Non c'è tempo.

A Krycek non piace

Non è il suo stile

Il suo stile sono le scale che si ficcano nel corpo e fanno male quando i corpi cercano d'incontrarsi e d'unirsi. Il suo modo di fare è spogliarla senta attenzioni, mordere con forza il collo, dominare. Gli piace che una donna soffra quando la bacia, che senta la sua lingua così dentro che le sembri di stare per soffocare

Il potere è l'essenza del sesso E lui è un drogato dal potere. Scorre nelle sue vene come il metadone. Alex Krycek serve il potere, gli si abbandona, aspetta la sua ricompensa finale. Non l'ha ottenuta ancora, ma già ha incominciato ad assaporarla sulle lebbra ben disegnate di una donna che lo desidera.

Gli piacciono quest'occhi azzurri e il contrasto con tono opaco e un poco lentigginoso del viso. Gli piace il naso severo e come cadono le ciocche rosse sul viso quando Krycek diventa impaziente e l'incastra tra i due scalini. Gli piace farla supplicare, liberarla di tutto quello che non sia urgente e necessario. Gli piace controllare e sentire come geme quando le accarezza il pube con le dita.

Gli manca un braccio e questo fa tutto un poco più difficile. Ai bei tempi gli piaceva scopare le donne con una mano e mettere loro l'altra in bocca, perché gli leccassero le dita uno per uno. Poi cambiava posizione, penetrandole, con le dita che gli avevano leccato, lasciando che leccassero il loro desiderio sull'altra mano. A Marita faceva sempre schifo e questo faceva sì che a lui piacesse di più. Un poco di degradazione è proprio quello che da sapore al sesso.

Un poco di sudiciume

-Alex..

Sono stesi e nudi contro la scalinata e Krycek prega il demonio perché possano vederli dalla strada. Che tutto il maledetto vicinato attraverso le finestre veda la donna nuda che gli stringe le gambe intorno alla vita. Così dolce e serena per strada, con le sue perfette spiegazioni per tutto e la sua serenità interiore, quando stanno così, è sua. In segreto, ma sua. Gli piacerebbe che potessero vederla in quel momento, che potessero vedere lui giusto prima della prima spinta. E' il suo momento preferito. Per questo gli piace allungarlo. Lo fa piano e fino in fondo centimetro a centimetro. E' sempre pronto, rigido, enorme, caldo, pulsante. Lei è calore, dolce melacotogna, morbida e tesa, delizioso strofinio. Lo fa impazzire mettersi nel suo corpo, spingere fino al primo grido, affondare in queste viscere spugnose. Non c'è niente-niente- al mondo che faccia ombra a questa sensazione di vittoria e resa. Nè uccidere, né morire. E' come scivolare nella lava elettrica di un vulcano di gelatina. E' il trionfo e la sconfitta della volontà e i loro sessi bruciano quando si scontrano.

Krycek scivola e sta sul punto di sorride quando lei si afferra alla ringhiera e le sue nocche diventano praticamente bianche per lo sforzo.

Sudano, si strofinano, fa male ma deve fare più male, deve essere più veloce, più intenso. Krycek si sente pieno di questo dipendenza afrodisiaca, potere, denso come il sangue, che bombarda in tutto il suo corpo. Lunghe unghie da manicure perfetto gli graffiano la schiena e si lamenta piano, gli piace quando il piacere rassomiglia al dolore. Gli piace di più quando le unghie s'inchiodano nei forti muscoli delle natiche e lei ripete il suo nome costantemente.

Il desiderio è effervescente come champagne e Krycek sa che lei non è stata con altri per anni. Sicuramente nemmeno vuole stare con lui, ma non può resistere perché Alex Krycek ha qualcosa che lei vuole e lui la chiama tra bacio e bacio, come se veramente non fosse lì o avesse paura che potesse andar via improvvisamente.

-Scully...

Rossa, morbida, testarda, questa è la sua Scully, nuda sulle scale e con gli occhi vitrei per il piacere. Sta sul punto di dire qualcosa ma se la sente parlare dirà qualcosa che Krycek non vuole sentire, così che preferisce usare la sua unica mano per chiuderle la bocca. Deve scaricare un poco della tensione perché al contrario esploderà e farà una sciocchezza.

Eccola. Sempre prima di lui. Si contrae intorno al suo cazzo, una , due , tre quattro, venti, milioni di volte e Krycek non smette di spingere, di girare il bacino contro di lei mentre viene e la trascina verso l'orgasmo. Così calda, così tesa, così stretta, così maledettamente Scully. Farlo con lei in piena luce del giorno è una vendetta deliziosa, una tortura da gourment.

Non sa quando dura l'ultimo tremito ma è lungo come un bagno di schiuma e aceto. Quando il battito ritorna regolare le affonda il viso nel collo, la bacia con tutta la superficie della lingua perché ritorni in sè.

Lei ha gli occhi vitrei e suona affannata quando parla.

-Mi hai chiamato Scully.

-Hmmm…

Il sesso finisce sempre troppo presto e i gradevoli effetti secondari del venire e lasciare la mente vuota finiscono col cedere subito alla realtà. Se c'è qualcosa che Krycek odia con passione è la maledetta chiacchieratina del dopo. Non vuole sentire nessun suono che venga da lei, fatta eccezione dei gemiti e delle grida quando la porterà in camera e lo faranno un poco più piano e per la seconda volta. Forse da dietro, se lo permetterà.

Anche questo gli piace ma finora lei ha sempre resistito.

Un peccato.

-Perchè mi hai chiamato così?

Odia dover dare spiegazioni. Soprattutto queste spiegazioni.

E non pensa di dire" mi dispiace"

Preferisce baciarla. Se vuole protestare, che protesti nel letto. Ma non c'è modo di farla tacere. La vena irlandese cieca scorre nelle sue vene e minaccia di allontanarsi e di andare via, ancora nuda, splendida nella luce del sole. Rossa e piena di temperamento, muovendosi con delicatezza.

Una fantasia di Botticelli in movimento.

-Mi chiami così per lui- dice, come se avesse scoperto un grandissimo segreto.

E' divertente, ma Krycek continua a non parlare. Si sente più a suo agio in silenzio, baciandole i capezzoli finchè diventano duri ed eretti. Lei continua ad essere impegnata nella sua psicanalisi facile malgrado si senta l'odore della sua eccitazione a quattro metri di distanza.

-Sei così pieno di rabbia, Alex...

-Sssshhh- le fa cenno con le dita sulle labbra che stare zitta,- sono mesi che non vengo, per una volta, niente analisi new age, Melissa.

Sta per protestare, con quel piccolo broncio pieno di dignità che impiega ogni volta che Krycek mette in dubbio le sue credenze per non affrontare i suoi sentimenti. Ma è inutile e presto il muro è appena sufficiente robusto per sostenerli.

Krycek decide che è arrivato il momento di passare nel letto.

Traballano e inciampano mentre salgono, senza smettere di toccarsi. Ballano un tango con impaccio, leggendo nel corpo dell'altro un messaggio cifrato in braile. Arrivano nella stanza affannando e quando finalmente cadono sul materasso non hanno più la pazienza per i preliminari. Con Krycek è sempre urgente. Un uomo indurito alla vigilia dell'Apocalisse lo fa sempre come se fosse l'ultima volta e si giocasse la vita facendolo.

Melissa tenta di baciarlo più piano, addolcire le sue asperità, accarezzare i suoi segreti. Ma Alex Krycek non è dolce, né paziente, né tranquillo. E' l'amante geometrico, che scopa sempre ad angolo retto, gemendo a spirale, abbracciando la logica dei triangoli, il labirinto diagonale delle passioni che s'incrociano. Alex è brutale e forse è da tempo che non è capace di assaporare niente che non includa una certa quantità di violenza.

C'è qualcosa di depravato nel suo modo di fare quasi tutto. Particolarmente, c'è qualcosa che sembra proibito e perfino sporco, nella sua maniera di fare l'amore con la bocca, leccandole il pube con una passione stravagante.

Non si è nemmeno lavata e hanno appena fatto l'amore.

-Non ti fa schifo?

Solleva la testa e la guarda come se avesse appena detto un'assurdità. La bacia varie volte, utilizzando la lingua come un coltello. Probabilmente, non gli fa schifo niente. I loro sapori si mescolano. Il sesso è amaro, denso, spesso.

Krycek si succhia un paio di dita. Le accarezza con esse tra le natiche, osservando la resistenza sul volto di Melissa. Deve insistere molto perché lei finalmente si rilassi, Melissa grida dolcemente e lui si fa strada nel retto.

-Fammelo fare, Melissa, solo una volta.

E' così persa nella sensazione che la sua protesta risulta poco convincente. Vuole dire "no" ma suona più come "nnnuuuuaaaa". Alex le parla piano, trascinando ogni lettera facendole cadere come se leggesse il libro dell'apocalisse alla vigilia del giudizio universale

-Ti piacerà.

La maneggia con attenzione, la mette a pancia in giù senza mai smettere di baciarla. Non è una ragazza di lubrificante e sesso anale, ma qui sta il divertimento.

-Come lo sai?

Cerca di essere convincente. Le bacia il collo e le parla all'orecchio, in un sussurro studiato per risultare sexy.

-Perchè sto per fartelo io, scema.

Ci sono altre proteste per vari minuti. Ma Alex Krycek sa essere testardo quando qualcosa gli interessa e ha tutto un arsenale di artiglieria sessuale per convincerla e farla supplicare. Sa che prima o poi lei finirà per lasciarlo, perché, prima o poi, tutte finiscono per lasciarlo. La prospettiva lo eccita fino alla pazzia e anche di più. Quando lei insiste che gli farà male, Krycek sa che finalmente, è riuscito a piegarla.

Finalmente.

Le sue lamentele femminili riescono solo ad eccitarlo di più.

- All'inizio e solo un poco

Melissa lo guarda fisso. Troppo fissamente per i suoi gusti. C'è qualcosa di sospetto che brilla nei suoi occhi che Krycek non sa interpretare.

-Come lo sai, Alex?

Sta giusto dietro di lei e la sua erezione è quasi porpora tra le natiche morbide e terse di questa donna che perderà un altro pochino della sua innocenza tra pochi secondi. Niente ha un sapore così buono come questa innocenza che cade nella battaglia.

Che significa come lo sa?

-Fammelo fare, Mel, e te lo racconto.

Mel. Deve essere un'occasione eccezionale perché la chiami così. Krycek fa concessioni all'intimità e all'affetto solo quando otterrà qualcosa in cambio. Lei lo sa ma anche così, inarca la schiena e cede.

Un invito è quasi più di ciò di cui a bisogno Krycek a questo punto.

Una spinta intensa che rassomiglia troppo ad un'aggressione ed è dentro. Arde. Brucia. Uccide. Scoparla così fa male, è troppo stretto per la tenerezza e il gemito carnale di Melissa Scully suona a sangue e sesso. Senza compassione, è la legge di Krycek a letto. E fuori del letto. Fa fatica ad arrivare fin dentro, resta praticamente a mezza strada ma i riccioli rossi di Melissa si muovono freneticamente e vederla ridotta a qualcosa di quasi animale basta e avanza perché Krycek si bruci in un orgasmo violento

Per più di mezz'ora, l'unica cosa che ripete Melissa è ahdiomioahdiomioahdiomioahdiomio.

A Dio non deve assolutamente piacergli il sacrilegio.

C'è un limite della realtà, alcuni lo chiamano inferno, dove tutto fa tanto male che semplicemente, vuoi di più. In quest'angolo del piacere è dove vive Krycek. Il suo regno. Il suo territorio.

La sua legge