5 novembre

Appartamento di Dana Scully
Baltimore, Maryland
02:33 a.m.

 

Poco a poco la fibra del sogno si assottiglia e diventa aria. Resti di coscienza disfatta incominciano a penetrare nella percezione addormentata degli uomini e Mulder batte le palpebre un paio di volte, torna alla realtà piano, comminando in punta di piedi sul sonno. Il primo stimolo insolito è l'odore. Sapone con un residuo di limone, da lontano, e più vicino, quest'altro aroma, molto più denso. Un odore di corpo e di densità di cristallo liquido. Saliva. Sudore. I corpi fabbricano materia e liquido quando si toccano.

Anni senza sentirlo. Ma l'odore del sesso non si dimentica mai.

Cazzo.

Secondo stimolo insolito. C'è un materasso sotto il suo corpo e non è costretto su se stesso a cercare una sistemazione su un divano troppo corto per le sue gambe. Non sente nemmeno le ondulazioni del materasso ad acqua. C'è una rete non troppo rigida. Non trotto morbida. Una rete perfettamente anatomica che sicuramente è la cosa migliore per la schiena e che probabilmente e tra tutte le reti del mondo, è quello che sceglierebbe per sè una persona che, per esempio, si fosse laureata in medicina e che avesse cura della sua salute nei minimi dettagli.

Cazzo.

Terzo stimolo la vista. Apre solo una fessura degli occhi perchè insieme a tutti gli stimoli sta incominciando a sentire non solo la coscienza del Reale, ma anche le emozioni che porta con sè comprendere dove sta e come è arrivato fin lì. E questo significa iniziare a sentire qualcosa che un cattolico definirebbe somma mortificazione. Mezz'occhio aperto gli basta per distinguere le tende, la trapunta aggrovigliata per terra, la lampada che è caduta dal comodino e quello che sembra il suo cappotto buttato in un angolo.

La cosa più difficile è muoversi facendo in modo che NESSUNO sappia che è già sveglio. La manovra è più complicata quando il tuo cuore insiste a battere a centoventimila pulsazioni all'ora.

Cazzo.

Addormentata all'altra estremità del letto. A pancia in giù. Il viso affondato nel cuscino. Il groviglio di ciocche rosse non gli lascia vedere i suoi tratti. Come può respirare in quella posizione? Il lenzuolo la copre fino a metà schiena e c'è d'ammetterlo ha le scapole più perfette che Mulder abbia mai visto. Se fosse un credente, potrebbe giurare che è il posto ideale per far spuntare le ali.

Vederla e sentire il mondo che va in pezzi e i resti che partono sparati lo graffiano come una mitraglia e gli fanno a strisce il cuore.

Stanno tutti questi i sentimenti e tutti questi i ricordi della notte.

Cazzo.

Accorrendo in massa alla sua coscienza come cittadini furiosi che protestano in una manifestazione. Tutte ed ognuna delle cose che sono accadute nelle ultime dodici ore sono lì, nella sua testa, sfilando ordinatamente.

Deve uscire dal letto. Deve uscire dal letto IMMEDIATAMENTE.

Non è facile. Muoversi senza che suoni quel maledetto materasso sinfonico, comminare senza che scricchioli il legno, arrivare al bagno e chiudere la porta senza che Scully si svegli. Non è facile. Quando riesce a girare la maniglia in silenzio e appoggiarsi al lavabo respira profondamente. Prova superata. Ora gli rimane solo di pensare come cavolo affronterà il resto della sua vita ora che- è evidente-, le possibilità che Scully lo guardi di nuovo ancora una volta in faccia, sono così remote che per trovare anche fosse una scintilla di una vaga possibilità, dovrebbe andare fino al Polo Nord, aprire lì un buco con la lingua fino in fondo alla terra e domandare per dove si arriva in Australia.

L'ha fottuta molte volte in passato. Già.

Molte innumerevoli volte. Ha agito tante volte a sproposito talmente fino in fondo che mancava una perforatrice e una gru per tirarlo fuori. E tutte le volte Scully non ha nemmeno detto" te l'avevo detto, Mulder". E inoltre, non ha dovuto nemmeno chiederle perdono! Ma questo è diverso. Perchè ora quando si guarda allo specchio- non può evitare un atto di profondo masochismo e deve guardarsi- il suo corpo mette in evidenza le impronte di quello che è successo e sa con la certezza che si sente solo nel momento di una rivelazione, che tutto quello che ha fatto nella notte e sembrava così inevitabile come il sorgere del sole, era esattamente l'ultima cosa che doveva fare se voleva risolvere le cose con lei.

Mai in tutta la sua triste e miserabile vita ha sentito questo miscuglio di vergogna, riprovazione e imbarazzo per qualcosa che ha fatto.

Ricordando prima quello che è successo sul pianerottolo e poi, cazzo, in cucina, maledizione, e veramente, ha detto quello che crede d'aver detto a letto? Forse quello che era successo la notte aveva qualche scusa- anche se non riesce ad immaginare quale possa essere- ma quello che era accaduto quella stessa mattina?

Cazzo. 

Quando ricorda non solo quello che ha detto ma quello che è accaduto nel letto, ha la tentazione di mettere la testa nella tazza e tirare la catena. Lo farebbe se non fosse perché il rumore senza dubbio, la sveglierebbe. E' vero. Non è preparato per il momento in cui lei lo denunci per aggressione e vari altri delitti a cui, francamente, non vuole pensare. Violazione di domicilio? Senz'altro. Qualche altro. Decisamente peggio. Abuso. Sicuro. 

Senza dubbio la cosa peggiore è stata quella di questa mattina

La ricorda perfettamente.

Si alza, Scully già è vestita. Sembra che stia per andar via, solo che lui ha altri piani e quello che viene dopo è così…non vale la pena pensarci. Non può.

Non le ha nemmeno tolto i vestiti!

Ci sono dei segni sul suo collo. Ci sono segni sul petto, cazzo, e quando si siede sulla vasca, uno strano bruciore sul sedere gli ricorda a) ha un graffio e non è il marchio delle sue unghie che fa male, b) è ancora nudo e c) si sta facendo vecchio perché fa male. Tutto fa male. Parti che da anni non facevano male, fanno male.

Dovrebbero fargli ancora più male.

Dovrebbero…qualcuno dovrebbe punirlo. Questo è tutto.

Quando si guarda allo specchio, si domanda come non abbia sentito nemmeno un lampo di lucidità durante la notte passata. COME. Ora Scully chiederà il trasferimento. O lascerà l'FBI. Ora che ha salvato il mondo, non si può dire che non abbia fatto il suo dovere. Che motivo avrebbe per rimanere? Nessuno. Forse, se è generosa, gli manderà una cartolina in carcere o al manicomio. Forse si sposerà con Krycek e gli mandano una foto dei bambini a Natale. Ne adotteranno tre o quattro. Con la fortuna che ha sicuramente rassomiglieranno a Krycek in tutto e per tutto. E saranno belli, i maledetti bambini adottati dal demonio.

Per un momento fantastica con l'idea di dire a Scully che è stato posseduto da uno spirito insaziabile, sessualmente insaziabile. Sicuramente ci sono spiriti così. In Indonesia ci sono delle leggende che lo affermano, se non ricorda male. O era nel Bangla Desh?

Sicuramente Scully resterà affascinata da questa spiegazione.

Si lava la faccia e torna a guardarsi allo specchio. Tutti i ricordi e quelle maledette sensazioni della notte sono presenti nella sua memoria come se stessero accadendo di nuovo continuamente e si sente come un uomo civilizzato che ha scoperto che non è altro che un ominide non ancora evoluto e che ha tutto il resto della sua vita per pentirsi per essere stato un tale animale.

Salve, Fox Mulder, benvenuto nel resto della tua vita. Tutte le altre volte che l'hai fottuta? Erano solo un preludio, amico. Perché questa volta, si che L'HAI FOTTUTA e non è solo un'espressione linguistica.

Ma perché cazzo l'ho fatto- si domanda senza osare darsi una risposta- E quante volte!

C'è un cosa che si chiama consenso e nella notte non ha pensato molto a questa cosa.

Rumore di nocche sulla porta.

 

- Mulder, sei lì?

 

 La sua voce è il nettare di qualche pianta meravigliosa che i biologi non hanno ancora scoperto. E' dolce ed è completamente al di sopra di lui.

 Ha voglia di dire" non ci sono" o rimanere in silenzio con la speranza che desista e vada via.

 - Mulder?

Ma questo non accadrà. Da segni di vita con un lamentevole e patetico" sì". Dall'altro lato può sentire la sua presenza, sentirne il respiro malgrado la porta, immaginare questo viso di risoluzione e rabbia quando dice " Mulder, sto per lasciarti". Non vuol vedere quel viso. Non può.

 Ed è allora che lo dice. Quelle parole che mettono chiodi sulla sua bara.

 - Mulder, dobbiamo parlare.

 E si rende conto che tutta questa collera che ha sentito, tutta questa rabbia all'immaginare Scully con Krycek nella stanza di un hotel, non arriverà alla suola delle scarpe se paragonata alla collera che sentirà per il resto della sua vita contro se stesso per aver reagito come ha fatto.

Si alza piano per aprire la porta.

**

Un mese dopo

Ospedale dell'Esercito
Lisbona ( Portogallo)
06:15 a.m. 

 

Le strade di Lisbona salgono dal mare, ansimando su scalini interminabili e una volta su, guardano il Tago e precipitano, cercando di catturare il mare, seguendo la stele dei conquistatori che partono da Belem in cerca della via delle spezie. Il centro della città aspetta circondato dalle colline e quando scende la notte, centinaia di colombi esplodono in stormi poetici, cercando rifugio sulle terrazze, salgono sugli ascensori metallici fino a vecchie cattedrali senza tetto. Alfama, Alto, Baixo, Estrela. I rioni dormono solo a metà quando cade la notte e prima dell'alba, si stiracchiano facendo attenzione a non dare fastidio a Lisbona, la città dei poeti. Solenne guardiana della memoria dell'Atlantico, Lisbona ricorda i segreti del mare e il volto di tutti gli assassini che hanno insanguinato le sue strade.

All'interno dell'ospedale, una fortezza dall'aspetto stanco e con spessi muri di cemento armato, facciata annerita per l'incuria e resti di ruggine sulle finestre, l'infermiera dai placidi occhi azzurri redige i rapporti degli avvenimenti notturni e aspetta che la sostituisca il turno del mattino. Rimangono quarantacinque minuti per il cambio è sta valutando se avvicinarsi alla macchina del caffè per la sua terza tazza della notte quando una salva di spari interrompe la sua routine monocorde di ginecologia. Stivali militari di uno squadrone di uomini vestiti di nero irrompono nell'accettazione, abbattendo le porte. Mitragliano il muro e le grida dei pazienti si sommano a quelli del personale. Mobili che cadono a terra, scheggiati dalla violenza dell'attacco. Vetri che scoppiano, caffè che si sparge e strilli che non cessano sotto il fuoco.  

A pochi passi dall'infermiera, la sala con il cartello"terapia intensiva" rimane chiusa e sembra la sua unica salvezza, il salvacondotto verso la speranza. Si trascina sotto il fuoco, striscia e ansima nel tentativo di ridurre questo tratto che sembra interminabile. Rimangono meno di tre passi quando uno degli uomini armati la trova e lei solleva lo sguardo così azzurro, così placido, per vedere il volto del suo carnefice. Sotto il passamontagna, il viso della morte ha una bellezza animale. Occhi verdi che la guardano cambiando colore, come stalattiti di smeraldo in un naufragio polare. L'infermiera non è capace di gridare, questi occhi la fanno sentire sicura. Questi occhi non le faranno male. Due passi per la porta e poi sarà in salvo. 

 Gli occhi s'inchiodano su di lei, aspettano un secondo. Con calma.

 L'uomo solleva la mano e il terzo occhio metallico e vuoto della pistola si dirige verso di lei.

 Le spara quattro volte in testa prima che si muova.

La forza dell'impatto trascina il corpo alcuni centimetri indietro. E l'uomo del passamontagna si abbassa come se la sinfonia della guerra che gli scoppia intorno, rompendo i vetri della calma, non andasse insieme a lui. La paura di morire invade tutto. Un odore che non si dimentica mai una volta che lo hai sentito. Lui lo porta tatuato nella coscienza.

 All'infermiera non sembra importare. Sguardo inespressivo, tranquillo. Non sembra importarle.

Inerte, per terra, guarda ora con la stessa calma. Un filo di sangue le cade tra gli occhi, come un viandante stanco che va per le strade della città, cercando conforto nella caffetteria moderna, un freddo mattino d'inverno. Piano. Senza fretta. L'uomo del passamontagna si abbassa verso il cadavere, tira fuori la siringa dall'interno della giacca. Toglie il cappuccio all'ago, calcola dove sta la giugulare e l'infila senza cerimonie.  

 L'infermiera apre gli occhi azzurri. Ancora calma.

L'assassino spinge lo stantuffo ed il liquido scompare nel collo che incomincia ad agitarsi. 

 L'infermiera esplode in un milione di pezzi. Una pioggia fugace, lacrime di metallo piante per l'effetto istantaneo della magnetite. La morte sorprende i replicanti perché non se l'aspettano, e nemmeno ne hanno coscienza.

Nella sala su cui si legge" terapia intensiva", l'uomo trova quello che cercava lo squadrone. Rapiti connessi a macchine per l'intubazione. Tutti hanno due battiti. Tutti ospitano dentro l'embrione di un futuro replicante. Li stacca tutti e ordina ai suoi uomini di portare via i corpi, lasciando dietro di loro quando vanno via, il caos della guerra e delle macerie.

 Si toglie il passamontagna nel furgone. Scappano da li facendo stridere i pneumatici, lasciandosi indietro Lisbona e l'Atlantico alla velocità del suono. Ci sono altri ospedali. In tutto il mondo. E più replicanti di quanto si possa immaginare. Bisogna trovarli tutti. C'è ancora lavoro da fare e Alex Krycek non è di quelli che aspettano con le braccia incrociate quando gli altri fanno il lavoro sporco. Quando si tratta di sporcizia gli piace mettere le mani fino in fondo ed immergersi.

A Lisbona è l'alba, l'inizio di una nuova era. Krycek immagina a volte che ci sia ancora qualcuno che l'accompagna in questo viaggio contro il futuro, percorrendo il mondo, resistendo nella guerra silenziosa, un altro soldato nella stessa trincea.

 Lo specchio retrovisore gli restituisce la sua immagine. Solo, un'altra volta. Accompagnato unicamente dalla memoria. A volte si stende solo in un angolo del mondo il cui nome ha dimenticato e lo bruciano i ricordi come baci che si imprimono nelle viscere. A ferro e fuoco ardente.

Ha provato molte bocche.

Nessuna consola come una Scully.

Nessuna brucia tanto come Mulder, in mezzo ad una lotta.

I ricordi sono la sua ricompensa. Ed il suo castigo.

**

 Un mese prima
5 novembre
casa di Maggie Scully

00:50 p.m.

 

Dana è in ritardo di quasi un'ora. Non è normale. 

Maggie Scully è abituata ad aspettare. La moglie di un militare non può sopravvivere se non trova cariche di pazienza con cui armarsi mentre aspetta un uomo che potrebbe non arrivare mai. E'abituata a sedersi in cucina e prendersi cure delle sue piante mentre passa il tempo. Schiaccia la terra sotto le dita, sposta le piante da un vaso piccolo ad un altro più grande, facendo attenzione a non danneggiare le radici. Annaffia e toglie le erbacce e le foglie morte e lo fa sapendo che se si concentra sull'odore umido della terra e sui colori dei fiori quando si avvicina la prossima stagione, non dovrà guardare l'orologio ogni due minuti e domandarsi perché sua figlia che è stata la puntualità fatta donna, arrivi con mezz'ora di ritardo per mangiare.

 Mi ha chiamato lei. E per darmi alcune notizie. Se mi ha chiamato lei, perché ora non appare?

Conosce tutti i suoi figli. E Dana è l'unica che arriva in orario. L'unica che applica al tempo la stessa disciplina ferrea che gli Scully militari applicano a tutto il resto. L'unica che chiama se arriverà con cinque minuti di ritardo per un ingorgo e avvisa sempre quando non può venire ad un appuntamento. 

Il pasticcio di carne e verdure aspetta nel forno e tutta la cucina si riempie di quest'odore di mezzogiorno invernale. Maggie guarda dalla finestra, valutando se chiamare o no la polizia per domandare se c'è stato qualche incidente stradale a causa del temporale. Non sembra probabile. Passata la tormenta di neve, gli spazzaneve sono riusciti a pulire le strade e ora, cumuli di neve si ammucchiano nel giardino, aspettando il disgelo.

 Oh, dio, non può guardarli finchè si sciolgono.

 E' successo qualcosa. Se avesse del lavoro, avrebbe chiamato.

 Una madre certe cose le sa.

 E c'è qualcosa che sta trattenendo Dana.

 Per favore, Maggie, può darsi che l'abbia dimenticato.

 Solo che non sta nel vocabolario di sua figlia dimenticare un impegno. A meno che non sia drogata contro la sua volontà, legata con catene ad una diga di contenimento, imbavagliata con cavi marini, impossibilitata a muoversi e sottoposta ai capricci di qualche criminale psicopatico che pretende di farla gridare.

 Conoscendo il suo lavoro, non sarebbe assurdo.

 Chiama prima a casa sua e poi sul cellulare e finalmente, di nuovo a casa. Tre volte.

Drogata, legata, imbavagliata, sottomessa, gridando. Ha tutte queste immagini in mente. E' la condanna di una madre sviluppare un'immaginazione mostruosa per le catastrofi.

- Dana?

 Risponde la quarta volta ed in casa. Dove diavolo stava per non aver potuto risposto prima?

- Mamma?

 - Dana, per l'amor del cielo. Che ti è successo? Eravamo rimaste che ci saremmo viste un'ora fa. Perchè non rispondevi al telefono?

Silenzio all'altro lato. Un silenzio così pronunciato che potrebbe avere muri di velluto coperti di sangue. Maggie trattiene il respiro. Cerca di leggere in questi secondi così lunghi, scoprire che cosa sta succedendo all'altro lato, perché la linea si è zittita e l'auricolare evoca l'immagine di sua figlia sequestrata da qualche disgraziato nella sua stessa casa, incapace di comunicare con lei.

Si consola pensando che forse è caduta la linea e sta sul punto di controllare l'entrata del filo quando il silenzio si rompe e un suono soffocato, vagamente umano attraversa la distanza dall'appartamento di sua figlia fino a casa sua. Che cos'è stato, un gatto?

- Dana?- il tono della voce leggermente pieno di un sospetto che sta incominciando a cristallizzarsi nella sua mente.

 -…chiamo dopo.

 Quasi senza voce. Trascinando le sillabe. Si potrebbe dire, ansimante? Dopo un colpo. Due. Come se le costasse fatica trovare la base del telefono e riattaccare. Finalmente il suono che indica che è rimasta sola in linea. Ed improvvisamente Maggie ha la sensazione che sua figlia non è trattenuta contro la sua volontà, non è stata legata e imbavagliata da nessuno, né c'è un disgraziato in casa che la fa gridare. Si rende conto da quel rumore e quella voce roca che non c'è niente di violento e apocalittico che la trattiene e nessun avvenimento brutale ha fatto si che dimenticasse un appuntamento.

Si sbaglia.

All'altro lato della città, in un angolo del mondo che vive in una galassia diversa, Scully vorrebbe muoversi e non può, vorrebbe gridare e non trova la voce, vorrebbe scoppiare in mille pezzi ed arrendersi ad una forza più potente di lei, unirsi all'oscurità, perdersi nell'oceano trascinata dai mulinelli che scuotono il centro della terra. Legata dal desiderio, imbavagliata dallo scontro delle lingue nella tempesta, drogata dal veleno del sesso che profuma tutti gli angoli del suo corpo, scivola per ognuno dei suoi segreti, emanando da lei come essenza mortale.

Gridando perchè il piacere fa male in carne viva. Il suo nome. Perché non ricorda più nient'altro. 

 - Mulder!

Stringe il bordo del tavolo con le mani, stringe il bordo della realtà solo per un millimetro. Mezzo vestita, mezzo nuda.  La gonna arrotolata in vita, le calze alle caviglie, senza togliere le mutandine, scostate da un lato per lasciarlo passare. Nudo. Disperato. Parlandole all'orecchio, parole che le fanno appannare gli occhi, cose che non aveva mai pensato che gli avrebbe sentito dire, mantra che recita mentre cerca dove immergersi con più forza, parole di Mulder, che descrivono chiaramente che cosa è quello che vuole farle e in quale parte del suo corpo lo sentirà mentre viene ancora e ancora fino a che non distingua più il giorno dalla notte.

**

In Principio, ci fu l'alleanza.

Mulder e Scully. Una conversazione interrotta da un elemento estraneo. Una miscela chimica che reagisce davanti ad un cambiamento. Quelli che cercavano la verità, divennero improvvisamente, ingegneri del futuro.

Mulder. Scully. Krycek.

Il futuro non esiste. Loro lo inventano. E vanno inventando se stessi. Fino a che arriva un punto in cui le misure del passato non servono per predire il futuro e si domandano, se non siamo chi siamo stati, chi siamo?

Krycek. Mulder. Scully.

Le sorprese ad ogni svolta della strada aggiungono incertezza al brodo di coltura da cui nascerà il futuro. Nessuna verità può essere compresa prima che cambi ed esploda. Le certezze sempre scoppiano tra le mani. Camminano sopra duemila chili di boom boom. Cuori di benzina.

Mulder. Scully. Krycek.

Se non scoprono chi saranno, tutto può crollare. Ma le risposte sono misteriosi nascondigli all'interno di una scatola ungherese e la scatola è vuota. Tutto è un gioco che si avvicina alla fine. L'alleanza termina e si morde la coda. Ritorna al principio. Ed in questo principio tutto è differente. Tutto sta per nascere. C'è solo una legge: resisti o servi.

Mulder.

Scully.

Krycek.

Nuovi elementi.

Nuove miscele.

Nuovi inizi.

Niente si muove contro la natura.

Ma di tanto in tanto, qualcosa si muove contro ciò che sappiamo di lei. Qualcosa di piccolo, infinitesimale, quasi invisibile. Ed è il tentativo per comprendere le contraddizioni apparenti quello che ci porta a capire la natura delle cose. E di noi stessi. Possiamo negare che esiste, ribellarci contro di esso. Possiamo assicurare che non si muove.

Ma si muove.

**

- Mulder non è un buon momento per parlare.

Mi sta tremando la voce. Mulder non fa mai in modo che mi tremi la voce. Dove sta il mio senso di controllo? Non distinguo le emozioni. Mi terrorizza non distinguere le emozioni. Credo che potrei sparargli o scoppiare a piangere. E lo odio per questo.

- Non sono venuto per parlare.

Siamo a tre passi l'uno dall'altro. Non è venuto per parlare? Cosa? Non posso pensare. Perché mi fischiano le orecchie? Mi fa male la gola, non sono sicura del perchè mi fa male la gola ma forse ha qualcosa da vedere con il mal di stomaco improvviso e questo sguardo sconosciuto in un uomo che è stato amico e collega, che è stato vicino e familiare, intimo e divertente e sempre ha promesso più di ciò che dava, con una sensualità dolce e mascolina, solleticando sotto la superficie delle parole.

 Non sono venuto per parlare.

 Non resta niente in lui che sia dolce ed amichevole. Mi guarda come se mi odiasse.

 Bugia.

 Mi guarda come se i preliminari fossero finiti qui ed ora.

 Incomincio a respirare agitatamente. Sto iperventilando. Non posso muovermi e sento una bomba termodinamica dentro lo stomaco che è appena esplosa, trasformando il calore in umidità. Mai mi sono sentita così debole in tutta la mia vita. Voglio ucciderlo ma posso appena parlare perché si sta muovendo verso di me e se fa un altro passo non rimarrà più spazio tra noi. A volte ho desiderato che mi guardasse con la stessa irresistibile attrazione e la stessa intensità con cui avrebbe guardato un disco volante.

 Fai attenzione a ciò che desideri, dicono.

 Ora mi guarda con maggior intensità di quella che abbia mai usato per un XFiles e sto cercando di sembrare calma senza riuscirci.

 -Dimmi, sta ancora qui o già l'hai mandato via?

 Cosa?!

 Di chi sta parlando?

 - Non si sarà nascosto in camera?

 Cosa?!

 - Non dirmi che non rimane nemmeno a fare colazione dopo una scopata.

 Cosa!

 - Dovresti venderti più cara, Dana.

 CHE!

Cinque parole. Una di esse è il mio nome, detto come se fosse un insulto. E' tutto ciò di cui ho bisogno per cambiare di stato d'animo come il mercurio. Addio stupida insicurezza nervosa. Benvenuta, collera psicotica di proporzioni bibliche. Mi stridono i denti. Che cosa ha appena insinuato?

 Se mi guardassi allo specchio so che starei livida. Non ho sangue nel viso. So perfettamente dove ho il sangue ma non sono orgogliosa di me stessa per questo e non penso di fare un commento.

 -Che cosa hai detto?

 Mi risponde con un'espressione insopportabilmente falsa.

 - Su, Dana. Perché negarlo ora. Forse non hai fiducia in me?

 Di tutte le cose che avrebbe potuto dire suppongo che questa è la peggiore e suppongo che sa che usare la parola " fiducia" come un insulto che distilla sarcasmo è una pugnalata allo stomaco. Questo non sta accadendo. Ma se ci sono dubbi, devo assicurarmi che qualcuno gli tagli i testicoli con una motosega prima di ucciderlo. E devo assicurarmi di fare io il casting per prendermi il ruolo di "qualcuno".

 - Ora non vuoi sapere la risposta a questa domanda. Mulder. Esci. Dalla. Mia. Casa.

Pensieri che corrono per la mia testa come raffiche di vento che passano senza darmi nessuna spiegazione mi bloccano. C'è una parte di me che crede di sapere a che viene tutto questo ma è una parte lontana e difficile da raggiungere perché Mulder si muove, e sono convinta che sta per toccarmi e che il tempo si ferma. So che questa è la notte che deciderà il resto della mia vita e se capisco quello che sta succedendo, finisco per non capirlo più un secondo dopo, persa in una nebbiolina d'emozioni che turbinano, tra l'isteria e la confusione, i nervi e la rabbia e questa domanda costante che mi martella, che dice, chi è questo Mulder che non è il mio Mulder e chi sono io se non lo riconosco.

Invece di toccarmi, passa da lontano e fa dei passi violenti in direzione della mia camera, attraversando il salotto come una tempesta, che è ciò in cui si è precisamente trasformato.

Ma che, CAVOLO sta succedendo?

Lo seguo fino alla porta della camera, cercando di trovare il meccanismo per ragionare con lui ma senza scartare l'idea della motosega. Mulder guarda il letto disfatto in cui ha fatto la siesta e assume quella espressine tra la nausea e la collera, come se avesse aperto una scatola di cioccolatini per trovarci dentro resti umani e non potesse sopportarne la vista.

 - Un letto! Che cosa tradizionale per voi, Scully! Pensavo che foste gente di finestre.

Eh?

Entra nel bagno della camera da letto. Continua a frugare. Apre la porta. Guarda dietro. Guarda nella vasca. Verifica che nessuno potrebbe uscire da una finestra di cinquanta per trenta centimetri e mi domando se tutto questo ha qualcosa a che vedere con Eugene Tooms. Ricordo una volta che mi chiese di dirgli che era pazzo. Se allora non lo era ora posso dargli il certificato medico. Incomincio ad avere una vaga idea che sta cercando un supposto uomo con cui crede che io sia andata a letto, ma tutto accade in fretta e faccio fatica a concentrarmi su pensieri concreti. Guardo solo la stanza in penombra e cerco di osservare i suoi movimenti per riconoscerlo e per far sì che mi riconosca. Non ci riesco.

Si toglie il cappotto. Sembra che faccia fatica a pensare con il cappotto.

 - Va bene, allora non c'è- afferma, allentando il nodo della cravatta mentre mantiene quel falso atteggiamento di cordialità irritante e collerica.

 Continua a non guardarmi perché ogni volta che i sui occhi si incontrano con me sembra sull'orlo di un'emozione che lo disgusta e distoglie lo sguardo. Lo ringrazio perché anche questo sguardo mi fa sentire emozioni che mi terrorizzano.

 - Ho una curiosità, Scully. Una ragazza cattolica prega prima o dopo di farsi un assassino? O preghi mentre scopi?

Rivelazione.

Mulder sta cercando Krycek.

Mulder crede che sto andando a letto con Krycek.

Mulder ha usato l'espressione " farsi". Ha detto crudamente " mentre scopi".

Non mi passa per la testa che tutto questo non è altro che gelosia assurda. Non mi metto a pensare che se sta arrabbiato è perché crede che ci sia un altro uomo che sta usurpando il territorio che lui, in un modo maschilista ed egocentrico ha sempre pensato come " il suo territorio", anche se mai gli è interessato troppo.

Non sono preparata ad immaginare perché è arrivato alla fantastica conclusione che Krycek starebbe qui, nella mia casa, andando a letto con me. Fa lo stesso.

Tutto quello che penso è che qui sta l'uomo che è andato a letto con la principale sospetta di un caso mentre qualcuno prendeva i miei ovuli e li metteva in una provetta. L'uomo che per quanto ne so è andato a letto con Krycek, che mi ha mollato sempre che ho girato la testa un solo secondo, che è andato a Dublino senza di me, che utilizza la mia conoscenza scientifica solo quando coincide con i suoi deliri anormali e si aspetta sempre che raccolga le sue carte, dia da mangiare ai suoi pesci e gli salvi la vita quando lui dimentica di contare su di me. Qui sta. L'uomo che un'ora fa rispondeva al telefono nell'APPARTAMENTO DI KRYCEK per motivi che preferirei non dover analizzare. Qui sta. Fuori di sé perché ho avuto l'idea di andare a letto con un'altra persona con cui, a quanto sembra e secondo le regole di Mulder, Capitolo primo, Verso primo, non ho diritto di farlo.

Evvai.

Quello che gli da fastidio non ha niente a che vedere con la gelosia. Quello che gli da fastidio è che qualcosa è successo alle sue spalle e senza contare su di lui.  Probabilmente ciò che gli da fastidio è che il SUO Krycek abbia ottenuto senza il SUO permesso qualcosa che Mulder considera SUO.

Mi guarda come se si aspettasse una spiegazione.

Ti puoi mettere le tue spiegazioni in culo, Mulder.

 - Fuori- riesco a dire.

 - Cosa hai detto?

 - Ho detto fuori.

Una volta Bill mise la mia biancheria nella lavatrice e ci aggiunse la tintura dei capelli di mamma e tutta la mia roba divenne color mogano e la collera che sentii allora non è nemmeno la sponda del continente di collera che sento ora. Nemmeno la sponda. E allora misi le macchinine di Bill nel trita-spazzatura, così che Mulder può prepararsi.

Ho lo sguardo che dice " sto per spaccarti in due con lo scalpello e non è uno scherzo". In sette anni Mulder mi ha fatto uscire dai gangheri molte volte, ma SEMPRE ha compreso quanto sia fulminante questo sguardo. A volte non è stato nemmeno capace di sostenerlo. 

Oggi questo sguardo non gli fa effetto. E questo mi lascia paralizzata.

 - Vuoi che vada via?- domanda. Ancora senza abbassare gli occhi dai miei. Che in questa situazione io stia fissando l'ombra di barba, il verde disperato del suo sguardo e il modo in cui tutti i muscoli del corpo sembrano essere sul punto di rompersi sotto i vestiti, è inaccettabile.

 - Vuoi che te lo sillabi?

 -No.

Si toglie la giacca piano. Tutti i movimenti sono rallentati dalla collera. La giacca cade su una delle sedie della stanza con un movimento perfetto ed io lo odio. Ho la gola secca. Lo odio più di quanto ho mai odiato nessuno perché nessuno mi ha fatto sentire mai così vulnerabile. Mi sento nuda sotto l'accappatoio. Voglio scappare. Voglio smettere di sentire che mi ammorbidisco tra le gambe. Che ho dolci tremori bagnati tra le gambe. Voglio che te ne vada , Mulder. Fuori.  

 -Mulder, vattene.

 -No.

 No? Sì! Questo non funziona così! Se io faccio il mio sguardo risoluto e potenzialmente assassino e do un ordine diretto obbligandolo a rispettare una barriera molto chiara che non può oltrepassare, Mulder può pestare i piedi, può protestare, può dichiararsi in un corridoio e mettere il suo cuore su un vassoio, può ubriacarsi e gridare, ma ubbidisce. E' quello che facciamo. Sette anni. E' quello che facciamo sempre.

 Solo questa notte"no"

 Dice "no" e mi guarda e sono io quella che non può sostenere lo sguardo. Controllo. Dove sta il mio controllo?

 -Esci dalla mia stanza, Mulder.

 E' il mio ultimo tentativo.

 - Perché? Preferisci farlo da un'altra parte?

Cammina verso di me. Impassibile davanti al tentativo di scoraggiarlo. Inarrestabile. Ha rotto la porta della mia casa. Non pensa d'andare via. Crede che io vada a letto con Krycek. Mi deve un milione di spiegazioni. Non è stato mai così sexy in tutta la sua maledetta vita e sto incominciando a retrocedere verso il salotto malgrado che ogni volta che ho avuto paura nella mia vita ho fatto un passo avanti, invece di fare passi indietro come sto facendo ora.

 Non sono preparata per questo. Il suo sguardo e tutto il resto. Non sono preparata. E' un uragano tropicale e non sono preparata perché mi consumi. Ma a lui non potrebbe importare meno se sono preparata o no.

 Continua a camminare verso di me. La distanza tra noi non varia perchè continuo ad andare indietro. Benvenuti nel momento più patetico di tutta la mia vita. Finalmente, una situazione che non mi sento capace di dominare. Doveva finire per accadere.

 - Sai cosa succede, Scully?

 - No quello che tu credi, te lo garantisco.

 E' andato a letto con una vampira. E'andato a letto con una vampira. E' andato a letto con una vampira. Me lo ripeto. Ho bisogno di memorizzarlo. E' troppo alto, troppo animale, troppo crudele di una bellezza senza precedenti. Ho bisogno di odiarlo. Non ho saliva. Ho bisogno di odiarlo.

 - Succede che non ti credo, Scully. Tu non vuoi che io me ne vada.

 Uh-oh.

 Troppo vicino alla verità per i miei gusti.

 - Mi è costato un poco ma ora credo di sapere quello che vuoi. Vuoi mostrare che hai tutto sotto controllo e in fondo, stai pregando che arrivi qualcuno e che te lo faccia perdere.

 Non posso credere che abbia detto questo. Come se io fossi uno dei suoi assassini seriali che può analizzare e classificare. Non posso credere che mi si riscaldi il sangue solo ad ascoltarlo. Solo ad immaginare che possa avere in mente.

 - Ti piacciono i cattivi ragazzi, Scully?

 Sto per dire "no". Sto per dirlo. Ora.

 - Mulder, vattene.

 - Questo non era un no. Lo prenderò per un sì.

 No, per favore. Sì. No. Non so. Panico.

 Quello che c'è nel suo modo di parlare ha solo un nome è non è amichevole, non è platonico, non è fraterno. Non posso farlo mio. Non mi guarda con odio. E' qualcosa di più terrificante. Rassomiglia all'odio ma questo è il desiderio quando la lussuria si scontra con la violenza interna. Mulder mi desidera. E non c'è stato nessuno prima, nessun altro ragazzo così cattivo come lui in questo momento.

 Sono istantaneamente bagnata.

 Deve andarsene.

 Mi giro e arrivo fino alla porta. Quando sarà meno arrabbiato ed io smetta di desiderare di ucciderlo e avere le ginocchia di gelatina tutto allo stesso tempo, parleremo. Fino ad allora, fine della serata, fin qui siamo arrivati. Ho bisogno di chiedere un trasferimento a Skinner. Ho bisogno d'ossigeno e ricordarmi di uccidere Krycek per qualsiasi cosa gli abbia detto.

 Apro la porta. E' un gesto semplice. Giro la maniglia, tiro verso di me.

 Mulder mette una mano sul legno, da sopra la mia spalla, e spinge in senso opposto. L'espressione " cattivo ragazzo" non mi abbandona. Non posso muovermi.

 Al chiudere la porta mi spinge di qualche millimetro verso di essa con la forza della sua persona, con un movimento sicuro del suo corpo contro il mio, il bacino contro la parte finale della mia schiena. Mulder è duro tra le mie natiche. Duro. Mulder. Non è l'inizio di un'erezione, non è il leggero preludio del desidero che si cucina al fuoco lento. E' inconfondibile, grande, enorme. E' Mulder. E sta giusto dietro di me e mi brucia il viso, mi si stanno aprendo involontariamente le gambe e credo di dover chiudere gli occhi e appoggiare la testa contro la porta se non voglio cadere a terra.

 - Non andrò da nessuna parte- dice.

 Le sue labbra vicino all'orecchio, la sua voce che scende giù lungo il collo, dentro l'accappatoio. La sua voce, dio. Veleno, acquavite, penombra. La sua voce.

 - Ti dirò quello che faremo-

 No, no, no, per favore. Sì. Non so. Cosa.

 - Lo faremo contro la porta, in piedi da dietro.

 Mulder. Calore. La porta. Calore. Mulder. Non posso credere che questo sia Mulder. E' muldermuldermuldermuldermuldermulder. Mi desidera. Me. Mulder. Non ha bisogno di me. Non mi rispetta. Non mi capisce. Non dipende da me. Non vuole che vada a salvarlo, che convalidi le sue teorie, che abbia cura di lui. Tutto questo non gli importa. Mi desidera solo. Me. Ora. Qui. Contro la porta.

 Scopare contro la porta.

 Dio.

 Una mano enorme mi circonda la nuca e le dita tirano il collo dell'accappatoio con forza. Verso il basso. Ho i capelli raccolti da quando ho fatto il bagno e la nuca scoperta e mi palpa. Cercando sotto la pelle la stessa cosa che cercava in quel congelatore in Alaska sette anni fa. Mi sta strappando la pelle e sotto non rimane niente, solo io, che palpito per lui, disfatta.

 L'altra mano mi cerca davanti. Scioglie il nodo della cintura che lega l'accappatoio e mi tiene in piedi. L'indumento si apre, lascia che l'aria della stanza mi tocchi e incomincio a volare quando la sua mano sale, si avvicina alle mie labbra, le accarezza e parla, unendo con una linea retta l'interno del mio orecchio e la parte più profonda del mio sesso.

 - Metti fuori la lingua.

 Il Mulder Reale, il Mio Mulder, non mi da mai ordini e la Vera Scully, non ubbidisce mai. Per questo, quando metto fuori la lingua per incontrarmi con le sue dita mi rendo conto che è da molto che siamo morti e siamo all'inferno. Bruciando.

 Un paio di dita alla mia portata.

 Metti fuori la lingua.

 Non so perché ubbidisco. Forse ha preso il controllo della mia volontà questa parte degli Scully militari che ubbidiscono senza fare questioni. Forse mi sembra una buona idea mettere fuori la lingua e circondare le punte delle dita di Mulder. Perché no? Per un'osservazione scientifica. Non so perché al notare questo sapore indurito e sentire la lingua contro la pelle , io contro Mulder, ho l'impulso di chiudere le labbra intorno alle dita e arrotolare la lingua come se facessi un nodo al picciolo di una ciliegia. Non so perché devo abbassare la bocca fino alla base delle dita e leccare da sopra a sotto, due, quattro, sei, tante volte quanto ci vuole per imparare a memoria che sapore ha Mulder.

 Forse è perché lo odio. Forse perché ho voglia di ucciderlo e strofinare il mio culo contro il suo bacino e questa contraddizione mi frastorna. E sto pensando che vederlo così assolutamente fuori controllo come mi sento io può essere una buona idea.

 O forse quando Mulder ti dice " metti fuori la lingua" contro il muro di casa tua, duro come il metallo contro il tuo corpo quasi nudo, distillando nel tuo orecchio desiderio e incomincia a leccarti con la lingua dietro l'orecchio, allora l'unica scelta sensata e ragionevole è leccargli le dita.

 Mugolo. Credo di star piangendo.

 Mulder sa di sale. Ha il sapore delle profondità dell'oceano. Di sette anni di promesse. Violenza. Gelosia. Desiderio. Sesso. Mulder ha il sapore del sesso più intenso di qualsiasi cosa che abbia avuto il sapore del sesso prima.

**

 - Frohike, la stampante ha di nuovo rovinato le mie relazioni! Non avevi detto che avresti smesso di comprare i toners in quello schifoso negozio di saldi?

 Langly dal fondo della redazione. Bla, bla, bla.

 - Ci sono toners nuovo in basso! Toccava a te cambiarli!

 Alla merda. Sta facendo sempre il lavoro dell'apprendista, cazzo.

 - Almeno fammi un caffè!

 Cosa stava dicendo? Questo paio di cornuti credono che sono la ragazza delle commissioni.

 Si avvicina alla caffettiera ed osserva Byers con la testa nella rotativa, che cerca di aggiustare un guasto.

 - Perchè faccio sempre io il caffè?- gli domanda.

 Byers lo guarda con una serenità impossibile. Risponde con dolcezza.

 - Fai un caffè molto buono.

 Non è una cattiva risposta. Ecco com'è Byers. Semplice ma diretto.

 - Sai a cosa sto pensando?

Gli domanda "cosa?" senza smettere di cercare nelle interiora della rotativa che tutti i mesi stampa le duemila copie del" Lone Gunman" per altri duemila fortunati sottoscrittori. Frohike pensa bene a cosa dire e c'impiega un poco a decidersi. Tanto che Byers finisce per sentire curiosità e solleva la testa per guardarlo fisso.

 - Che ti passa per la testa?

 Se lui sapesse.

-Niente. Che abbiamo bisogno di scoprire il modo di utilizzare la magnetite come arma contro questi replicanti. Qualcosa di più facile da usare che non una calamita gigante di un cimitero di macchine, come sai.

Non è tutto quello che vuole dire, chiaro. Vuole dire anche a Byers di quella foto che Mulder gli diede, con l'agente Scully ed un uomo senza braccio, sul davanzale di una finestra, completamente nudi, ricreando le migliori pagine di Penthouse dal vivo ed in diretta. Vuole raccontargli che Mulder sembrava fuori di sé quando verificò che erano autentiche e vuole domandargli cosa crede che pretendeva la persona che inviò le foto. Vuole dividere con qualcuno l'ipotesi che sta rimuginando da ore. Perché ha l'intuizione che sia stato quel figlio di puttana di Krycek che aveva fatto arrivare le fotografie e vuole dire a Byers" amico, credo che il monco pretendeva dall'inizio qualcosa in più da tutta questa storia di quello che stiamo pensando". Più di un'arma efficace contro i replicanti. Un'altra cosa che non può indovinare.

Ma questo significa raccontare cose a Byers che tradirebbero la riservatezza della sua amicizia con Mulder e particolarmente, farebbero del male all'agente Scully. E questa linea, francamente, Frohike non è disposto ad oltrepassarla. E' un tipo all'antica.

Byers pensa alla magnetite. Concentrato. Crede che potrebbero provare con una soluzione liquida iniettabile.

 - Potremmo chiamare l'agente Scully e metterci a lavorare sopra-suggerisce- E Mulder, chiaro.

 Torna a mettere la testa nella rotativa, sembra che ha trovato il pezzo che si era mosso dal suo posto. Più lontano Langly si lamenta che si è sporcato la felpa dei Ramones con i resti dell'inchiostro in polvere.

Mentre si fa il caffè. Frohike prova a chiamare a casa di Mulder e parte la segreteria telefonica. Riattacca. Prova con il cellulare ma ha messaggeria connessa. Al FBI gli dicono che non tornerà prima di una settimana. Sospeso dal lavoro senza paga, geniale. Come se un Mulder che crede che Scully vada a letto con Krycek abbia bisogno di altri motivi per perdere la testa.

Si domanda che cazzo starà facendo e se non finirà per bere troppo. Commettendo qualche sciocchezza così monumentale che non abbia marcia indietro. Mulder sarà più bello di lui, ma è più scemo del culo quando si tratta di donne. Trova sempre il modo di agire a sproposito e Frohike si giocherebbe i suoi guanti che finirà per tirare fuori il tema delle foto di Scully nel peggior modo possibile. Ha questa tendenza a trarre conclusioni precipitose e prendere decisioni sconsiderate. Prima spara, poi domanda. Questo è Fox Mulder. Gli vuole bene, non c'è bisogno di dirlo, ma è come un lattante, il maledetto.

 Alla fine lascia un messaggio nella segreteria. E lo stesso nella messaggeria.

 " Mulder, sono Frohike. I ragazzi ed io stiamo incominciando a lavorare sull'affare della magnetite. Così che chiama quando puoi. La verità è che mi piacerebbe parlare con te di un altro tema, quello delle effe-o-ti-o mi capisci. Perché, bene, alla fine, non smetto di pensare che possa essere qualche trappola e non prendertela a male ma ci conosciamo e sicuramente ci cascherai. Chiama."

 Ha una domanda che gli gira in testa. Se Krycek ha mandato le foto a Mulder, non sarà perché si aspettava qualche tipo di reazione concreta? Ma , quale? E soprattutto, perché?

 - Ho cambiato quello stupido toner.

Langly ha il viso pieno d'inchiostro quando si avvicina per il suo caffè appena fatto. Gli piacerebbe giocare a "D&D". Gli piacerebbe giocare contro Mulder per essere precisi.

 - Chiamiamolo, è divertente vedere come perde.

- Non è disponibile- dice Frohike per inerzia. 

 Langly sembra offeso.

 -Non sfottere. E' sempre disponibile.

 Byers si serve la sua tazza con molto latte e poco zucchero

-Forse lui e l'agente Scully hanno molti rapporti da riempire questa sera. Con tutto quello che è successo. 

 - Forse- biascica Frohike.

 " Sì, sì col cazzo!" pensa. Ha la certezza che gli agenti del FBI stanno pensando ai rapporti tanto quanto lui all'allevamento del berberecho nei fiumi del Sudafrica. Forse meno.

**

 - Mulder.

 Ansima.

 - Vuoi che continui a farlo?

 Credo che questo era Scully che annuiva. Non è stato molto chiaro.

 - Dillo.

 Sono completamente fuori di me.

 - Mulder, per favore.

 E' la prima volta che dice "per favore"? direi di sì. Sarà sufficiente se mi abbasso i pantaloni ora e netta fine ai preliminari? Direi di no. Sembra ancora abbastanza coerente. Non basta ancora. Riporto le dita sui bordi irreali della sua bocca. Le bruciano le labbra con tanta intensità che non capisco come le rimanga sangue per il resto del corpo. Scully non brucia. Incenerisce.

Non so quante volte lo faccio. Metterle un paio di dita in bocca e utilizzare la sua saliva per accarezzarle quello che SENZA DUBBIO sono i seni più perfetti che Dio ha mai messo in un corpo di una donna. Consistenza di farina e lievito, una forma perfetta che s'incastra giusto nel palmo delle mie mani, questi seni sono ciò con cui ci si nutre in cielo se sei stato veramente, veramente, veramente buono. O veramente, veramente, veramente cattivo.

Credo che Scully preferisca l'opzione B.

E tenendo conto che la pressione dei miei pantaloni sta iniziando ad essere difficile da sopportare, è ora di abbassare la mano e mandare una volta per tutte la brace di questa relazione di fuoco dove arde il peccato. Spero che sia preparata perché francamente, se continua a strofinarsi contro il mio corpo come se fosse una gatta in calore mi renderò spaventosamente ridicolo a tempo di record.

Qualche parte del mio cervello sa ancora parlare. 

 - Vuoi che ti tocchi, Scully?

Abbasso la mano per lo stomaco e prendo nota. La prima, assicurarmi, che tra breve la mia bocca stia baciando quest'ombelico. La seconda, assicurarmi che questo stomaco non esca da questa casa senza essere debitamente bagnato nella mia saliva. Il tempo si ferma per un secondo, Scully respira così rapidamente che ho paura che abbia le vertigini e si perda tutto. Sono anni che non tocco una donna. Avevo dimenticato cosa si sente quando scivoli per la prima volta più giù del vello del pube.

 Oh, Dio.

 Bagnata. Calda.

 Oh, cazzo, Dio.

Faccio scivolare le dita all'interno delle sue labbra e tutto è gelatina che brucia. Due dita e sembra che è tutto il mio corpo che si sta immergendo in questa umidità. E' la prima volta che la tocco e Scully sembra essere eccitata da ore. Non è una leggera umidità. Scully è letteralmente bagnata e tutto il mio sangue mi pulsa tra le gambe con un desiderio accecante di penetrarla qui e ora, sentire qui e ora tutta quest'umidità e tutto questo calore. 

 -Cazzo.

 L'ho detto ad alta voce?

Non so cosa sia parlare a voce alta e se abbiamo già raggiunto un altro livello, probabilmente quello della telepatia. Non so perché Scully mormora sembra il mio nome e mi risuona direttamente nel cervello. Cazzo, perché? E' la prima volta che la tocco e non posso smettere di pensare che si muoveva così quando era Krycek quello che la toccava. Non sembra possibile, non può essere. Scully si sta strofinando contro le mie dita come se avesse perso il controllo, le braccia in alto sulla testa, sostenendo la mia, stringe il culo contro di me, mugolando, maledizione e dio, se vengo prima di lei mi suiciderò.

Avevo un piano che consisteva nell'essere lento e sofisticato e fondamentalmente TORTURARLA. Ma dovrò mettere l'acceleratore al mio piano perché questo non sta andando esattamente come avevo previsto.

 Tutto è caldo qui giù che tardo a ricordare dove va ogni cosa. E non so perché, ma non posso smettere di parlare. Forse perché se parlo, mi concentro su di lei e se mi concentro su di lei, posso resistere ancora tre secondi. Forse. Concentrarmi nel continuare ad essere arrabbiato. Un buon piano.

 - Ti piace così o è solito farlo più veloce?

 Ah, sì, la rabbia funziona. Sento come mi si schiarisce la mente.

 La sua risposta è gutturale. Non è una parola. Qualcosa come nuuuuaaaaa. Questo è un no?

 - Ha solo una mano. La usa tutta? E' così?

 Il pollice più in alto, cerchi concentrici ogni volta più stretti che circondano il clitoride. Una carezza falsamente casuale giusto sopra di tanto in tanto, solo per sentire questo gemito, in questo momento, un poco più acuto. Due dita abbastanza più giù, senza arrivare ad entrare, senza arrivare ad uscire. Un poco di tortura. Sto per farlo, Scully. Sto per farlo io. Sta per metterti dentro le dita. E sarò io.

 - Piano o forte, Scully? Devi darmi delle indicazioni, non sono un indovino.

 Non m'importa che non risponda a nessuna delle mie domande. Non posso tacere.

 - Sai una cosa? Non credo che ti piaccia piano.

Lo faccio con forza.

Due cose allo stesso tempo. Premo la bocca contro la giugulare, cerco di succhiare e introdurre le dita allo stesso tempo. Mordere. Immergermi dentro Scully sentendo questa tensione drammatica del suo corpo intorno alle mia dita. Così caldo e così stretto, maledizione. Potrei avere compassione in questo momento, lasciare che si abitui alla sensazione e muovermi piano ma la compassione l'ho persa a Budapest, senza esserci mai stato e ora l'unica cosa che posso fare e tira fuori le dita ugualmente veloce, e rimetterle e cercare il movimento intorno al clitoride che la faccia gemere, e mi faccia pentire di non aver fatto questo molto prima, un milione di anni fa.

Ho sempre pensato che sarebbe stato dolce e delicato con lei. Che sarebbe stato romantico ed intimo. Ora le mie dita attraversano le viscere di un vulcano senza sosta e con troppa forza. Scully mi sta tirando i capelli. E continuo a non poter chiudere la mia stupida bocca.

 - Sai quante volte ho sognato di infilare solo un dito mentre eri seduta in ufficio con uno di quei vestiti gonna e giacca, Scully?

 Vuole dire di "no" ma suona più come "non fermarti"

 -Tutti i giorni. Tutto il tempo.

 Tiro fuori le dita e per ragioni che non potrò mai comprendere le porto fino alla sua bocca perchè possa leccarle. Credo che stia per tirarsi indietro. Forse mi diventa ancora più duro quando Scully, senza pensarci due volte, si mette le mie dita in bocca e prova il suo sapore fino a lasciarle pulite.

Non ho mai visto niente che mi sembri così sexy in vita mia.

 Chi cazzo è questa donna?

 E a chi importa, mi risponde un'altra voce dentro di me. Entro ed esco così velocemente e con tanta forza dentro di lei che tutto sembra un'allucinazione.

 -Sai quante volte m'immagino che ti inginocchi davanti alla mia scrivania e mi abbassi i pantaloni, Scully? E a ciò che penso quando abbiamo una riunione con Skinner e voi ripassate i rapporti delle spese. Questa bocca che mi bacia. Tenerti la testa perché tu non possa fermarti.

Torna a dire il mio nome. Suona qualcosa come mmmmaalddnnn. Non smette di muovere il corpo per portarsi le mie dita dove vuole. Scully che lo fa contro le mie dita, un'altra frase inusuale.

Torno a toglierle e torna a protestare. Questa volta non le porto alla sua bocca ma alla mia. Sono invidioso, che ci posso fare. Scully sa a triangolo delle bermuda. A crema in mezzo ad un naufragio e al maledetto nettare degli dei, di questo sa. Mi sta per scoppiare la testa. Non posso parlare e non so come stare zitto. So solo che lei lo ha dato a Krycek prima di me e non posso sopportare l'idea.

 -Farò in modo che tu venga ora, subito.

Suono arrabbiato. Le mie dita vanno così velocemente che le devono star facendo male. Di tanto intanto mi dimentico di continuare a toccarle il clitoride e quando me ne ricordo lei si muove ancora più rapidamente, sull'orlo di quello che sembra un attacco. Dentro, fuori, uscire, entrare. Accarezzare. Scully si appoggia contro la porta e mi trascina con lei. La mia mano stringe con più forza. Non voglio star facendo questo con le dita ma con un'altra cosa e non so come fermarmi.

 - Muldeeeeer- mugola e poi aggiunge una di quelle cose che avrei giurato che non avrei mai sentito.- sto…per…venire.

 Già? Non ho tempo di pensarci.

E' un terremoto violento. Tremori così forti che mi domando se è vittima di qualche genere d'attacco. Non c'è suono tranne qualcosa che se venisse da un animale significherebbe che sta morendo. Una specie di muggito gutturale incredibilmente lungo mentre tutti i muscoli del suo corpo squisito si contraggono intorno alle mie dita dozzine di volte, con la forza di un uragano ed un'intensità così brutale che è come se realmente avessi il mio pene dentro di Scully e ci stessimo fondendo in quest'orgasmo che continua e continua, gira e si contrae mentre muovo le dita e mi domando se è giusto che sta accadendo nel modo sbagliato e per i motivi sbagliati. 

 Scully viene per un'eternità. E non so come spiegarlo tranne che mai mi sono sentito peggio e meglio simultaneamente in tutta la mia vita.

Mi scopro a voler sapere se è stato qualcosa fuori del normale per lei, qualcosa di cui possa attribuirmi qualche merito o semplicemente, è una specie di superdotata per gli orgasmi fuori del comune. Ed una volta che lo stupido dubbio mi è venuto in mente, so che non riposerò se non lo scoprirò. Se lui ha fatto in modo che venisse così, allora devo ottenere qualcosa di meglio. Perché è l'unico modo di cancellare il ricordo di Krycek dalla sua testa ed è l'unica speranza di cancellarlo dal mio.

 Per favore, Scully, lascia che con me sia meglio. Per favore.

Togliere le mani è una squisita agonia, Scully trema per l'ultima volta in questo momento. E poi si gira. Sguardo completamente vitreo. L'accappatoio si mantiene sulle braccia languide ma il suo corpo minuto e di proporzioni rinascimentali è completamente nudo davanti a me. Mi viene in mente che non l'ho ancora baciata e deve essere telepatia un'altra volta perché Scully si bagna le labbra e d è il mio segnale per scontrarmi contro la sua bocca e mettere la lingua nell'unico posto in cui posso stare zitto. 

Oh Dio. Oh Maria madre di Dio. Sto per piangere. So che sto per piangere. Granulosa e morbida e con una lingua che striscia e scivola come un maledetto serpente incantato, questa bocca è la mia vera casa, l'unico posto dove sempre ho voluto stare.

Sto a tre secondi da un orgasmo e ho ancora i pantaloni, la cravatta e la camicia abbottonata. Sono pieno d'eccitazione e lava. Peso tre tonnellate e continuo ad essere arrabbiato che questo bacio è allo stesso tempo castigo ed estasi. Scully restituisce i baci come se volesse farla finita con me.

Mette la mano tra noi due, lottando con la mia cinta. Si arrende quando non trova spazio per manovrare e si accontenta di mettermi le mani tra le gambe e palparmi. Prega per noi peccatori. La lingua di Scully scende lungo la mia la gola e le sue dita che cercano la forma della mia erezione nei pantaloni per toccarmi è troppo.

Le scosto la mano con più forza di quanto ho mai usato con lei.

 - Ferma.

Così che non è stanca.

Così che ha bisogno d'altro.

Così che questo non è stato altro che iniziare.

Stupendo.

Mi separo dal bacio. Voglio dire "andiamo in cucina" ma il mio stato sull'orlo della catalessi mi viene solo" cucina"

 - Cosa?!

 Non sembra contenta. Agitata, frustrata, incollerita, sudata, piena di sangue, irata. Non sembra contenta. Meglio. Io nemmeno sono contento. E' la migliore- più intensa, emozionante, allucinante esperienza sessuale della mia vita e non sono contento. Così è la mia vita. La cucina sta praticamente nel salone, che nessuno chieda il perchè. La tiro con la mano e mi segue. L'intervallo mi gioverà per riprendere il ritmo sanguigno.

 - Ora vuoi mangiare?

 Oh, sì. Scully è arrabbiata.

 - Ho fame- rispondo.

 Ha un ampio tavolo nella camera da pranzo. Sembra confusa quando ci arriviamo.

 - Hai cosa?

 E' la prima volta che vedo la combinazione del caratteristico sopracciglio di Scully arrabbiata e il suo corpo nudo. Non è una donna. E' una dea. L'accappatoio deve scomparire. Volesse il cielo che non la desiderassi tanto. Volesse il cielo.

 - Fame- ripeto- Ho fame, Scully- Indico il tavolo con lo sguardo e immediatamente dopo ritorna su di lei- E tu sarai la mia cena.

 E' la prima volta che resta senza parole in sette anni. E' la mia vendetta. Ha un buon sapore anche se non sa di niente.

 - Ti assaporerò piano per sentire come ti sciogli.

 Vedo quell'espressione di sfida accettata nel suo sguardo che conosco così bene.

Si toglie piano l'accappatoio mentre commina verso il tavolo, perfettamente cosciente che i suoi passi studiati ed il movimento del suo corpo nudo mentre lo esegue ha su di me lo stesso effetto di un bidone di benzina su un edificio in fiamme.

 Ho sempre saputo che Scully era molto di più di quello che mostrava in superficie. Che se risultava fredda ad un primo contatto è solo perché le emozioni ingannano. Il ghiaccio brucia e il fuoco non sempre riscalda. Ma questo, questa donna fatale sul tavolo da pranzo, che aspetta la mia prossima mossa, nemmeno l'uomo con la migliore immaginazione del mondo avrebbe potuto anticiparlo.

 Nemmeno io.

 Devo ingoiare. Respirare profondamente. Fingere d'avere tutto sotto controllo.

 - Siediti.

 Non è qualcosa che vado confessando in giro, ma in sette anni, tra tutte le fantasie che ho avuto su di lei, questa è sempre la più elaborata. Sono uno psicologo posso chiamarla con il suo nome. Fissazione orale.

 Credo d'aver appena dimenticato chi si suppone che dovevo punire sta notte.

**

Undici ore dopo
Hotel

Washington DC
08:00 a.m. 

 

La svegliano i raggi diagonali del sole. Ballano tra le pieghe delle tende mezzo aperte e Melissa, che a quest'ora è solo un corpo languido nel letto disfatto, ricci rossi sul cuscino e un sonno profondo, allunga un braccio verso sinistra, aspettandosi di trovare il corpo asimmetrico e disuguale di Krycek accanto al suo.

 Il letto è vuoto.

 Si alza piano.

 La stanza è vuota.

La sua borsa sulla poltrona tappezzata in verde bottiglia, i vestiti sparsi per terra tra la scrivania e i comodini. Le scarpe sulla moquette dai colori tenui. Crema, marrone chiaro, bianco sporco. Il pavimento si armonizza con i quadri alle pareti. Immagini astratte e rilassanti in una stanza confortevole quanto impersonale.

Alex non c'è. 

Quando guarda nel bagno già sa che non troverà le sue cose e l'unica traccia della sua presenza sarà lo spazzolino da denti usato dell'hotel e un minuscolo dentifricio schiacciato giusto al centro perché gli uomini schiacciano sempre il tubo al centro e Alex non è niente di meno che un uomo. 

Passa un momento seduta sul bordo della vasca. Coperta dal lenzuolo. Non perché abbia freddo, in realtà, ma perché non ha bisogno di sentirsi ancora più nuda ora che lui se n'è andato e ha la certezza che questo è uno dei suoi addii definitivi. Non è solo che Alex non c'è, è che sente che ha cancellato le impronte, è svanito come cicche sparse nel vento.

L'aveva sempre saputo che sarebbe accaduto. Quando un uomo è più un 'ombra che un essere umano, è destinato a sparire nello stesso modo brusco ed imperfetto con cui è apparso. Quando ci pensava, a questa mattina che ora è già un fatto inarrestabile, a questo momento in cui non ci sarebbe più stato, la consolava pensare che non l'avrebbe visto morire. E' abbastanza sveglia per sapere che il futuro di Krycek ha tutte i canoni per includere una morte prematura e violenta e preferisce salutarlo senza cerimonie, pensare che continua a vivere da qualche parte. Facendo qualcosa, sicuramente illegale, probabilmente immorale.

 Non ha nessun attacco di pianto improvviso nella doccia e sono una piccola parte di lei, più femminile delle altre, si domanda se era così difficile fermarsi per fare colazione. Ma non lo rimprovera. Le risulta difficile immaginarsi qualcosa di così sentimentale come un commiato. Non si sono mai detti ciao, e normale che non possano dirsi addio. Ora che non deve più vivere come se fosse morta, non ha bisogno di un demone protettore.

 Fuori dell'hotel l'aspetta il mondo ed è ora che smetta di nascondersi. Non ha molto senso sentirsi triste per aver perso qualcosa quando sa che è il prezzo da pagare per recuperare la sua vita. Il primo giorno che vide Krycek, lei si stava svegliando da lunghi mesi di letargo, lui era seduto di fronte al suo letto. L'espressione pratica, lunghe ciglia, uno sguardo impossibile. Gli chiese cosa era successo e le disse: " ci sono stati dei cambiamenti", aggiungendo, " dovrai adattarti"

Quando scende alla reception il conto è già pagato. C'è una busta per lei. Dentro, i suoi documenti e la circolare del dipartimento di stato, che corregge un supposto "errore burocratico" per il quale l'erroneo riconoscimento di un cadavere aveva provocato che si desse per morta Melissa Scully. C'è del denaro, alcune migliaia di dollari e la cosa più strana, un piccolo specchio che le restituisce la sua immagine.

 Non sa cosa significa. O se significa qualcosa.

 Prende il taxi fuori dell'hotel.

Durante il percorso pensa all'adattamento come principio fondamentale della sopravvivenza. Come i liquidi, Alex non ha forma, prende la forma del suo contenitore. Sente un dolore piccolo che trema dentro il petto vicino dove sta il cuore. Non sarà facile ammettere che prima o poi incomincerà a sentirne la mancanza.

La cosa più difficile sono gli ultimi passi dalla macchina fino alla casa. Raccoglie le forze pensando che Dana già deve stare dentro e probabilmente già gliel'avrà detto. Raccoglie le forze pensando che la vita è così, un passo dopo l'altro, percorrere la tua strada senza seguire i passi degli altri, avrebbe detto Akab. Non guardare indietro, direbbe Alex. 

Si guarda il dito mentre bussa il campanello. E' più facile fare tutto se si guarda da fuori, e pensa a se stessa come un'altra persona. Solo un campanello. E' facile.

Sente dei passi. Ha la tentazione di fuggire. 

 Rimane.

 Tutto accade molto piano.

 Non sente il sangue.

 Ha bisogno di vederla ora. O no. Forse ha bisogno di scappare.

La porta si apre lentamente, sembra il portale di un'altra dimensione, che tutto stia accadendo molto lontano e il tempo percorre distanze siderali prima di osare di esistere. 

Non è Dana sulla soglia. Ed ora ha la certezza che piangerà. Da un momento all'altro.

 - Mamma?

C'è un istante in cui la donna che apre la porta non ha sul viso assolutamente nessun'espressione. Guarda come se non vedesse e poi, tutte le emozioni che esistono dall'inizio dei tempi si precipitano sul suo viso e si altera, perde la sua umanità, s'indebolisce, la minaccia la pazzia dei profeti che vedono fantasmi. Maggie si sostiene alla porta e la porta si sostiene ad un mondo che perde significato.

- Mamma, sono io- voce tremante, non può muoversi.

 - Missy?

Le pungono gli occhi, punture che no può controllare e non ha più voce. Annuisce solamente. Fa cenno di sì convulsamente quando la madre la chiama, si scosta dalla porta, acquisisce finalmente l'ultima espressione d'angoscia nella sua forma più pura e si avvicina a lei, abbracciandola, verificando con le mani che è viva, esiste e la vita ha sempre un miracolo nella manica. 

 - Mamma, sono io.

E tutto ciò che può dire, sulla soglia sui cui cadono in ginocchio, sopraffatte dalla gratitudine, le mani colme l'una dell'altra. Vive, finalmente. Entrambe.

 - Eri morta, Missy.

Le prime parole di Maggie, quando trova la voce dentro il pianto.

 - Ma ora non più, mamma.

Ora no. 

Dana non è dentro. Tarda ore a rendersene conto. Le passa piangendo, quasi senza poter parlare.

**

- Non chiudere gli occhi.

Un giorno mi vendicherò di questo Mulder che comanda che appare unito al Mulder Pornografo ma non sarà oggi. Oggi non posso dire di no perché non posso tornare ad uno stato mentale coerente. Oggi posso solo aprire gli occhi e guardarlo. Vederlo. Che mi osserva fisso mentre mantiene quello che ha promesso e lecca. Bacia. Mangia. Mulder. Questa idea mi colpisce costantemente. Che non solo è il miglior sesso di tutta la mia vita, ma che è Mulder. Fox Mulder. E si comporta come se mi desiderasse da un milione di anni. E stare nell'occhio della sua attenzione mi ha trasformato in un essere di gelatina. Non voglio pensare dove ha perfezionato questa tecnica, con chi l'ha provata, quante volte ha immaginato nella sua mente il ruolo del cattivo ragazzo per poi eseguirlo come se fosse la sua vera natura.

 Non voglio niente.

Solo questa lingua che ha passato mezz'ora a leccare l'interno delle natiche e l'interno delle labbra fino ad apprenderle a memoria e farmi supplicare. Solo questa bocca, incollata a me. La penetrazione dolce delle dita giusto all'entrata della vagina, provocando più che soddisfacendo. Tutto. Allo steso tempo. Nessuno. Lo fa. Così. Bene.

Nessuno. 

Mulder è nato per questo. 

 Non per gli XFiles. Nè i Crimini Violenti. Nè la psicologia criminale.

Per questo è per quello che realmente serve. Per andare piano, passando tutta la lingua, dando baci incredibili- intimi, bagnati, piano, pornograficamente delicato-, come se ne godesse più di ogni altra cosa nella vita. Per andare veloce, ogni volta più veloce, sì oh, sì, sì, sì, sì, veloce e lì, giusto, giusto, giusto lì. Per farlo tutto insieme e tutto ogni volta meglio. Per usare ora la bocca e ora le dita. E parlare, senza smettere di guardarti, con labbra brillanti e occhi che fanno venir meno, capelli arruffati, camicia sbottonata, una voce che si fa oscura con il sesso orale.

 - Non posso credere che gli hai lasciato fare questo.

Ho circa due millimetri di capacità di ragionamento libera. Mi dibatto tra il continuare a lasciargli pensare qualsiasi cosa stia pensando e che in fin dei conti ha provocato QUESTO- la cosa più vicina alla gloria che si può sperimentare senza essere morti- o approfittare per dirgli che qualsiasi conclusione a cui è arrivato è una conclusione senza dubbio precipitosa perché non so di cosa staia parlando.

Gli afferro la testa per mettergli le dita nei capelli e potermi reggere a lui. Se si ferma lo ammazzo. Lo giuro. Ogni volta che si allontana dal mio clitoride voglio tirar fuori una pistola ed ucciderlo, ma ogni volta che torna è ancora meglio e non ricordo nemmeno più cosa sia una pistola. 

 - Lasciasti che lo facesse così, Scully?

 Riesco a dire"no" ma non posso dare nessun'altra spiegazione più elaborata. Non posso.

 - Bugia- dice- Bugia- ripete e torna a fare quello che stava facendo con ancora più attenzione.

Non capisco niente ma chi se ne importa. Posso solo continuare a lasciare che mi soddisfi così- con questa passione e questa devozione e questa mancanza di fretta- che mette in evidenza che questo non sono preliminari, né un atto supremo di generosità maschile. Questa cosa è la SUA fantasia ed è, senza dubbio, sufficiente per perdonargli qualsiasi cosa abbia fatto di male nella sua vita. E sono molte cose.

Ma tutte sciocchezze se paragonate a questa lingua.

Oh, sì.

Così, in circoli, sì. Veloce, sì. Oh, dio, Mulder, se smetti di farlo sei un uomo morto.

 Non so se sto parlando ad alta voce. Non ha importanza. Niente ha importanza. Niente. Mulder mi penetra. Piega le dita, incontra qualcosa che mi fa gridare e se non credevo al punto G fin'ora ritratto al mia stupida mancanza di fede perché sta lì, lo sento e sento la lingua e sento come ogni volta va più veloce, ogni volta più vicino, fa cerchi con più forza, più fretta, più chiusi, più lingua, più, più, solo più Mulder, più finchè mi stendo sul tavolo, sento che tutto il corpo si concentra in questo cunnilingus incredibile che brilla, si chiude, si apre, esplode, torna a crescere, si avvolge e continua in ondate, una dopo l'altra di piacere così intenso che mi obbliga a dirigere la sua testa e muovere il bacino contro la sua bocca, completamente estranea al fatto che devo sembrare la stella porno drogata di extasi, venendo come una disperata nella bocca dell'uomo più sexy e con la lingua più perfetta che sia mai esistita.

L'orgasmo inizia in lui e finisce ovunque. Mi lascia tremante. Senza forza. Finita. Meglio del precedente. Meglio di qualsiasi cosa precedente. 

- Ti ho detto di non chiudere gli occhi.

 Non me n'ero nemmeno resa conto ma tenerli aperti in queste circostanze sarebbe stata un'impossibilità scientifica.

Li apro.

 E' vestito, respira come se fosse asmatico, sembra disperato, la sua faccia ha il mio odore e ancora non l'ho toccato.

Mai ho avuto tanta voglia, MAI, di andare a letto con un uomo come ora. Dopo due orgasmi storici. MAI. Ne ho bisogno, ne ho bisogno ora.

 - Cosa diresti? Su una scala da zero a dieci, meglio di Krycek per quanto?

 - Mulder, io no...

 La fine della frase e quasi tutta la frase, è ingoiata prima che possa dire niente perché quando apro la bocca, si alza e mi sta baciando, spingendo la sedia indietro. In condizioni normali ho i miei scrupoli. In fin dei conti, ho studiato in una scuola di monache e normalmente, non bacio un uomo che ha appena fatto quello che Mulder ha appena finito di fare. Almeno non immediatamente dopo. Ed invece, sentire il mio sapore sulle sue labbra sta incominciando a gettare legna sul fuoco che avrei giurato che era estinto e senza possibilità di rianimazione solo pochi secondi fa.

Sono perduta. Mai sarò capace di tornate a lavorare avendolo vicino. 

 Mai.

 Mulder sa di noi due. Mai sarà abbastanza.

Lo bacio come se fosse un duello all'ultimo sangue. Non ci sono definizioni che spieghino quanto bacia bene. Labbra carnose, baci allo stesso tempo dolci e bruschi. Non ci sono definizioni. Bacia Mulder. Bacia completamente Mulder.

Stringo le gambe intorno al suo corpo. Lotto per togliergli la camicia. Mi porta verso il letto e mi trovo contro la sua erezione. Mi strofino, come se avessi quindici anni e questa fosse un'ubriacatura dopo una festa, io fossi vergine e stessi su di giri. Sembra che questo lo irriti.

 - Non sei ancora stanca? Qualcuno non ti sta dando quello di cui hai bisogno, Scully.

 Maschilista, irritante, offensivo. Lo odio.

Riesco a togliergli la camicia nella stanza. Toglierli la maglietta. Vedere la perfezione morbidamente muscolosa del suo petto e gli addominali. Baciarlo. Oh, sì, baciarlo. Cadiamo sul letto e lo bacio. Ricordo il suo stupido viaggio al polo Nord e come è stato sul punto di morire per avermi lasciato indietro e gli bacio i capezzoli come se dovessi di nuovo riscattarlo dalla sua stupidità. Ricordo i suoi commenti sulle mie gambe corte e non ho altro da fare che sfilargli la cintura- finalmente- ed abbassargli i pantaloni.

Mulder è in boxer sul mio letto, la sagoma di un'erezione pulsante che palpita a pochi centimetri da me.

 E' mio.

 Tutto. Mio.

 Il migliore buffet del mondo.

 Spingo in giù i boxer senza troppe cerimonie. Il tempo della pazienza è finito da secoli.

 Mi si riempie la bocca di saliva.

 - Se vedi qualcosa che ti piace, avvisami.

Non ha quasi voce, suona roco e pericoloso ma non è capace di stare zitto. Non so perché mi meraviglio. La novità di tutto questo e la familiarità di Mulder è una miscela impossibile di miele e sale.

 - Non lo posso sapere senza provare.

Ingoia saliva. Sembra che gli occhi gli stiano per uscire dalle orbite. Non è l'unico che è sorpreso.

 Non sono mai stata così. Nuda su un uomo, con le luci accese, facendo sesso orale in cucina, parlandone così. Mai. Lo so perché io ero lì. C'è stato sesso prima e c'è stato del buon sesso prima. Ma mai mi sono sentita così. Piena d'aggressività, con questa voglia furiosa di fargli tutto quello che mi viene in mente, disinibita, furiosa, isterica, ansiosa d'ottenere che sia completamente impazzito di piacere. Mi da fastidio perfino il contatto della mia stessa pelle e l'unica cosa che so è che fin'ora non avevo mai pensato che ciò che sto per fare fosse più un piacere per me che per lui.

Mulder mi guarda ipnotizzato. Al primo contatto delle mie labbra intorno alla sua erezione si sveglia dalla trance, emette un gemito violento e stringe i denti in una smorfia disperata. C'è una goccia di seme sulla punta della mia lingua.  

 - Fermati.

 E' fuori di sè.

 Non voglio fermarmi.

 Sto incominciando a vedere tutto sfocato tranne la sua erezione.

Mulder mi afferra per le braccia- sarebbe offensivo in qualsiasi altra circostanza- e mi tira contro il letto, si schiaccia contro di me, ci scontriamo insieme in un incidente di treni che potrebbe essere un bacio. Le lingue s'incontrano nell'aria, la saliva sul bordo delle labbra. Non so chi siamo.

 Non ho tempo di scoprirlo. Mulder si aiuta con la mano per sostenere la sua erezione e cercarmi. La visione di questa mano che ha dovuto usare per masturbarsi trenta milioni di volte in sette anni è la cosa più erotica che abbia mai visto. La sto guardando in estasi e vedo come succede tutto da fuori del mio corpo.

 Senza preliminari. Senza prendersi un secondo per sapere che sta facendo.

 Fin dentro.

Oh dio. Così dentro che sto per rompermi in due, per essere dilaniata in questo momento, mettermi a tremare come se avessi la malaria, sparire. Con Mulder fin dentro è più dentro del normale. Fin dentro è senza delicatezza. Spinte lunghe come se continuasse a crescere dentro di me, ogni centimetro meglio del precedente, ogni cellula dei nostri corpi unite nella frizione. Fin dentro è palpitante e rigido come la morte, caldo, atomico, profondo.

 Fin dentro.

Lo tira fuori. La testa solletica la mia entrata. Ci baciamo. Cavalca. 

 Fin dentro.

 Veloce. Così veloce che fa male. Normalmente ho bisogno che sia lento, ho bisogno di più stimolazione. Ma mi bacia, dio, non smette di baciarmi, sudando come un pazzo, stringendosi contro di me, ripetendo il mio nome come se fosse qualche segreto vitale, ripetendo come sono calda, le volte che lo faremo per tutta la notte, le occasioni in cui l'ha sognato, le posizioni che ha in mente per poter scopare.

Mulder dice scopare quando è disperato ed incoerente e la disperazione è un abito fatto a sua misura.

 Non è più capace di controllarsi quando gli graffio le natiche con più forza di quanto avessi pensato. Viene con spasmi violenti, senza smettere di spingere. Caldo, liquido, denso come un addio alle armi, veloce, assassino, finale. Arde. Brucia. So che domani mi farà male. Domani, quando potremo smettere di baciarci come si baciano quelli che accumulano baci per anni. Oggi è presto per finire. Oggi ho ancora fuoco nello stomaco, oggi non mi abituerò alla sensazione di averlo dentro di me.

Lo abbraccio con le gambe perché non si muova. Perdo la nozione del tempo mentre ci baciamo, secondi, minuti, sembrano ore. Senza separarci. Mulder finisce per riprendersi, va ingrandendo e crescendo dentro di me, ogni volta più duro, ogni volta più dentro fino ad attenere che mi contraggo mentre mi penetra, pancia in giù sul letto, schiena contro petto, come fanno gli animali. Lo sento parlare nel rumore infuriato dell'orgasmo, mormorare veleno al mio orecchio. 

 - Sono abbastanza cattivo per te, Scully? Perché posso essere anche peggio. Tutto "il cattivo" di cui hai bisogno, Scully. Tutto quello di cui hai bisogno.

**

 Una voce metallica nell'interfono.

- Signorina Covarrubias, il suo appuntamento è qui.

Si liscia le pieghe del vestito quando si alza per aprire la porta del suo ufficio e ricevere i due uomini che aspetta. Non è la prima volta che vede insieme i Krycek, ma sempre le danno la stessa impressione. Boris le ricorda suo padre e l'atmosfera di segreti di stato e cospirazioni nella quale è cresciuta. Vuole salutarlo con una professionale stretta di mano ma un uomo che ti ha vista crescere è sempre un padre e quando Boris le da uno di questi brevi abbracci intossicanti, si lascia andare, osservando con la coda dell'occhio l'espressione tranquilla del suo primogenito. 

 Di solito le piaceva il padre. Ha imparato ad odiare il figlio.

 Parlano d'affari.

 Dà una copia del rapporto a tutti e due.

 - Seguendo la pista dell'ambasciatore da Budapest, abbiamo individuato i suoi contatti e redatto una lista dei possibili ospedali in cui crediamo che stiano trasformando i rapiti in futuri replicanti.

 Ospedali sparsi in tutto il mondo. Alcuni militari. Interessi multilaterali, vecchi soci del sindacato sopravvissuti al rogo della maggioranza dei membri. Persone che collaborano con l'invasione extraterrestre per assicurarsi un posto nel giorno del giudizio finale.

 - E' una preziosa informazione, Marita.

 Boris e i suoi uomini hanno eliminato l'ospedale che trovarono l'agente Scully e suo figlio a Budapest.

 - Se si sconnettono i replicanti prima che sia completato il processo, i pazienti muoiono e con essi l'embrione degli invasori che portano dentro. Naturalmente, se s'inietta loro la vaccinazione a tempo hanno una possibilità di sopravvivere.

 La verità è che non sembra importagli troppo e la verità è che non gliene importa troppo.

Anche se muoiono tutti i rapiti, che importanza ha. Se esiste la possibilità che si trasformino in super soldati la loro sopravvivenza non è importante. Questo è il modo di pensare di quelle persone come Boris che suo padre chiama " gli uomini straordinari".

 Il modo di pensare di Alex. Senz'altro.

 Resisti o servi. La sua legge.

 Alex parla per la prima volta.

 - I soci di Mulder del " Lone Gunman" stanno lavorando su un composto liquido di magnetite per uccidere i replicanti.

 Marita fa cenno di sì.

 - Abbiamo un'equipe scientifica che sta lavorando su questa possibilità.

 Boris ha una voce grave. Ritmica.

 - Bisogna avere qualcosa prima di andare negli ospedali uno per uno. Fermare i replicanti prima che esistano.

 Tutti annuiscono. Stabiliscono un'operazione d'attacco a Lisbona. In un ospedale militare con poco sicurezza. Boris chiede scusa quando suona il telefono e risponde sul pianerottolo. Sola con Alex, Marita tamburella le dita e si domanda cosa dovrebbe dire. Non le viene in mente niente che valga la pena. Le piacerebbe sapere centomila cose di Krycek, è rosa dalla curiosità di sapere come sia finita la sua alleanza con gli agenti del FBI e cosa è successo dopo l'incidente di quelle foto. Tace.

 E' lui che rompe il silenzio. Strano perché Alex parla poco quando non è strettamente necessario.

 - Perchè mi hai tradito?

Marita Covarrubias ha visto troppo per sorprendersi facilmente. Ma ora è sorpresa. E' la prima volta che Alex domanda qualcosa di personale. Non è mai andato indietro nel passato e non perdona mai, né chiede spiegazioni. Lei gli tolse Dimitri e lo consegnò a Mulder. Lui aveva preso le sue precauzioni e lei fu infettata. Perché vuole ora rinvangare il passato? Cerca vendetta? Non ne ha avuta a sufficienza?

 - Ti avevo offerto il mondo, Rita.

 Serio. Non sembra cercare vendetta. E' solo serio. Onesto? Sarebbe una novità.

 - Volevi che ti aiutassi, Alexander. Ma non mi hai mai chiesto cosa volevo io. Non volevi governare con me. Volevi solo governare.

 Sembra pensarci. Potrebbe dirgli di più. Che lo amava. O che avrebbe potuto amarlo. Ma questo non aveva importanza allora e ora importa ancora meno. Un tradimento è un tradimento. Un Krycek non perdona. Il mondo non perdona. Le cose passano. Bisogna superarle. E forse anche Marita ha la mentalità degli uomini straordinari. Di coloro che sono destinati a sopravvivere.

- Ho pensato che volevi la mia stessa cosa. 

 Guarda attraverso le grandi finestre. Le sue enormi ciglia gli disegnano ombre familiari sul viso che non perde la sua bellezza animale.

 - Sai? Lei non lo capisce ma l'appoggia sempre.

 Scully. La sta paragonando a Scully. Ma loro non vivono nello stesso mondo di Mulder e Scully.

 - Se si vedesse obbligato a scegliere tra sacrificare i suoi obiettivi o sacrificare lei, Mulder rinuncerebbe alla verità- dice

Ed entrambi sanno che vivono in un mondo che non permette ideali romantici. Non si può rinunciare a lottare per amore o onore. E' la guerra e non si può.

 - Non lo capisci, Rita. Lei non glielo chiederebbe mai.

 - Sei tu che non lo capisci. A lui non ci sarebbe bisogno di chiederlo.

 E loro non sono Mulder e Scully, nè lo saranno mai.

 Le si riempiano gli occhi di lacrime ma scompaiono quando Boris torna dopo la telefonata ed entra nell'ufficio per riprendere la riunione.

 Una volta Marita aveva conosciuto un bambino chiamato Alex e questo è stato prima che la guerra che minaccia tutto lo trasformasse in un essere incallito, incapace di avere relazioni senza pianificare una strategia a lungo termine, impossibilitato a accettare affetto e riceverlo senza sospettare, manipolare, utilizzare, lottare. Questo bambino non esiste più ma Marita sa che la guerra ne ha la colpa e a volte le piacerebbe che tornasse per un secondo per poter incominciare di nuovo, in un mondo migliore.

 Padre e figlio vanno via per dove sono venuti.

 Vivono in un mondo diverso che esige decisioni implacabili. Il suo mondo, in parte. Retto da regole semplici, niente a che vedere con quel continente dove vivono Mulder e Scully, dove c'è ancora chi ascolta non solo la legge della giungla, ma anche il sussurro ansioso del cuore.

 Deve essere bello.

**

 - Mulder, dobbiamo parlare-suggerisco.

 Silenzio. Lungo. Scorre il chiavistello. Apre.

 Ed è incredibile.

Veramente. Non lo dico solo per questo stato d'euforia che provoca il sesso, lo dico perchè è incredibile. Non bello, come sempre, ma mi-si-sta-contraendo-lo-stomaco incredibile. Il labbro inferiore sembra più carnoso e più morbido del solito e ha gli occhi particolarmente verdi, sguardo timido e schivo, una voce zoppicante. Ho detto che è nudo nel mio bagno come il giorno che è nato?

Bene, come il giorno che è nato, esattamente, no. Ha fatto un grande sviluppo d'allora. Vari sviluppi. In varie parti che…a che sto pensando?

Che hai il David di Michelangelo nudo nel tuo bagno, Dana. 

 Sempre la voce della coscienza vicina per lanciarti una corda quando ne hai bisogno. Grazie.

 Silenzio scomodo.

 Devo incominciare a parlare ma ora non so da che parte iniziare. Tanta nudità mi sta distraendo. E' difficile guardarlo in faccia e quando finalmente ci riesco sembra voler stare in qualsiasi posto meno che qui. Non è esattamente una cura per il mio amor proprio. Venti generi diversi d'insicurezza mi stanno incominciando ad assillare da vari angoli diversi della mente.

 - Mulder, dobbiamo parlare.

 Evvai, questo già l'ho detto.

 Non gli è piaciuto. Vuole andar via. Si è pentito. Chiederà che ti trasferiscano. Può farlo, è il tuo capo sezione. Vuole che siate amici. Vuole dedicarsi alla pastorizia in Australia.

 Vuoi tacere stupida voce della coscienza?

 -Scully, mi dispiace.

 Cosa?!

 - So cosa stai per dire e puoi risparmiarti...non so, tutto, perchè non sono orgoglioso e, bene, questo non è il modo giusto per esprimerlo, lo so, ma volevo dire….volevo che sapessi che mi vergogno del mio comportamento e che pagherò la porta e….- dubita un pò di tempo, si porta le mani nei capelli, balbetta, cosa che non gli ho mai visto fare e continua a non guardarmi nemmeno per un secondo, finchè sembra arrendersi e dire-… inoltre, credo che ero posseduto. Hai sentito parlare dei miti filippini sulla possessione dei corpi…?

 Riconosco che non ascolto il resto della frase. Lo confesso. Ho cercato d'evitarlo. Di mordermi le guance letteralmente, ma è troppo impagabile.

 - Scully, stai ridendo?

Bene. Forse questo è un eccesso di endorfine provocato dalla maratona sessuale della notte. E di questa mattina. Non dovrei ridere. Sembra infastidito.

 - Questo significa che non presenterai una denuncia, immagino.

No, lo ritiro. Sembra addolorato. E questo mi ricorda perchè era tanto importante questa conversazione.  

 - Perchè dovrei presentare una denuncia?

 Addolorato no, sembra mortificato. Ed un dio greco, questo già l'ho detto.

 -Molestie, aggressione, violazione di domicilio...-lascia cadere la voce.

Mi sentirei insultata se pensassi che non stia soffrendo e sospettassi che non lo dice molto seriamente. Fox Mulder. Un genio per quasi tutto. Un inetto per le relazioni umane. Quest'uomo è scemo? 

 - Non posso credere che tu stavi qui stanotte e ancora non ti sei reso conto che non solo ho acconsentito, ma che ho partecipato attivamente e con effusione a qualsiasi cosa ora credi che sia degno di denuncia per aggressione e molestie.

 Si accende una lampadina sulla sua testa. Ma è ancora una lampadina piccola. E continua ad essere addolorato.

 E forse questo sarebbe più facile se fosse vestito. Ma non so come farglielo notare senza che si senta offeso. Camminiamo sui carboni ardenti. Siamo più fragili che mai.

 -Potremmo parlare mentre facciamo colazione o…pranziamo.

 Si stringe nelle spalle. Sembra accettare la mano tesa. Mi si rompe il cuore al vedere che qualcuno con questa capacità per la passione abbia un cuore di vetro. Tutte le manifestazioni di qualsiasi cosa che non sia avversione lo pigliano con le difese abbassate.

 Potrei amarlo di più ma non so come.

 Gli dico che farò una doccia, esce dal bagno piano.

 - Potrei fare il caffè- suggerisce.

 Sorrido piano.

 - Bene.- dice

 Lui non sorride ma c'è un poco meno dolore nello sguardo. E' già qualcosa.

 - Bene- gli dico.

 Sì, ho bisogno di fare una doccia per questa conversazione. Apro il rubinetto e non mi sono tolta ancora la maglietta. Ne ho la metà sulla testa e l'altra sulle braccia e solo la schiena all'aria quando torna ad entrare domandando se voglio un espresso o un decaffeinato e lascia la frase a metà, con un filo di voce acuto.

 - Scully, dove sta il tuo tatuaggio?!

 E' un riflesso automatico coprirmi di nuovo.

 -Il cosa?

 - Il tatuaggio!-sembra completamente stupefatto- Non hai il tatuaggio!

 Questo per qualche ragione lo ha stupito.

- Sono anni che non ce l'ho, Mulder. 

 - Cosa?!- completamente stupefatto. Ancora nudo. Occhi sbarrati. Mulder sta facendo mulinelli con le braccia.- Non può essere! Come!

 - Chirurgia laser. Quel disegno aveva gli avanzi di una droga allucinogena e pessimi ricordi, Mulder. Perché ha tanta importanza?

 Cerca di parlare, come un pesce fuor d'acqua. Lottando con le parole. Mi domando dove porta tutto questo e perché è così importante.

 - Ma io l'ho visto- dice- l'ho visto nelle foto!

 Abbiamo bisogno di riprendere questa conversazione da un punto da cui si capisca.

 -Quali foto?

 - Le foto nelle quali stavi con Krycek. Nudi sul davanzale di una finestra, Scully. Ti suona?

 COSA?!

 La mia mente è un grande cartellone offeso che dice COSA?!. Ho allucinazioni uditive. Vedo uomini nudi che dicono che vado a letto con uomini monchi. E' un caso clinico. Ma di CHE FOTO STA PARLANDO!

 -Non sono mai andata a letto con Krycek in tutta la mia vita.

 Sembra pietrificato. Sembra completamente pietrificato.

**

 Carnevale a New Orleans. Donne che ti mostrano le tette in cambio di un braccialetto e l'alcool per le strade con il sapore francese. La città celebra la vita e i morti approfittano per ballare nei cimiteri, nascosti dall'inquisizione dei vivi. Melissa balla, la prima volta che lo fa da quando la pallottola spezzò la sua vita per sempre. La prima volta che Alex ha accettato di uscire di casa, e portarla da qualche parte. New Orleans. Gran posto. Bar che trasudano odore di gente che vuole dimenticare il passato e cercare un poco d'amore, o qualcosa che gli rassomigli abbastanza. Melissa beve e balla.

 - Non hai la maschera-dice

 - Sono in incognito, Mel.

 Si baciano in tutti gli angoli. Suona la musica. Non può smettere di ballare.

 Alex la guarda. E lui che le propone il tatuaggio quando vedono il salone.

 -Non sei mascherata. Devi fare qualcosa per armonizzare con la città.

 E' lui che sceglie il disegno. Un serpente che si morde la coda. A lei piace. Ogni inizio è una fine e viceversa. Le piace. Questa prima notte si cercano sul davanzale della finestra dell' hotel che si chiama Saint Mary e che non ha niente della santità quando finiscono per farlo, nudi e sudati contro il vetro.

 La pelle è tenera per la penetrazione degli aghi ma il tatuaggio brilla sotto la luce dei neon della città e cosa importa il dolore se Melissa può dimenticare per un giorno che è morta. Si gode il carnevale. Non fa caso a ciò che c'è all'altro lato. Un uomo ingaggiato da Krycek che fa foto per ore, rullino dopo rullino.

 Finiscono stanchi. Senza respiro. Sul letto.

 - Sai cosa credo, Alex?

 - Cosa?

 - Che in realtà hai sempre una maschera.

 - Non dico di no.

 Melissa si addormenta prima. Le foto sono nelle reception il mattino successivo. Non si può mai sapere a che cosa possano servire. Tutto serve a qualcosa nel carnevale della vita.

**

 Sono nudo nel bagno dell'appartamento di Scully e questa è la conversazione più surreale che ho mai avuto in tutta la mia vita. La mia mente gira in tutte le direzioni, più rapidamente del normale, cercando di trovare la luce nel caos. Scully non sa di che foto sto parlando. Scully è sincera e sembra offesa. E non è andata a letto con Krycek. E una parte di me ha tanta voglia di crederle che preferisco pensare che stia mentendo perchè la delusione, in caso contrario, non potrei sopportarla.

 - Ho visto le foto! Tu e lui e avevi-un-tatuaggio-scandisco.

 Stiamo parlando tutti e due più ad alta voce del normale. Ne sono cosciente ma non so come arginarlo. Scully sbuffa. Se fosse un toro starebbe facendo solchi per terra con le zampe posteriori. Occhi azzurri dilatati. Furiosa.

 - Io sono andata a letto con Krycek???!!!!- dice- IO!!!

 Sono il sarcasmo personificato quando aggiungo:

 - No, chiaro, sono stato io.

 -SI'!

 Ho appena avuto un'allucinazione uditiva. Scully ha detto di SI', che sono stato a letto con Krycek? Non mi escono nemmeno le parole. Questi occhi azzurri mi perforano ed è impossibile che sto avendo questa conversazione. Impossibile. La stessa persona che vede un disco volante e dice che si tratta di uno spettacolo in 3D per la promozione della versione rimasterizzata di "Incontro ravvicinati del terzo tipo" crede che vada a letto con questo verme terrestre. Cosa?!

 -COSA!

 - Che so che sei andato a letto con Krycek.

 No. Lo dice seriamente. No, no, lo dice SERIAMENTE.

 -Scully non avrei mai pensato di dirti questo, sei drogata?!

 Spero che qualcuno stia prendendo nota di questo perchè sicuramente tra un poco mi convincerò che l'ho sognato.

 La guardo negli occhi. Oddio, Scully, sono io!

 - Non sei...-incomincia a dire- non sei mai...continua- tu e Krycek non...

 Da dove è venuto fuori tutto questo maledetto mistero.

 - No! Perchè...- oggi balbettiamo tutti e due-...come ti è venuto in mente?

 Si siede sulla vasca del bagno. Qualcosa mi dice che non dovremmo avere questa conversazione qui. Ma ha un senso. Dirci le cose più importanti della nostra vita accanto ad un water. Sarebbe anormale se facessimo qualcosa in modo normale. E mi sono appena reso conto di essere nudo. Sono stato nudo tutto questo tempo ma è la prima volta che mi sta sembrando poco appropriato per il verso che ha preso la conversazione.

 Gli asciugamani di Scully sono più morbidi dei gatti d'angora. Ne metto uno alla vita e mi siedo all'altro lato di questa vasca formato industriale che ha.

 Non gridiamo più.

 - Perchè credi che sto andando a letto con Krycek?

 Ci pensa fermamente. Scalza e vestita con una maglietta che è la mia, se non ricordo male. Affonda il viso nelle mani e non osa guardarmi.

 - C'erano mille motivi diversi e ora tutti sembrano stupidi.

 Ha appena riassunto la storia della mia vita.

 Scully credeva che io andassi a letto con Krycek.

Non riesco a capacitarmi.

Krycek! 

 - Mi disse che l'avevate fatto, quando incominciaste a lavorare insieme e in quel momento, mi sembrò che avesse un senso.

 Se non fosse perché lo dice seriamente sarebbe senza ombra di dubbio la cosa più divertente che ho sentito in vita mia. E ne ho sentite di cose strane.

 - Dana Scully, la personificazione dello spirito scientifico, ha pensato che QUESTO avesse senso? Krycek ed io?

Annuisce. Questo è assurdo per tanti motivi che non so da dove iniziare.

-Non so cosa sia più inusuale. Che tu pensi che sia andato a letto con un uomo o che pensi che in caso che dovessi scegliere un uomo, sceglierei uno che detesto e con cui non posso stare nella stessa stanza senza aver voglia di castrarlo.  

Socchiude gli occhi. Conosco questo sguardo di scetticismo.

 - Mulder, se con qualcuno ha senso è con lui.

 Eh? Ho bisogno di una bussola e GPS. Di cosa sta parlando questa donna? Questa donna che non afferma mai una cosa senza una teoria sensata che appoggi i fatti e le supposizioni. Una teoria elaborata. Ascolto attonito mentre racconta i dettagli. Un sacco di dettagli. Scully ricorda ogni volta, a quanto sembra, ho" violato lo spazio personale di Krycek", ogni volta che ho insistito, a quanto sembra, con veemenza sospetta che mi accompagnasse da qualche parte, ogni volta che, secondo lei, abbiamo scambiato " riferimenti sessuali troppo frequenti per essere casuali" E come se improvvisamente vedessi la mia vita attraverso una lente sfocata. Non so di cosa cavolo sta parlando. Potrei smontare tutto quest'incredibile racconto di fantascienza ma il mio argomento fondamentale è "è Krycek!" e non sembra bastarle.

 - Non vi togliete mai le mani da dosso, Mulder.

 - Per prenderci a botte?- Suggerisco. E' la prima volta che penso che Scully sia pazza.

 - Questo non è prendersi a botte, questo è "preriscaldamento". E se non te ne rendi conto tu, ti assicuro che lui sì. Per questo mi disse che l'avevate fatto. Sapeva che potevo credergli.

Non posso chiudere la bocca. Non so. Il fatto è che non posso. "Preriscaldare?" 

-Sono mesi che flirti con lui. Per non dire anni. 

 - Io non flirto con lui!

 - Mulder, tu flirti con tutti.

Avevo una replica preparata ma questo mi ha lasciato di stucco. Che cosa faccio? 

 Rimaniamo in silenzio sulla vasca. Sta incominciando a fare freddo e niente ha senso. Le sue supposizioni, le mie, le foto. Niente. E' il mio turno per raccontarle perché ho tratto le mie conclusioni, apparentemente precipitose. Marita, le foto, il tatuaggio.

 - Frohike mi ha detto che non era un montaggio.

 - Hai dato a Frohike delle foto che pensavi che erano mie? Delle foto intime?

 Uh-oh. Allarme: Scully arrabbiata. Bisogna cambiare rotta.

 - Se non eri tu chi era quella ragazza?

 - Questo credo di saperlo- mi guarda fisso- Krycek e Melissa sono amanti da anni. Immagino che quella del tatuaggio sia lei.

 Quella che è caduta per terra è la mia mascella.

 Melissa?!

 Tutta questa collera, tutta questa gelosia, tutta questa rabbia degli ultimi giorni, la voglia di suicidarmi la voglia di punire e scopare tutto allo stesso tempo, l'ansia di dimostrare che potevo essere come Krycek se era questo che lei voleva, erano basate su una bugia così idiota che non so come ho potuto caderci. Non solo sono scemo, ma mi sono reso ridicolo. La vergogna m'invade con tanta forza che spero che il suolo si apra e m'ingoi. Letteralmente.

 Dio, le cose che ho fatto ieri. Le cose che le ho detto ieri.

 - Scully, mi dispiace.

 E questa volta mi dispiace tanto che quando l'ho detto prima dovevo star mentendo perché mi sento un milione di volte peggio.

 - Questa notte ho pensato che stava qui, che avevi una relazione con lui ed ho perso il controllo. Non ho scuse e mi dispiace.

 Se vuole chiedere il trasferimento a Skinner, riempirò io la domanda per lei. E' il minimo che possa fare.

 - Mulder, guardami.

 Faccio fatica a sollevare lo sguardo. Vedere questi occhi così chiari. Mi costa sentirmi così inferiore a lei. Così poco degno.

 - Questa notte non hai fatto niente di cui ti debba dispiacere. Questa notte e voglio che mi ascolti bene per una volta in vita tua, è stata la migliore, più intensa ed incredibile notte di tutta la mia vita.

 Per tutta la mia vita adulta ho cercato d'agire come se non m'importasse l'opinione che gli altri hanno di me. Forse sapevo che la maggioranza non aveva una grande opinione di me. Incominciando dai miei genitori e includendo tutti quelli che conoscevo. Cosi mi sino abituato a non ascoltare quando sono il centro d'attenzione in una conversazione perché quando la gente parla di Mulder, è di Mulder il fissato, Mulder lo spettrale, Mulder il paranoico. E se ci penso non posso andare avanti. Devo restringere il numero delle opinioni che m'importano. Lo fatto così bene che, attualmente, questo piccolo cerchio di fortunati si limita ad una sola persona.

 E la maggior parte del tempo, l'opinione di questa persona su di me, è dubbia.